Contos

O criador de tudo

terça-feira, 4 de setembro de 2018 Texto de

“Las ma­nos del ter­ror”. do pin­tor Oswal­do Guaya­sa­mín

“Eu cri­ei tu­do”, res­pon­deu o Dou­tor Ca­va­blan­co à me­di­da que er­guia o bra­ço di­rei­to e com um mo­vi­men­to rá­pi­do abar­ca­va to­do o am­bi­en­te em tor­no de si, “mas qual­quer um po­de­ria ter fei­to o mes­mo”.

“Até cer­to pon­to”, res­sal­vou o jor­na­lis­ta, en­tre­gan­do-se a uma fra­que­za de es­pí­ri­to mo­men­tâ­nea cu­ja ori­gem da­va-se na­que­le pro­je­to co­mum a mui­tos pro­fis­si­o­nais do ra­mo dis­pos­tos a con­quis­tar o en­tre­vis­ta­do com uma ba­ju­la­ção­zi­nha apa­ren­te­men­te gra­ci­o­sa. “Nem to­dos têm um co­nhe­ci­men­to am­plo co­mo o se­nhor”, com­ple­tou en­quan­to de­te­ve ain­da no iní­cio um sor­ri­so irô­ni­co de cu­jo re­sul­ta­do ele mes­mo du­vi­dou a tem­po.

“Mas a cri­a­ção nem sem­pre exi­ge um co­nhe­ci­men­to am­plo”, ob­ser­vou o Dou­tor Ca­va­blan­co, com uma pon­ta de sus­pen­se sal­pi­ca­do nos pe­que­nos va­zi­os en­tre as pa­la­vras.
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Véspera

terça-feira, 28 de agosto de 2018 Texto de

Dez anos ha­vi­am se pas­sa­do e ela ain­da sen­tia-se cons­tran­gi­da ao fa­lar so­bre o as­sun­to. Na ver­da­de, não ape­nas ela, mas to­dos de seu cír­cu­lo mais ín­ti­mo, pois eles sa­bi­am, ou pe­lo me­nos ima­gi­na­vam, co­mo fo­ra di­fí­cil. Ma­ri­a­ni­nha ain­da não ti­nha sei­os quan­do, ca­te­gó­ri­co, o pro­fes­sor de ba­lé pro­je­tou seu fu­tu­ro: uma joia a ser la­pi­da­da. O cor­po es­guio, a agi­li­da­de dos mo­vi­men­tos, a pos­tu­ra ele­gan­te, a ca­pa­ci­da­de de ab­sor­ver as téc­ni­cas, tu­do se en­cai­xa­va sob a pers­pec­ti­va ex­pres­sa­da com eu­fo­ria con­ti­da pe­lo ve­te­ra­no de dan­ça clás­si­ca. “Além do mais, é am­bi­ci­o­sa e de uma dis­ci­pli­na in­fa­lí­vel”, dis­se con­fi­an­te aos pais da alu­na quan­do os cha­mou pa­ra ins­cre­vê-la no con­cur­so in­ter­na­ci­o­nal. “Tem gran­des pos­si­bi­li­da­des”, ani­mou-se quan­to a ven­cer ou per­der. “De to­do mo­do, é ba­ga­gem que não se ex­tra­vi­a­rá”, sor­riu com imen­so ca­ri­nho, de mo­do que ali mes­mo re­ce­beu a au­to­ri­za­ção pa­ra as pro­vi­dên­ci­as for­mais.
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Transtorno

segunda-feira, 20 de agosto de 2018 Texto de

Sen­tiu dois fi­os lí­qui­dos des­ce­rem até o can­to dos lá­bi­os. Re­sol­veu pa­rar. En­trou na pri­mei­ra por­ta que viu, um bar es­pre­mi­do en­tre dois pré­di­os an­ti­gos em cu­jas cal­ça­das ha­via pe­lo me­nos três mo­ra­do­res de rua dor­min­do sob uma tra­lha in­de­fi­ní­vel de co­ber­to­res, rou­pas e até pa­ne­las. Es­ta­va per­fei­ta­men­te cons­ci­en­te, mas não fa­zia ideia de co­mo vi­e­ra pa­rar ali. Na se­mi­es­cu­ri­dão do am­bi­en­te, além do bal­cão ins­ta­la­do ao lon­go de to­da a pa­re­de do la­do di­rei­to, viu qua­tro me­sas à es­quer­da, to­das ocu­pa­das por um es­tra­nho ema­ra­nha­do de fi­gu­ras que ele não de­fi­niu se eram cor­pos, gra­vu­ras ou som­bras. O lu­gar de­se­nha­va-se num L, con­tor­nan­do o bal­cão, on­de um ve­lho e uma ga­ro­ta com tra­pos se­bo­sos nos om­bros ocu­pa­vam-se en­tre co­pos e gar­ra­fas. Sen­tou-se aos fun­dos e ten­tou res­ta­be­le­cer o pro­ces­so res­pi­ra­tó­rio en­quan­to cer­ti­fi­ca­va-se de que ha­via per­di­do, além do ru­mo, o ce­lu­lar.
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As vozes

terça-feira, 14 de agosto de 2018 Texto de

De­pois de tu­do, pa­re­cia fá­cil de­du­zir o des­fe­cho, co­mo num enig­ma on­de as res­pos­tas es­con­dem-se em né­voa, em­bo­ra es­te­jam tão cla­ras di­an­te dos olhos. De fa­to, ha­vi­am res­ta­do al­gu­mas dú­vi­das in­tri­gan­tes, mas afei­tas ape­nas ao ca­rá­ter fe­no­me­no­ló­gi­co das coi­sas. Es­sas im­pres­sões, no en­tan­to, não se­ri­am tão sim­ples pa­ra quem acom­pa­nhas­se o ca­so ao vi­vo, por as­sim di­zer. Por exem­plo: ao con­trá­rio do que ge­ral­men­te mo­ve uma in­ves­ti­ga­ção, a per­gun­ta que po­de­ria ter si­do fei­ta no de­cor­rer dos acon­te­ci­men­tos não era quem ma­tou, mas quem iria mor­rer. Quan­do os po­li­ci­ais en­con­tra­ram o cor­po da ví­ti­ma, cla­ro que ado­ta­ram to­dos os pro­ce­di­men­tos nor­mais, in­clu­si­ve a bus­ca por im­pres­sões di­gi­tais. Mas o re­sul­ta­do foi bas­tan­te cons­tran­ge­dor. Ao me­nos até que o Dou­tor Ca­va­blan­co en­tras­se em ce­na e, di­an­te das evi­dên­ci­as, des­se seu ve­re­di­to: “Na ver­da­de, não sei se es­se ca­so po­de ser es­cla­re­ci­do”.
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Borboleta

terça-feira, 7 de agosto de 2018 Texto de

I
Egí­dio olhou de­mo­ra­da­men­te pa­ra a fra­se em le­tras gar­ra­fais do car­taz co­la­do à pa­re­de, bem ao la­do do bal­cão on­de a aten­den­te ha­via ano­ta­do seus da­dos: “Bullying, es­sa brin­ca­dei­ra ma­ta!”. Na mes­ma ho­ra de­ci­diu gra­fi­tar so­bre o te­ma. A ideia caiu-lhe in­tei­ra, de uma vez só: o mu­ro, as co­res, o mo­vi­men­to, uma bor­bo­le­ta ra­ja­da ví­ti­ma da pe­cha do mau agou­ro, des­sas enor­mes, le­van­do uma cru­el vas­sou­ra­da. Qua­se se le­van­tou e cor­reu pe­gar o spray, che­gou mes­mo a ini­ci­ar o mo­vi­men­to do cor­po, mas con­se­guiu con­tro­lar-se a tem­po. Vi­nha me­lho­ran­do aos pou­cos nes­se as­pec­to, a an­si­e­da­de bru­tal que o le­va­va a atos in­con­se­quen­tes ven­cia-o ago­ra ape­nas em mo­men­tos ex­tre­mos, e mes­mo as­sim ele pas­sa­ra a ter cons­ci­ên­cia de sua fra­que­za oca­si­o­nal e ime­di­a­ta­men­te dis­pu­nha-se a com­ba­tê-la men­tal­men­te.
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Depois do jantar

quarta-feira, 18 de abril de 2018 Texto de

“Quan­do eu fa­la­va des­sas co­res mór­bi­das
Quan­do eu fa­la­va des­ses ho­mens sór­di­dos
Quan­do eu fa­la­va des­te tem­po­ral
Vo­cê não es­cu­tou
Vo­cê não quer acre­di­tar, mas is­to é tão nor­mal”

(Tre­cho de “Pai­sa­gem na ja­ne­la”, de Lô Bor­ges e Fer­nan­do Brant)

“E sua ir­mã?”, per­gun­tou o pai. Não ti­rou os olhos do pra­to.

Mi­ri­am ape­nas ba­lan­çou a ca­be­ça ne­ga­ti­va­men­te. Ar­ras­ta­va o gar­fo pa­ra lá e pa­ra cá em meio ao ar­roz.

“Vo­cê sa­be pa­ra que é seu ce­lu­lar, não sa­be?”

“Sei”, mas­ti­gou a co­mi­da sem per­ce­ber. Con­cen­tra­va-se pa­ra pen­sar em coi­sas dis­tan­tes que lhe exi­gis­sem to­da a ca­pa­ci­da­de de abs­tra­ção. Na­que­le mo­men­to es­cul­pia pe­dras flu­tu­an­tes no es­pa­ço si­de­ral.

“Dei­xa ver.”

Mi­ri­am em­pur­rou o apa­re­lho até bem per­to de­le. O pó das ro­chas zan­za­va na es­cu­ri­dão. Re­fle­tia va­gos bri­lhos es­te­la­res. De­se­nhos de to­dos os ti­pos.

“Quem é Sil­vi­nho?”

“Tra­ba­lho de es­co­la, tá es­cri­to aí.”

O ho­mem olhou pa­ra Mi­ri­am por al­guns se­gun­dos. De­pois cor­reu os olhos pe­las men­sa­gens.

“Não me es­con­da na­da”, ele vol­tou a co­mer em si­lên­cio.

Mi­ri­am pu­xou o te­le­fo­ne de vol­ta. A ro­cha trans­for­ma­ra-se num pe­que­no amu­le­to. Mas de­sa­pa­re­ceu quan­do, sem que­rer, ela viu um grão de ar­roz dan­çan­do por en­tre os fi­os do bi­go­de do pai. Te­ve no­jo.
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Cavalo Branco

terça-feira, 20 de março de 2018 Texto de

Trou­xe­ram-lhe a be­bi­da, mas Na­tá­lia mal no­tou. Es­ta­va tão ab­sor­ta pe­lo am­bi­en­te e, cla­ro, pe­la mú­si­ca, que dis­se “obri­ga­da” quan­do o gar­çom já ti­nha de­sa­pa­re­ci­do. Ob­ser­vou com cu­ri­o­si­da­de as si­lhu­e­tas dan­çan­tes sob as pou­cas lu­zes ins­ta­la­das pró­xi­mas ao te­to ele­va­do e es­ti­lo­so, cu­jas te­lhas fran­ce­sas en­tre­me­a­das por al­gu­mas de vi­dro fil­tra­vam um pou­co da cla­ri­da­de ex­ter­na, às ve­zes até mes­mo a lua al­ta e cheia. Tu­do pa­re­cia co­mo an­tes, pen­sou ao dar uma olha­da ge­ral pe­las de­pen­dên­ci­as. Tal­vez a mai­or di­fe­ren­ça es­ti­ves­se si­tu­a­da ne­la pró­pria, ro­dou o co­po en­tre as mãos com uma mis­tu­ra de nos­tal­gia e apre­en­são. Que­ria evi­tar uma co­mo­ção es­tú­pi­da, mas ao mes­mo tem­po sen­tia o pei­to con­trair-se, o co­ra­ção ba­tia le­ve­men­te des­com­pas­sa­do à me­di­da que sua res­pi­ra­ção os­ci­la­va. Mo­lhou os lá­bi­os com a es­pe­ran­ça de res­ga­tar a es­ta­bi­li­da­de emo­ci­o­nal, mas o má­xi­mo que con­se­guiu foi sen­tir o ál­co­ol quei­mar a gar­gan­ta, de­pois um ca­lor­zi­nho en­tu­si­as­mou-a mo­men­ta­ne­a­men­te. Per­gun­tou-se se te­ria to­ma­do a de­ci­são cer­ta. Vi­rou um tra­go e ten­tou avis­tar o pal­co. Sen­ta­ra-se bem lá atrás, o ve­lho bar es­ta­va lo­ta­do e mui­ta gen­te dan­ça­va na pis­ta e en­tre as me­sas.
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Hipóteses

quinta-feira, 15 de março de 2018 Texto de

Dei­ta­do de cos­tas, viu que, no meio do céu, a lua fa­ti­a­va-se em du­as con­for­me o mo­vi­men­to das pál­pe­bras, às ve­zes ga­nha­va uma co­lo­ra­ção âm­bar, de­pois em­pa­li­de­cia atrás de uma mem­bra­na os­ci­lan­te. Vi­rou a ca­be­ça pa­ra seu la­do es­quer­do, de on­de vi­nha um som de res­pi­ra­ção len­ta e pe­sa­da, mas es­ta­va es­cu­ro de­mais, além do que su­as for­ças não ins­pi­ra­vam gran­des pro­je­tos fí­si­cos. Sen­tia uma ton­tu­ra ex­te­nu­an­te, era di­fí­cil man­ter o mun­do em or­dem. Fe­chou os olhos e ten­tou por al­gum tem­po en­tre­gar-se a uma imo­bi­li­da­de ab­so­lu­ta, in­ter­rom­pi­da ape­nas por es­pas­mos dos mem­bros. O pla­no bei­ra­va a al­go in­fan­til, mas sua con­di­ção de­plo­rá­vel li­mi­ta­va-o a es­se es­tá­gio do pen­sa­men­to, nes­se ca­so a es­pe­ran­ça, lo­go tor­na­da vã, de des­per­tar de um pe­sa­de­lo qual­quer. Ao cer­ti­fi­car-se re­sig­na­do de seu es­ta­do de vi­gí­lia, em­pre­en­deu um mo­vi­men­to cau­te­lo­so, es­ti­cou o bra­ço es­quer­do até on­de pô­de no ru­mo da res­pi­ra­ção ofe­gan­te. Na ver­da­de, era na­da mais que o re­sul­ta­do do ven­to ro­do­pi­an­do so­bre um te­ci­do que ele re­co­nhe­ceu co­mo sen­do o pró­prio ca­sa­co em­bo­la­do no chão. Com o mes­mo cui­da­do, re­co­lheu o bra­ço so­bre o pei­to, pu­xan­do jun­to o ca­sa­co, e en­tão o ruí­do dis­si­pou-se e tor­nou-o úni­co na imen­si­dão es­cu­ra.
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Arrebentação

quarta-feira, 28 de fevereiro de 2018 Texto de

Mu­ri­lo tra­ba­lha nu­ma mul­ti­na­ci­o­nal de res­pei­to. Nos úl­ti­mos anos, pa­ra aten­der às no­vas exi­gên­ci­as de mer­ca­do, uma mo­der­na ges­tão re­du­ziu os qua­dros da em­pre­sa e im­plan­tou o que, nas reu­niões, os exe­cu­ti­vos cha­ma­ram de me­ca­nis­mos iné­di­tos de pro­du­ção sob a chan­ce­la de uma re­vo­lu­ci­o­ná­ria me­to­do­lo­gia ba­se­a­da em pa­râ­me­tros de gran­des con­glo­me­ra­dos chi­ne­ses. Cla­ro que, no fim das con­tas, cres­ce­ram as exi­gên­ci­as por mais em­pe­nho e com­pro­me­ti­men­to dos co­la­bo­ra­do­res (ter­mo sub-rep­tí­cio em­pre­ga­do pa­ra ame­ni­zar as dis­pa­ri­da­des so­ci­o­e­conô­mi­cas en­tre os que man­dam e os que obe­de­cem, igua­lan­do-os fan­ta­si­o­sa­men­te den­tro da en­gre­na­gem pro­fis­si­o­nal, se­gun­do ex­pli­cou Mu­ri­lo a ami­gos num tom en­tre di­ver­ti­do e re­sig­na­do, já com os lá­bi­os en­tor­pe­ci­dos pe­lo uís­que se­ma­nal).
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A casa de Montevidéu

terça-feira, 20 de fevereiro de 2018 Texto de

Des­li­gou o ce­lu­lar de­pois de ter vis­to as ho­ras. On­ze e meia. Que­ria an­dar um pou­co na re­gião do ho­tel. Fa­zia uma noi­te bo­ni­ta em­bo­ra ele não sou­bes­se de on­de vi­nha o en­can­to. Nun­ca ti­nha ido a Mon­te­vi­déu, e pa­re­cia-lhe uma gran­de cha­ti­ce par­ti­ci­par ape­nas dos pas­sei­os pro­gra­ma­dos. Bus­ca­va um pou­co de li­ber­da­de. Tal­vez na ma­nhã se­guin­te nem fos­se atra­ves­sar o Pra­ta com os ou­tros até Bu­e­nos Ai­res. De que iria va­ler a cur­ta vi­a­gem ao sul se não con­se­guis­se des­li­gar-se de seu co­ti­di­a­no?
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