Contos

A casa de Montevidéu

terça-feira, 20 de Fevereiro de 2018 Texto de

Des­li­gou o ce­lu­lar de­pois de ter vis­to as ho­ras. On­ze e meia. Que­ria an­dar um pou­co na re­gião do ho­tel. Fa­zia uma noi­te bo­ni­ta em­bo­ra ele não sou­bes­se de on­de vi­nha o en­can­to. Nun­ca ti­nha ido a Mon­te­vi­déu, e pa­re­cia-lhe uma gran­de cha­ti­ce par­ti­ci­par ape­nas dos pas­sei­os pro­gra­ma­dos. Bus­ca­va um pou­co de li­ber­da­de. Tal­vez na ma­nhã se­guin­te nem fos­se atra­ves­sar o Pra­ta com os ou­tros até Bu­e­nos Ai­res. De que iria va­ler a cur­ta vi­a­gem ao sul se não con­se­guis­se des­li­gar-se de seu co­ti­di­a­no?
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Núpcias

quinta-feira, 15 de Fevereiro de 2018 Texto de

Tu­li­pa ama­va Pe­dro que ama­va Lui­za. Tu­li­pa era ir­mã de Pe­dro. E Pe­dro, noi­vo de Lui­za. Mais do que a pró­pria noi­va, Tu­li­pa pa­re­cia eu­fó­ri­ca à me­di­da que se apro­xi­ma­va a da­ta do ca­sa­men­to. Li­ga­va qua­se to­dos os di­as de­pois de vol­tar da fa­cul­da­de.

“Vo­cê vem ho­je?”, ani­ma­va-se en­quan­to er­guia as per­nas e es­fre­ga­va os pés um no ou­tro, dei­ta­da de bru­ços em sua ca­ma.
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Aparição no Rio Pinheiros

terça-feira, 6 de Fevereiro de 2018 Texto de

A es­cri­to­ra des­co­la­da em bus­ca de nar­ra­ti­vas ori­gi­nais ti­nha qua­se tu­do em men­te: o epi­só­dio se­ria am­bi­en­ta­do à bei­ra do Rio Pi­nhei­ros, em São Pau­lo, quan­do o ser meio hu­ma­no meio ja­ca­ré dei­xa­ria as águas com a na­tu­ra­li­da­de de um mer­gu­lha­dor. Na ver­da­de, ini­ci­al­men­te o pro­ta­go­nis­ta se­ria meio hu­ma­no meio pei­xe, mas de­pois ela pen­sou que um pê­nis gi­gan­te con­fun­din­do-se com o ra­bão do ja­ca­ré po­de­ria dar um tom pi­can­te ao tex­to, e is­so bas­tou pa­ra que ela se de­ci­dis­se.
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Mãos à obra

quarta-feira, 31 de Janeiro de 2018 Texto de
Detalhe de "Vênus e as Três Graças", de Botticelli

De­ta­lhe de “Vê­nus e as Três Gra­ças”, de Bot­ti­cel­li

O tes­ta­men­tei­ro sen­tou di­an­te das mu­lhe­res, olhou pa­ra elas com cu­ri­o­si­da­de e dis­se la­men­tar mui­to, o Má­xi­mo era um ex­ce­len­te ra­paz, mas sa­be­mos co­mo é a vi­da etc. etc. Tia Ma­ria An­to­nia e Tia An­to­nia Ma­ria es­ta­vam no es­cri­tó­rio de­le, num des­ses pré­di­os im­po­nen­tes da Fa­ria Li­ma, sen­ta­das em ca­dei­ras de en­cos­to al­to, de mo­do que, com as cos­tas bem apoi­a­das, não so­fre­ri­am com as do­res em su­as res­pec­ti­vas co­lu­nas, uma en­cren­ca ra­zoá­vel que as per­se­guia des­de a ado­les­cên­cia, quan­do fo­ram ve­ta­das pa­ra a equi­pe de vô­lei do gi­ná­sio, o que era uma pe­na, dis­se­ra o pro­fes­sor de edu­ca­ção fí­si­ca, pois com es­sa es­ta­tu­ra vo­cês se­ri­am ex­ce­len­tes jo­ga­do­ras. Tan­tos anos de­pois, su­pe­ra­dos os trau­mas es­por­ti­vos e psi­co­ló­gi­cos (es­tes nem tan­to), e con­for­tá­veis fi­si­ca­men­te, res­ta­va-lhes a dor na al­ma.
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Incidente no 21

terça-feira, 23 de Janeiro de 2018 Texto de

Ha­via se mu­da­do pa­ra a Rua Igua­te­mi pou­cas ho­ras an­tes de le­van­tar-se e ir ao ba­nhei­ro. As­sim que co­me­çou a uri­nar, ou­viu em meio ao si­lên­cio es­cor­re­ga­dio da ma­dru­ga­da idên­ti­co ruí­do no apar­ta­men­to de ci­ma: lí­qui­do es­gui­chan­do con­tra lí­qui­do, de­pois a des­car­ga. Exaus­to, cain­do de so­no, en­xu­gou as mãos na to­a­lha pre­sa ao su­por­te so­bre o la­va­bo en­quan­to pen­sa­va que coin­ci­dên­cia po­de ser si­nal de sor­te. Sor­riu pa­ra si mes­mo, mas te­ve um so­bres­sal­to ao der­ru­bar o su­por­te de me­tal. Na­da de­mais quan­to ao pe­que­no in­ci­den­te, a não ser pe­la ní­ti­da im­pres­são de ter ou­vi­do ba­ru­lho se­me­lhan­te aci­ma de sua ca­be­ça. Es­pe­rou por al­guns se­gun­dos sem mo­ver-se, abriu e fe­chou a tor­nei­ra, der­ru­bou no­va­men­te o su­por­te, des­ta vez pro­po­si­tal­men­te, aper­tou mais uma vez o bo­tão da des­car­ga, mas tu­do que pô­de ou­vir fo­ram os ruí­dos cau­sa­dos por ele mes­mo. De­pois dor­miu.
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Cachecol

segunda-feira, 15 de Janeiro de 2018 Texto de

Cru­zou com ele em fren­te ao Masp. Era um dia frio em que a mai­o­ria das pes­so­as ves­tia blu­sas e ja­que­tas. Ele es­ta­va tam­bém de ca­che­col cu­ja fran­ja de lã es­cor­re­gou com o ven­to e lam­beu o om­bro es­quer­do de Lu­ci­a­na. Do ins­tan­te em que ela o avis­tou até per­dê-lo na li­nha fi­nal do olhar pe­ri­fé­ri­co, fo­ram ape­nas al­guns se­gun­dos, mas as­sim mes­mo re­co­nhe­ceu-o. Não ti­nha co­mo não re­co­nhe­cê-lo. Seu ros­to ain­da per­ma­ne­ceu por um bom tem­po co­mo uma más­ca­ra en­fi­a­da em to­das as ca­be­ças dos pe­des­tres à me­di­da que ela avan­ça­va pe­la Ave­ni­da Pau­lis­ta. A sur­pre­sa ab­sor­veu-a de tal mo­do que che­gou ao Me­trô Tri­a­non sem ter pla­ne­ja­do. Só en­tão lem­brou-se do ca­fé, lá atrás, on­de ti­nha a en­tre­vis­ta de tra­ba­lho. Se­gu­rou a bol­sa com for­ça e co­me­çou a fa­zer o ca­mi­nho de vol­ta. A ca­da pas­so, vas­cu­lha­va an­gus­ti­a­da em meio à mul­ti­dão. Não sa­bia ex­pli­car a si mes­ma o porquê de de­se­jar vê-lo no­va­men­te. Era uma sen­sa­ção des­con­for­tá­vel e ao mes­mo tem­po de um pra­zer bru­tal. Já à me­sa, de­pois de cum­pri­men­tar a ge­ren­te de no­vos ne­gó­ci­os da em­pre­sa on­de pre­ten­dia tra­ba­lhar, abar­cou dis­far­ça­da­men­te o en­tor­no com um rá­pi­do olhar e, sem qual­quer ex­pec­ta­ti­va, de­pa­rou-se com o ca­che­col.
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Índia

terça-feira, 9 de Janeiro de 2018 Texto de

Tre­mia fei­to va­ra ver­de. Em­bo­ra nun­ca ti­ves­se pres­ta­do aten­ção a uma va­ra ver­de. Na ver­da­de, co­nhe­cia ape­nas va­ras pre­tas. Sor­riu pa­ra si mes­ma com um de­sa­len­to mór­bi­do. Não adi­an­ta­va fa­zer gra­ça com a pró­pria des­gra­ça. Ca­ço­ar da gen­te, co­mo re­cei­ta­va a avó, pa­ra ali­vi­ar a vi­da. O me­do que sen­tia acos­sa­va sua re­ta­guar­da, seus flan­cos, o pró­xi­mo pas­so. Vi­nha de to­dos os la­dos. Ela pi­sa­va com in­se­gu­ran­ça co­mo se cor­res­se o ris­co de de­sa­bar a qual­quer mo­men­to, man­ti­nha-se de ca­be­ça abai­xa­da, o pró­prio ar pa­re­cia pres­si­o­ná-la co­mo o ba­fo de um ini­mi­go no es­cu­ro. Pen­sa­men­tos ruins iam pas­san­do fu­gaz­men­te pe­lo san­gue de Ín­dia. Só que ne­nhum de­les po­dia ser com­pa­ra­do a es­ta sen­sa­ção, aqui, no meio da rua. Nem o que sen­tiu na pri­mei­ra vez, quan­do per­ce­beu to­dos os olha­res em ci­ma de­la e de seu cor­po, de seu je­ans aper­ta­do, nem quan­do te­ve a cer­te­za de sua sor­te, na­da dis­so che­gou a in­co­mo­dá-la co­mo ago­ra. Aos tran­cos e bar­ran­cos for­mu­lou uma te­se que lhe pa­re­ceu acei­tá­vel. O me­do quan­do a pe­ga­ram pe­la pri­mei­ra vez era ape­nas o re­sul­ta­do de um pro­ces­so na­tu­ral de seu co­ti­di­a­no. Qua­se to­das as me­ni­nas que ela co­nhe­cia tam­bém ti­nham si­do sub­ju­ga­das. Com rai­va, lem­brou-se de co­mo de­po­si­ta­ra a des­gra­ça to­da na pra­te­lei­ra dos epi­só­di­os ba­nais de sua exis­tên­cia.
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Guil­ler­mo Je­sus pi­sou em Ca­fe­lân­dia nu­ma ma­nhã po­ei­ren­ta de 1926, dia em que a pe­que­na ci­da­de re­cém-eman­ci­pa­da co­me­mo­ra­va a fes­ta de sua pa­dro­ei­ra, Nos­sa Se­nho­ra da As­sun­ção. Ha­ve­ria, lo­go mais à tar­de, uma pro­cis­são. Des­de a ma­nhã, sob os ro­jões es­po­can­do no ar se­co de agos­to, co­me­ça­vam a che­gar da zo­na ru­ral pu­nha­dos de si­ti­an­tes e co­lo­nos. O do­min­go pro­me­tia ser su­pim­pa, co­mo lem­brou Do­na Car­mem Ver­me­lha qua­se du­as dé­ca­das de­pois, em 2 de se­tem­bro de 1945, tam­bém um do­min­go, oca­si­o­nal­men­te mar­ca­do pe­lo fim da Se­gun­da Guer­ra Mun­di­al. Ela se ani­ma­va en­tão a con­tar a um enig­má­ti­co fre­guês os acon­te­ci­men­tos da­que­le lon­gín­quo e fa­tí­di­co dia em que tu­do se pas­sou exa­ta­men­te aqui, dis­se ela, den­tro des­tas mes­mas pa­re­des.
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Vítimas do trem noturno

domingo, 22 de Maio de 2016 Texto de

Só mais dez mi­nu­tos, eu dis­se bai­xi­nho sem qua­se mo­ver os lá­bi­os pa­ra que eles não me ou­vis­sem. Ape­sar de tu­do, eu ten­ta­va mos­trar na­tu­ra­li­da­de. Ju­li­a­na aper­ta­va tão for­te mi­nha mão que che­ga­va do­er.
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O viúvo influenciável e a puta velha de García Márquez

sexta-feira, 19 de Fevereiro de 2016 Texto de

Leu o con­to de Gar­cía Már­quez so­bre a pu­ta ve­lha que trei­na o ca­chor­ri­nho pa­ra cho­rar em seu tú­mu­lo por­que acha que vai mor­rer, e na­que­la mes­ma noi­te so­nhou com uma im­pres­si­o­nan­te tris­te­za ja­mais sen­ti­da. Es­ta­va em pé num lu­gar in­cer­to e va­zio, cer­ca­do pe­la es­cu­ri­dão, de on­de ou­via la­ti­dos va­gos que ima­gi­na­va ser do cão­zi­nho vi­ra-la­ta com quem ha­via dez anos di­vi­dia seu apar­ta­men­to de viú­vo. In­flu­en­ciá­vel que era, acor­dou cer­to de sua pró­pria mor­te.
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