Contos

O criador de tudo

terça-feira, 4 de setembro de 2018 Texto de

“Las ma­nos del ter­ror”. do pin­tor Oswal­do Guaya­sa­mín

“Eu cri­ei tu­do”, res­pon­deu o Dou­tor Ca­va­blan­co à me­di­da que er­guia o bra­ço di­rei­to e com um mo­vi­men­to rá­pi­do abar­ca­va to­do o am­bi­en­te em tor­no de si, “mas qual­quer um po­de­ria ter fei­to o mes­mo”.

“Até cer­to pon­to”, res­sal­vou o jor­na­lis­ta, en­tre­gan­do-se a uma fra­que­za de es­pí­ri­to mo­men­tâ­nea cu­ja ori­gem da­va-se na­que­le pro­je­to co­mum a mui­tos pro­fis­si­o­nais do ra­mo dis­pos­tos a con­quis­tar o en­tre­vis­ta­do com uma ba­ju­la­ção­zi­nha apa­ren­te­men­te gra­ci­o­sa. “Nem to­dos têm um co­nhe­ci­men­to am­plo co­mo o se­nhor”, com­ple­tou en­quan­to de­te­ve ain­da no iní­cio um sor­ri­so irô­ni­co de cu­jo re­sul­ta­do ele mes­mo du­vi­dou a tem­po.

“Mas a cri­a­ção nem sem­pre exi­ge um co­nhe­ci­men­to am­plo”, ob­ser­vou o Dou­tor Ca­va­blan­co, com uma pon­ta de sus­pen­se sal­pi­ca­do nos pe­que­nos va­zi­os en­tre as pa­la­vras.

“Eu que­ro di­zer”, tor­nou o jor­na­lis­ta, “que não há co­mo com­pa­rar a ca­pa­ci­da­de in­ven­ti­va de um ar­tis­ta plás­ti­co de tal ní­vel à cri­a­ti­vi­da­de, di­ga­mos, de um ho­mem sim­ples, sem qual­quer pre­con­cei­to, co­mo por exem­plo um ven­de­dor de sa­pa­tos”.

“Aí é que es­tá”, ani­mou-se com sin­ce­ri­da­de o Dou­tor Ca­va­blan­co. “Um ven­de­dor de sa­pa­tos po­de­ria, sim, cri­ar al­go im­por­tan­te”.

“Bem, mas o se­nhor há de con­vir que a pro­ba­bi­li­da­de não é exa­ta­men­te o que po­de­mos con­si­de­rar ele­va­da...”, in­sis­tiu o jor­na­lis­ta, já sen­tin­do cer­to des­con­for­to.

“A pro­ba­bi­li­da­de nes­se ca­so é um frag­men­to cal­cu­la­do a par­tir de uma sé­rie de as­pec­tos, en­tre eles a ines­pe­ra­da pos­si­bi­li­da­de de uma ex­plo­são ce­re­bral ad­vir de qual­quer in­di­ví­duo por mais inós­pi­ta que se­ja sua zo­na de co­nhe­ci­men­to.”

“Co­mo se dá es­sa di­ta ex­plo­são ce­re­bral, dou­tor?”, o jor­na­lis­ta cru­zou as per­nas, apoi­ou o co­to­ve­lo na co­xa e se­gu­rou o quei­xo, es­pe­ran­do li­vrar-se ra­pi­da­men­te do inú­til im­pas­se cri­a­do por ele mes­mo.

“Ima­gi­ne que vo­cê es­te­ja no meio de um tex­to”, o Dou­tor Ca­va­blan­co apon­tou pa­ra o jor­na­lis­ta dei­xan­do es­ca­par um des­ses sor­ri­sos fri­os. “Vo­cê sa­be que, ao de­sem­pe­nhar seu ofí­cio, gran­de par­te de sua pro­du­ção na­da tem a ver com cri­a­ção, mas com o que cos­tu­ma­mos cha­mar de re­a­ção me­câ­ni­ca a um es­tí­mu­lo co­mum”.

“Pi­lo­to au­to­má­ti­co”, ob­ser­vou sa­tis­fei­to o jor­na­lis­ta, des­cru­zan­do e cru­zan­do as per­nas, mas des­ta vez in­ver­ten­do a po­si­ção e, en­tão, con­si­de­ran­do-se se­nhor de si no­va­men­te.

“Exa­ta­men­te”, re­to­mou o Dou­tor Ca­va­blan­co. “Vo­cê es­tá di­an­te de um uni­ver­so cu­jas exi­gên­ci­as são ate­nu­a­das pe­lo seu pró­prio co­nhe­ci­men­to ou, se pre­fe­rir ir mais a fun­do, pe­la ava­li­a­ção que vo­cê mes­mo faz da­qui­lo que con­si­de­ra ser sua ex­pe­ri­ên­cia pro­fis­si­o­nal, aí já con­si­de­ra­da a di­men­são que vo­cê mes­mo atri­bui ao seu co­nhe­ci­men­to”.

“O se­nhor quer di­zer que, sem me dar con­ta, eu pos­so cair nu­ma ar­ma­di­lha fa­bri­ca­da pe­la mi­nha au­to­es­ti­ma.”

“Pe­la sua pre­po­tên­cia in­te­lec­tu­al, eu di­ria, pe­lo abu­so do que vo­cê con­si­de­ra ser sua au­to­ri­da­de em de­ter­mi­na­do as­sun­to”, o Dou­tor Ca­va­blan­co sor­riu ago­ra com cer­ta con­des­cen­dên­cia.

“Com­pre­en­do”, o jor­na­lis­ta as­sen­tiu com mo­men­tâ­neo dis­tan­ci­a­men­to que pa­re­cia se tra­du­zir em va­mos lo­go ao que in­te­res­sa.

“O ven­de­dor de sa­pa­tos”, dis­se en­tão o Dou­tor Ca­va­blan­co sem po­der dis­far­çar um ine­vi­tá­vel sar­cas­mo, “di­fi­cil­men­te tem aces­so a es­sa pre­po­tên­cia”.

Es­ta­vam no es­tú­dio do Dou­tor Ca­va­blan­co, num da­que­les enor­mes pré­di­os an­ti­gos per­to da Bo­ves­pa. A por­ta de en­tra­da abria-se pa­ra um am­plo es­pa­ço, uma es­pé­cie de loft com uma sa­la de es­tar do la­do di­rei­to, on­de ha­vi­am sen­ta­do um di­an­te do ou­tro em pol­tro­nas fo­fas e es­pa­ço­sas. En­tre eles e as ja­ne­las de vi­dro com cor­ti­nas cla­ras que fil­tra­vam a luz so­lar e tor­na­vam o am­bi­en­te lu­mi­no­so co­mo num con­to de fa­das, ha­via uma sé­rie de ca­va­le­tes com pin­tu­ras ini­ci­a­das e, ao la­do dos tra­ba­lhos, uma ilha com vá­ri­os com­pu­ta­do­res. Bem atrás da ca­be­lei­ra bran­ca do Dou­tor Ca­va­blan­co, di­vi­di­da por uma ra­zoá­vel en­tra­da cal­va que lhe cra­va­va um as­pec­to de Doc Brown, o jor­na­lis­ta po­dia ver agi­gan­tar-se um re­tân­gu­lo me­tá­li­co ocu­pan­do mais ou me­nos um ter­ço da área to­tal do an­dar. A es­tru­tu­ra su­bia do pi­so ao te­to e pas­sa­va a im­pres­são de al­go im­pe­ne­trá­vel e ge­la­do.

“Mas di­ga-me uma coi­sa, dou­tor”, o jor­na­lis­ta ten­tou for­mu­lar um sem­blan­te de di­ver­ti­da cu­ri­o­si­da­de, “o que o fez tro­car a me­di­ci­na pe­la ar­te?”.

“Bem”, sor­riu o Dou­tor Ca­va­blan­co, “a me­di­ci­na tam­bém é uma ar­te e, acre­di­te, vo­cê fi­ca­ria per­ple­xo ao cons­ta­tar cer­tos as­pec­tos des­se vín­cu­lo, mas pre­ci­so cor­ri­gi-lo: na ver­da­de, não foi bem uma tro­ca, foi uma união, di­ga­mos que as du­as ati­vi­da­des ab­sor­ve­ram-se mu­tu­a­men­te, trans­for­ma­ram-se nu­ma coi­sa só, ao me­nos pa­ra meus pro­pó­si­tos”.

“Pa­re­ce que es­ta­mos che­gan­do ao pon­to”, o jor­na­lis­ta re­me­xeu-se na pol­tro­na e con­fe­riu no ce­lu­lar o an­da­men­to do apli­ca­ti­vo de gra­va­ção de voz. “Quan­do o se­nhor me dis­se que ha­via en­con­tra­do, di­ga­mos, uma for­ma de eter­ni­zar a vi­da atra­vés do olhar da mor­te, acre­di­to que o se­nhor não es­ta­va se re­fe­rin­do sim­ples­men­te à com­po­si­ção de um qua­dro ho­me­na­ge­an­do al­guém que se foi, es­tou cer­to?”.

“Per­fei­ta­men­te”, o Dou­tor Ca­va­blan­co fi­tou o jor­na­lis­ta com aten­ção. “De mo­do al­gum eu es­ta­va me re­fe­rin­do a is­so”, en­tão seus lá­bi­os per­ma­ne­ce­ram en­tre­a­ber­tos num es­pas­mo de sor­ri­so.

“En­tão?”

“Quan­do nos en­con­tra­mos na ga­le­ria, tal­vez eu de­ves­se ter con­tro­la­do me­lhor meus im­pul­sos”, er­gueu-se re­pen­ti­na­men­te com as mãos pa­ra trás e di­ri­giu-se aos ca­va­le­tes.

“O se­nhor de­ve­ria ter con­tro­la­do que ti­po de im­pul­so?”, o jor­na­lis­ta apa­nhou o ce­lu­lar e co­lo­cou-o no bol­so da ca­mi­sa, de mo­do que pu­des­se con­ti­nu­ar a gra­va­ção, an­tes de le­van­tar-se ata­ba­lho­a­da­men­te pa­ra acom­pa­nhar seu en­tre­vis­ta­do.

“Ve­ja is­to”, o Dou­tor Ca­va­blan­co vi­rou-se pa­ra o jor­na­lis­ta en­quan­to to­ca­va com as mãos uma de su­as te­las ina­ca­ba­das, on­de um ros­to bor­ra­do em tons de mar­rom des­fi­gu­ra­va-se en­tre um ema­ra­nha­do de cons­tru­ções ur­ba­nas pres­tes a de­sa­bar; ao fun­do um céu aver­me­lha­do caía co­mo se con­su­mi­do por la­ba­re­das. “Es­te é um tra­ba­lho ar­tís­ti­co uni­la­te­ral, re­sul­ta­do de uma ideia que po­de pro­lon­gar-se por ho­ras, di­as ou, quem sa­be, anos a fio, até que se trans­for­me num frag­men­to pin­ça­do em de­ter­mi­na­do ins­tan­te, en­tre­tan­to é tam­bém uma com­po­si­ção que po­de su­ge­rir to­da uma vi­da ex­pe­ri­men­ta­da pe­lo seu au­tor”.

“Uma re­fle­xão às ve­zes le­va tem­po.”

“Sim”, o Dou­tor Ca­va­blan­co lar­gou a te­la so­bre o ca­va­le­te e en­ca­rou o jor­na­lis­ta co­mo se ti­ves­se se as­sus­ta­do, “mas tam­bém po­de di­luir-se co­mo a tin­ta na água”.

“E trans­for­mar a pró­pria ar­te”, acres­cen­tou o jor­na­lis­ta.

“O pen­sa­men­to é al­go que pro­ces­sa­mos con­ti­nu­a­men­te”, o Dou­tor Ca­va­blan­co pas­sou a ou­tro ca­va­le­te; nes­te a fi­gu­ra esquá­li­da de um ho­mem de cos­tas ten­ta­va al­can­çar al­go à sua fren­te, de mo­do que sua ca­be­ça era ocul­ta­da pe­lo pró­prio cor­po do­bra­do, en­quan­to is­so os pés afun­da­vam-se nu­ma es­pé­cie de pân­ta­no mul­ti­co­lo­ri­do. “Se eu vi­ver mais vin­te anos, mi­nha ar­te pas­sa­rá ain­da por uma in­fi­ni­da­de de trans­for­ma­ções, en­quan­to que...”, o Dou­tor Ca­va­blan­co in­ter­rom­peu-se e pos­tou-se de bra­ços cru­za­dos di­an­te do jor­na­lis­ta, ago­ra seu sem­blan­te era ab­so­lu­ta­men­te gra­ve. “Vo­cê es­tá mes­mo dis­pos­to a ir até o fim?”.

Em pé, de fren­te pa­ra as am­plas ja­ne­las de vi­dro que des­ci­am qua­se até o pi­so, o jor­na­lis­ta po­dia ob­ser­var, lá em­bai­xo, a mul­ti­dão per­den­do-se em meio a uma gran­de som­bra de edi­fí­ci­os, es­ta­va na ho­ra do fim do ex­pe­di­en­te. Ha­vi­am se co­lo­ca­do em po­si­ções tais que o jor­na­lis­ta fi­ca­ra de cos­tas pa­ra o sun­tu­o­so re­tân­gu­lo de aço, e por um mo­men­to ele se deu con­ta de que to­do o re­ves­ti­men­to do es­tú­dio, in­cluin­do as vi­dra­ças, su­ge­ria uma ve­da­ção ex­tre­ma­men­te bem ins­ta­la­da, pois de re­pen­te pa­re­ceu-lhe im­pres­si­o­nan­te que de to­do aque­le mo­vi­men­to de pes­so­as e veí­cu­los não ema­nas­se qual­quer ti­po de ruí­do. Era co­mo se es­ti­ves­sem iso­la­dos da me­tró­po­le, es­pe­ci­al­men­te quan­do bem di­an­te de seus olhos ele viu, atra­vés do vi­dro, um he­li­cóp­te­ro pla­nar so­bre o to­po dos pré­di­os sem po­der que­brar o gé­li­do si­lên­cio.

“O im­pul­so na ga­le­ria”, dis­se por fim o jor­na­lis­ta com um sor­ri­so nos lá­bi­os, um sor­ri­so que na ver­da­de não pas­sa­va de uma pe­que­na far­sa pa­ra ate­nu­ar a mo­men­tâ­nea ten­são oca­si­o­na­da pe­lo si­lên­cio bru­tal, “que­ro com­pre­en­dê-lo”.

“Tal­vez não se­ja tão sim­ples as­sim”, o Dou­tor Ca­va­blan­co man­te­ve-se pen­sa­ti­vo en­quan­to di­ri­gia-se à ilha de com­pu­ta­do­res.

“O im­pul­so ou o pro­ces­so to­do?”, quis brin­car o jor­na­lis­ta.

“Cer­ta­men­te vo­cê se lem­bra quan­do sur­gi­ram as pri­mei­ras in­for­ma­ções so­bre as re­des so­ci­ais”, dis­se o Dou­tor Ca­va­blan­co ao sen­tar-se di­an­te de uma das má­qui­nas cu­ja te­la pa­re­cia re­pro­du­zir uma es­pé­cie de grá­fi­co in­com­ple­to. “Quem po­de­ria acre­di­tar, há al­gu­mas dé­ca­das, que a coi­sa evo­lui­ria a tal pon­to de vi­ver­mos num mun­do vir­tu­al on­de ao con­trá­rio do mun­do fí­si­co as fron­tei­ras se abrem de mo­do ines­go­tá­vel?”.

“O se­nhor quer di­zer que a am­pli­tu­de da sua cri­a­ção al­can­ça es­se pa­ta­mar?”, o jor­na­lis­ta viu-se ar­re­pen­di­do por ter su­ge­ri­do uma pon­ta de dú­vi­da em sua en­to­na­ção.

“Bem”, o Dou­tor Ca­va­blan­co olhou in­di­fe­ren­te pa­ra ele de­pois de con­fe­rir na te­la al­guns de­ta­lhes do que o jor­na­lis­ta ima­gi­nou ser um pro­gra­ma des­co­nhe­ci­do, “es­sa am­pli­tu­de tal­vez pos­sa ser mais bem ava­li­a­da no fu­tu­ro, as­sim co­mo os pró­pri­os me­ca­nis­mos res­pon­sá­veis por nos le­va­rem a es­ta re­a­li­da­de vir­tu­al”, apon­tou com o po­le­gar pa­ra o com­pu­ta­dor atrás de si.

“O abs­tra­ci­o­nis­mo dos qua­dros”, o jor­na­lis­ta ten­tou ul­tra­pas­sar a par­te teó­ri­ca, “o se­nhor tra­ba­lhou de que for­ma com os co­au­to­res?”.

“Já ex­pli­ca­rei tu­do a vo­cê”, o Dou­tor Ca­va­blan­co er­gueu-se de re­pen­te e qua­se cho­cou-se com o cor­po es­guio à sua fren­te, per­ce­beu no jor­na­lis­ta um le­ve tre­mor no lá­bio in­fe­ri­or, os olhos fi­xos na te­la, a bar­ba lon­ga e mal apa­ra­da acen­tu­a­va sua ma­gre­za.

“São do­ze qua­dros”, o jor­na­lis­ta não se con­te­ve, “to­dos de pes­so­as que se fo­ram”.

“Não exa­ta­men­te”, o Dou­tor Ca­va­blan­co des­vi­ou-se do jor­na­lis­ta e di­ri­giu-se ao gran­de re­tân­gu­lo de aço.

“Não?”, o jor­na­lis­ta acom­pa­nha­va-o com he­si­ta­ção.

“Tal­vez eu não pos­sa de­sig­ná-los co­mo sen­do ape­nas qua­dros, as­sim co­mo não pos­so con­cor­dar com a ideia sim­plis­ta de que es­sas pes­so­as se fo­ram”, abriu a por­ta gi­ran­do uma ala­van­ca se­mi­cir­cu­lar que deu dois bre­ves es­ta­li­dos, de­pois en­tra­ram.

O jor­na­lis­ta não te­ve tem­po de pro­ces­sar o que, a ele, pa­re­ceu ser uma pe­que­na cha­ra­da re­tó­ri­ca, pois os qua­dros ex­pos­tos na ga­le­ria eram de­di­ca­dos a ho­mens e mu­lhe­res já mor­tos, e to­dos eles subs­cre­vi­am as obras, lem­brou-se per­fei­ta­men­te da as­si­na­tu­ra Ca­va­blan­co no can­to di­rei­to de ca­da te­la, e lo­go abai­xo o no­me do co­au­tor acom­pa­nha­do de um in­tri­gan­te re­gis­tro em lá­pis: post mor­tem. Um le­ve ar­re­pio per­cor­reu os om­bros do jor­na­lis­ta e foi ani­nhar-se, co­mo o pé de um re­de­moi­nho, em sua nu­ca. Mas es­se pen­sa­men­to, acom­pa­nha­do do es­pas­mo, du­rou na­da além do tem­po de ter da­do o pri­mei­ro pas­so den­tro da sa­la de aço. Ou­viu o Dou­tor Ca­va­blan­co fe­char a por­ta às su­as cos­tas, es­ta­va im­pres­si­o­na­do com to­dos aque­les equi­pa­men­tos que, jun­tos, lem­bra­vam um pe­que­no la­bo­ra­tó­rio ci­en­tí­fi­co da Na­sa. Ao cen­tro, fo­ra ins­ta­la­da uma es­pa­ço­sa pol­tro­na on­de tal­vez pu­des­sem sen­tar-se dois ho­mens. Fi­os de co­res di­ver­sas tran­ça­vam-se so­bre o bran­co as­sép­ti­co dos lar­gos bra­ços, e o jor­na­lis­ta pô­de ver tam­bém vá­ri­os tu­bos li­ga­dos a al­gu­ma par­te ocul­ta de­bai­xo da en­ge­nho­ca.

“Aqui fi­ca o que eu cha­mo de nú­cleo”, dis­se o Dou­tor Ca­va­blan­co, abrin­do os bra­ços bem atrás do jor­na­lis­ta, cu­ja re­a­ção de as­som­bro cau­sou a si mes­mo um ime­di­a­to cons­tran­gi­men­to. “É on­de se con­cen­tra a cri­a­ção”.

“Tu­do es­tá in­ter­li­ga­do aos com­pu­ta­do­res da ilha”, o jor­na­lis­ta não en­con­trou na­da me­lhor pa­ra di­zer e sen­tiu o ros­to pe­gar fo­go.

“Exa­ta­men­te”, sor­riu o Dou­tor Ca­va­blan­co, “mas sen­te-se aqui”, in­di­cou a gran­de pol­tro­na cen­tral, to­man­do gen­til­men­te o jor­na­lis­ta pe­lo bra­ço.

“É uma sa­la in­tri­gan­te”, pe­gou-se di­zen­do ao sen­tar-se, e ou­tra vez sen­tiu-se en­ver­go­nha­do por não ter ain­da ab­sor­vi­do o im­pac­to do des­co­nhe­ci­do.

“Acho que vo­cê en­ten­de­rá”, dis­se o Dou­tor Ca­va­blan­co en­quan­to au­xi­li­a­va o jor­na­lis­ta a aco­mo­dar-se.

“Mas o se­nhor di­zia de seus co­au­to­res, al­go co­mo se eles na ver­da­de não ti­ves­sem exa­ta­men­te mor­ri­do”, o jor­na­lis­ta ti­rou o ce­lu­lar do bol­so, viu que a gra­va­ção con­ti­nu­a­va e guar­dou-o no­va­men­te. “O que o se­nhor quis di­zer?”.

“Eles con­ti­nu­am aqui”, o Dou­tor Ca­va­blan­co de­te­ve-se por um ins­tan­te com as mãos na cin­tu­ra, e o jor­na­lis­ta per­ce­beu os pró­pri­os bra­ços já aco­pla­dos à pol­tro­na, de al­gum mo­do não po­dia mo­vê-los de lá. “Ago­ra va­mos ajei­tar is­to aqui”, o mé­di­co ma­ne­jou agil­men­te du­as pre­si­lhas que imo­bi­li­za­ram o jor­na­lis­ta pe­los tor­no­ze­los. “Es­tá qua­se pron­to”.

“Pron­to?”, ten­tou for­çar os bra­ços pa­ra ci­ma sem cha­mar aten­ção pa­ra seu mo­vi­men­to su­til, mas sen­tiu que só os ti­ra­ria da pol­tro­na se ar­ran­cas­se a pró­pria pe­le.

“Sim, va­mos à prá­ti­ca.”

“Sou uma co­baia?”, o jor­na­lis­ta ten­tou sor­rir, ten­tou tran­qui­li­zar-se, ten­tou mos­trar ao Dou­tor Ca­va­blan­co que con­si­de­ra­va ab­so­lu­ta­men­te na­tu­ral es­tar pre­so a um equi­pa­men­to es­tra­nho, den­tro de uma sa­la es­tra­nha, e sem qual­quer avi­so pré­vio.

“Per­fei­ta­men­te”, o Dou­tor Ca­va­blan­co sor­riu ao pu­xar uma ban­que­ta e sen­tar-se ao seu la­do. “Vo­cê, na ver­da­de, tem ra­zão”, dis­se co­mo se re­fle­tis­se pro­fun­da­men­te en­quan­to cru­za­va os bra­ços. “Os co­au­to­res se fo­ram, mas vo­cê de­ve lem­brar quan­do eu lhe dis­se so­bre a eter­ni­za­ção da vi­da...”.

“Sim”, o jor­na­lis­ta bal­bu­ci­ou, pro­cu­ran­do dar um tom de nor­ma­li­da­de à pró­pria voz. “Acho que co­me­ço a com­pre­en­der”, que­ria res­ta­be­le­cer o diá­lo­go, pla­ne­ja­va com is­so acal­mar-se, fi­ca­va re­pe­tin­do men­tal­men­te que era ape­nas uma en­tre­vis­ta, ape­nas uma en­tre­vis­ta. “De al­gum mo­do, o se­nhor tra­ba­lhou com seus co­au­to­res no sen­ti­do de dei­xar uma obra de ar­te pa­ra re­pre­sen­tá-los após a mor­te”.

“Meu ca­ro”, o Dou­tor Ca­va­blan­co pas­sou a me­xer de mo­do im­pa­ci­en­te em to­dos aque­les fi­os ao re­dor da pol­tro­na, “vo­cê me de­cep­ci­o­na”.

“Pas­sei lon­ge?”, ago­ra sen­tia o co­ra­ção ace­le­rar, con­quan­to ten­tas­se obri­gar-se a es­bo­çar uma ex­pres­são de inal­can­çá­vel se­re­ni­da­de.

“A me­di­ci­na”, o Dou­tor Ca­va­blan­co le­van­tou-se pa­ra aco­plar su­por­tes de am­bos os la­dos da pol­tro­na, “uniu-se à ar­te e aqui con­se­gui­mos eter­ni­zar sen­sa­ções, per­cep­ções, tal­vez re­fle­xões”.

“Re­al­men­te é com­ple­xo”, o jor­na­lis­ta dei­xou es­ca­par um sor­ri­so, mas al­go den­tro de­le que­ria cho­rar.

“Eles sen­tam-se aí on­de vo­cê es­tá”, o Dou­tor Ca­va­blan­co fi­cou em pé bem di­an­te da pol­tro­na, “e nós cap­ta­mos a vi­da que po­de ser man­ti­da en­tre nós e pa­ra sem­pre”.

“Es­ses co­au­to­res”, a voz do jor­na­lis­ta que­bra­va-se, “co­mo eles agem nes­se tra­ba­lho?”.

“Di­ga­mos que se­ja uma tro­ca”, o Dou­tor Ca­va­blan­co ago­ra es­ta­va de có­co­ras, qua­se en­tre os pés do jor­na­lis­ta, pa­re­cia li­gar bo­tões sob a pol­tro­na.

“Uma tro­ca?”, o jor­na­lis­ta apro­vei­tou a po­si­ção do Dou­tor Ca­va­blan­co, cu­jo olhar es­ca­pa­va de seu ân­gu­lo, pa­ra ten­tar ar­ran­car os bra­ços da­que­la in­de­se­ja­da po­si­ção, mas era im­pos­sí­vel. “Co­mo as­sim, uma tro­ca?”, sus­pi­rou.

“Bem”, dis­se o Dou­tor Ca­va­blan­co, “vou ten­tar re­su­mir, é que já es­ta­mos com tu­do pron­to aqui”.

O jor­na­lis­ta olhou pa­ra sua es­quer­da, on­de um pai­nel pa­re­cia re­pro­du­zir o mes­mo grá­fi­co in­com­ple­to que ele ti­nha vis­to na ilha de com­pu­ta­do­res. Al­gu­mas lu­zes pis­ca­vam nas du­as ex­tre­mi­da­des do pai­nel, e so­bre a ba­se on­de tam­bém ha­via um te­cla­do ele per­ce­beu um ter­mi­nal com uma te­la pe­que­na co­mo aque­les vi­so­res on­de os mé­di­cos acom­pa­nham os si­nais vi­tais de seus pa­ci­en­tes. Pre­so a uma sen­sa­ção as­fi­xi­an­te, afas­tou o olhar e no­va­men­te aten­tou-se ao si­lên­cio am­pli­an­do-se ain­da mais ali den­tro. Ou­via ape­nas os mo­vi­men­tos do Dou­tor Ca­va­blan­co. O mé­di­co ago­ra es­ta­va po­si­ci­o­na­do bem atrás de sua ca­be­ça. Ou­via tam­bém a pró­pria res­pi­ra­ção, co­me­çan­do por um es­tra­nho ruí­do no pei­to, que de­pois pro­lon­ga­va-se num chi­a­do fi­no, di­luin­do-se num ri­dí­cu­lo as­so­bio nas na­ri­nas. Sem com­pre­en­der o porquê, lem­brou-se com de­ses­pe­ro de to­das aque­las pes­so­as na rua que ob­ser­va­ra ha­via pou­co atra­vés da vi­dra­ça, lem­brou-se do he­li­cóp­te­ro mu­do, lem­brou-se da pul­sa­ção do mun­do to­do lá fo­ra, um mun­do com­ple­ta­men­te alheio ao que o Dou­tor Ca­va­blan­co cha­mou de nú­cleo.

“Acho me­lhor pa­rar­mos por aqui”, o jor­na­lis­ta não se con­te­ve mais. “Não es­tou me sen­tin­do bem”.

“O que vo­cê tem?”, o Dou­tor Ca­va­blan­co sur­giu no­va­men­te à sua fren­te, tra­zia as so­bran­ce­lhas er­gui­das e uma do­se de pre­o­cu­pa­ção na voz.

“Não sei di­zer.”

“É na­tu­ral”, o Dou­tor Ca­va­blan­co de­sa­pa­re­ceu no­va­men­te de sua li­nha de vi­são. “Não é emo­ci­o­nan­te?”.

“O se­nhor me pren­deu aqui”, o jor­na­lis­ta não con­se­guiu mais con­tro­lar o me­do e ten­tou im­por aos bra­ços uma for­ça que na­tu­ral­men­te não ti­nha, mas mes­mo as­sim ain­da ape­ga­va-se a um res­to de in­dig­na­ção.

“Não”, dis­se com fir­me­za o Dou­tor Ca­va­blan­co e seu ros­to apa­re­ceu ao la­do di­rei­to do jor­na­lis­ta, que sen­tiu um fio bran­co da­que­la lon­ga ca­be­lei­ra so­bre­vo­ar seu ros­to con­for­me o mé­di­co res­pi­ra­va. “To­dos es­ta­mos pre­sos já faz tem­po, pre­sos a uma re­de que po­de nos des­car­tar a qual­quer mo­men­to sem que te­nha­mos au­to­no­mia de na­ve­ga­ção, e além do mais, vo­cê quis ir até o fim, re­cor­da-se?”.

“Até o fim da ex­pli­ca­ção”, gri­tou ago­ra sem es­tri­bei­ras o jor­na­lis­ta. “Não sou sua co­baia!”.

“Acal­me-se, por fa­vor, vo­cê es­tá cer­to”, o Dou­tor Ca­va­blan­co le­van­tou as mãos co­mo se fi­zes­se um mo­vi­men­to de de­fe­sa. “Ain­da pre­ci­so ir até o fim com a ex­pli­ca­ção.”

“O se­nhor es­tá lou­co!”, o jor­na­lis­ta con­ti­nu­a­va ten­tan­do mo­ver-se sem qual­quer êxi­to.

“Os co­au­to­res se fo­ram, é ver­da­de”, a voz do Dou­tor Ca­va­blan­co ago­ra era de uma se­re­ni­da­de ab­so­lu­ta, “mas por­que qui­se­ram”.

“O se­nhor é um as­sas­si­no? É is­so que o se­nhor é?”

“Não”, o Dou­tor Ca­va­blan­co man­te­ve-se cir­cuns­pec­to por um ins­tan­te. “Há pes­so­as com es­se de­se­jo”.

“Sol­te-me, por fa­vor, eu não sou um de­les”, o jor­na­lis­ta sen­tiu con­tra­ri­a­do uma lá­gri­ma des­cer-lhe pe­lo la­do di­rei­to da fa­ce.

“Vo­cê é jor­na­lis­ta e de­ve­ria co­nhe­cer me­lhor a es­sên­cia hu­ma­na e su­as in­crí­veis va­ri­a­ções.”

“Lou­co, fi­lho da pu­ta!”, o jor­na­lis­ta con­tor­ceu-se.

“Vou di­zer-lhe: o co­au­tor é pra­ti­ca­men­te o au­tor; ima­gi­ne um pro­gra­ma ca­paz de cap­tar o úl­ti­mo mo­men­to da vi­da, ima­gi­ne o pro­ces­so de uma fo­to­gra­fia”, o Dou­tor Ca­va­blan­co sus­pen­deu um ca­bo com uma es­pé­cie de co­lei­ra na pon­ta. “Eu sei, é di­fí­cil acre­di­tar”, dis­se co­mo se pro­cu­ras­se con­ven­cer a si mes­mo. “Uma úl­ti­ma vi­são cap­tu­ra­da nu­ma úni­ca fra­ção de se­gun­do, re­ti­da e de­pois man­ti­da vi­va”, es­ta­va qua­se sus­sur­ran­do. “Vi­va!”, per­ce­beu-se com a voz em­bar­ga­da.

“Por fa­vor”, o jor­na­lis­ta ou­viu uma cri­an­ci­nha, mas era ele mes­mo.

“O que so­mos, afi­nal?”, pas­sou a co­lei­ra em tor­no do pes­co­ço do jor­na­lis­ta. “Ob­je­tos des­car­tá­veis nu­ma gran­de re­de, é o que so­mos”, res­pon­deu à pró­pria per­gun­ta num tom eno­ja­do.

“Sus­pen­de­mos a re­por­ta­gem”, o jor­na­lis­ta ago­ra ex­pres­sa­va-se com rou­qui­dão, ten­ta­va es­ta­bi­li­zar a voz, mas ou­via es­ca­par ape­nas um gri­to aba­fa­do, um fra­co e ri­dí­cu­lo chi­a­do. “Eu es­que­ço que es­ti­ve aqui”.

“O mais im­pres­si­o­nan­te”, re­to­mou in­di­fe­ren­te o Dou­tor Ca­va­blan­co, com a voz im­pos­ta­da, “é que a úl­ti­ma per­cep­ção de vi­da não per­ma­ne­ce es­tá­ti­ca, vo­cê acre­di­ta?”, li­gou ou­tros ca­bos se­me­lhan­tes ao da co­lei­ra nas per­nas e nos bra­ços do jor­na­lis­ta.

“Pe­lo amor de Deus!”, en­xer­ga­va atra­vés de uma cor­ti­na aquo­sa, sen­tiu que ia des­mai­ar.

“Des­co­bri­mos que o pro­gra­ma ab­sor­ve de mo­do tão in­te­gral as úl­ti­mas on­das ce­re­brais do co­au­tor, que sua vi­da con­ti­nua atra­vés da ar­te”, o Dou­tor Ca­va­blan­co le­van­tou-se com os olhos ala­ga­dos e aper­tou uma te­cla, de­pois a por­ta abriu-se e en­tra­ram dois ho­mens ves­ti­dos de bran­co. “Ele es­tá pron­to”.

“Va­mos em fren­te”, dis­se ma­qui­nal­men­te um de­les, am­bos ves­ti­am lu­vas.

“Pa­rem com is­so”, gri­tou o jor­na­lis­ta e mo­men­ta­ne­a­men­te pen­sou ter re­cu­pe­ra­do as for­ças, “pa­rem com tu­do, vou pro­ces­sá-los”.

“Vo­cê não de­se­ja sa­ber co­mo fa­ze­mos a cap­ta­ção?”, per­gun­tou cal­ma­men­te, e sem qual­quer iro­nia apa­ren­te, o Dou­tor Ca­va­blan­co. “É um as­pec­to im­por­tan­te do pro­ces­so”, le­vou a mão até o bol­so do jor­na­lis­ta e re­ti­rou de­li­ca­da­men­te o ce­lu­lar. “Is­to já é des­ne­ces­sá­rio”.

“Por fa­vor, ele es­tá lou­co!”, o jor­na­lis­ta vi­rou a ca­be­ça na di­re­ção do ho­mem à sua es­quer­da.

“Pa­ra fu­gir do pi­lo­to au­to­má­ti­co, lem­bra-se?”, o Dou­tor Ca­va­blan­co fi­cou de fren­te pa­ra o jor­na­lis­ta. “A cap­ta­ção de­ve ser úni­ca, ins­tan­tâ­nea, po­de­mos di­zer até ‘bru­tal’, sen­do es­se ‘bru­tal’ en­tre as­pas, cla­ro”, sor­riu va­ga­men­te.

“O se­nhor não tem fa­mí­lia?”, o jor­na­lis­ta dis­se pa­ra o ho­mem à sua di­rei­ta, sen­tia-se es­tú­pi­do, co­var­de e, o que ja­mais gos­ta­ria de ter si­do, pi­e­gas. Por um ín­fi­mo ins­tan­te ten­tou lem­brar-se da úl­ti­ma vez que ha­via se en­con­tra­do com al­guém da pró­pria fa­mí­lia.

“O pro­gra­ma de­ve cap­tar tu­do de vo­cê num áti­mo”, con­ti­nu­ou o Dou­tor Ca­va­blan­co, “de uma só vez, sem chan­ce pa­ra o pas­sa­do in­ter­fe­rir de mo­do de­ci­si­vo no que pre­ten­de­mos que se­ja o fu­tu­ro de uma vi­da que por si só já não exis­ti­ria, a eter­ni­za­ção da vi­da atra­vés do olhar da mor­te, lem­bra-se?”.

“Vo­cês pa­ga­rão por is­so”, o jor­na­lis­ta sen­tia-se mo­lha­do da ca­be­ça aos pés, as pa­la­vras saíam-lhe sem que pu­des­se for­mu­lá-las, em­bo­ra ain­da pu­des­se con­de­nar-se pe­lo des­fi­le de cho­ro­sos cha­vões. Per­ce­beu, além do su­or, chei­ro de uri­na, tal­vez de fe­zes.

“Pa­ra is­so”, o Dou­tor Ca­va­blan­co sen­tou-se no­va­men­te na ban­que­ta ao la­do do jor­na­lis­ta, “é pre­ci­so um gran­de cho­que, um úni­co cho­que, ‘bru­tal’, co­mo eu dis­se, mas não se pre­o­cu­pe, não se tra­ta de um cho­que elé­tri­co ou al­go se­me­lhan­te”, fez um si­nal com a ca­be­ça pa­ra o ho­mem do la­do es­quer­do do jor­na­lis­ta, e es­te ocu­pou-se do te­cla­do e pas­sou a di­gi­tar al­guns co­man­dos.

“Di­gam o que vo­cês que­rem...”, e emu­de­ceu, sou­be que mes­mo fa­lan­do não po­di­am ou­vi-lo, es­ta­va por fim sem voz, veio-lhe a sen­sa­ção de es­tar sen­do su­ga­do pa­ra um po­ço pro­fun­do, a voz do Dou­tor Ca­va­blan­co dis­tan­ci­a­va-se à me­di­da que ele caía.

“É pre­ci­so um pro­ce­di­men­to ex­tre­mo”, dis­se o Dou­tor Ca­va­blan­co. “O mun­do vi­rou um gran­de pal­co de ex­tre­mis­mos, vo­cê de­ve sa­ber mui­to bem a res­pei­to”.

Em se­gui­da, o jor­na­lis­ta pen­sou ter ou­vi­do frag­men­tos de vo­zes que so­a­vam dis­tan­tes, fei­to um ala­ri­do de on­de se pu­des­se ex­trair um ou ou­tro sig­ni­fi­ca­do, “to­do o san­gue”, “áti­mo”, “bru­tal­men­te”, “fo­ra do cor­po”, “in­do­lor”, “de uma só vez”, e de re­pen­te vol­tou a si, mais uma vez ten­tou le­van­tar-se da gran­de pol­tro­na, mas um se­gun­do de­pois rei­te­rou-se de tu­do men­tal­men­te, te­ve tem­po ain­da de ar­re­pen­der-se da in­sis­tên­cia pa­ra con­se­guir a en­tre­vis­ta, viu-se che­gan­do ao pré­dio pró­xi­mo à Bo­ves­pa, lem­brou-se de quan­do aden­trou a sa­la e ou­tra vez sen­tiu re­a­vi­var-se a im­pres­são mór­bi­da a res­pei­to da gran­de es­tru­tu­ra me­tá­li­ca on­de es­ta­va ago­ra, olhou pa­ra os lá­bi­os car­nu­dos e aver­me­lha­dos do Dou­tor Ca­va­blan­co, “e as­sim”, es­ta­va di­zen­do-lhe, “o co­au­tor, num áti­mo, ‘bru­tal­men­te’, es­tá mor­to, mas su­fi­ci­en­te­men­te vi­vo”, pa­re­ceu-lhe ver­da­dei­ra­men­te um so­nho, na gran­de câ­ma­ra as­sép­ti­ca o mé­di­co as­se­me­lha­va-se a um lu­mi­no­so an­jo bran­co, quis es­ti­car a mão pa­ra to­cá-lo com ca­ri­nho na fa­ce pá­li­da e bem es­ca­nho­a­da, ou­viu-o di­zer “ve­ja co­mo a ar­te é be­la, as­sim co­mo a me­di­ci­na”, en­tão te­ve a sen­sa­ção de es­tar não com um an­jo, mas com o pró­prio Deus, e nem o fa­to de ter en­ten­di­do per­fei­ta­men­te o res­tan­te da ob­ser­va­ção, “su­fi­ci­en­te­men­te vi­vo pa­ra nos for­ne­cer sua úl­ti­ma im­pres­são, que en­tão eter­ni­za­re­mos pa­ra a fa­mí­lia, os ami­gos, a ci­ên­cia, pa­ra a pró­pria ar­te!”, nem a com­pre­en­são do quan­to is­so sig­ni­fi­ca­ria uma ca­tás­tro­fe ir­re­me­diá­vel pa­ra si ti­rou de seu sem­blan­te a au­ra do­ce com que re­ce­beu o há­li­to ás­pe­ro jun­to com as úl­ti­mas pa­la­vras de seu al­goz: “ O fu­tu­ro nos se­rá gra­to”.

*** *** ***

Uma pe­que­na ara­nha man­ti­nha-se à es­prei­ta sob o vi­dro pro­te­tor do qua­dro. O Dou­tor Ca­va­blan­co sa­bia por on­de en­tra­ra, olhou dis­cre­ta­men­te pa­ra cer­ti­fi­car-se de que não es­ta­va sen­do ob­ser­va­do, com os nós dos de­dos to­cou du­as ve­zes pró­xi­mo ao pe­que­no ani­mal, es­te re­cu­ou, e o mé­di­co pô­de ima­gi­ná-lo per­cor­ren­do a pa­re­de por trás da mol­du­ra, até en­con­trar no­va­men­te a bre­cha por on­de pas­sa­va o ca­bo. Man­da­ria de­de­ti­zar a sa­la on­de es­ta­vam ins­ta­la­dos os com­pu­ta­do­res in­ter­li­ga­dos à re­de res­pon­sá­vel por man­ter as obras per­ma­nen­te­men­te on­li­ne, vi­vas! Atrás de­le, du­as mu­lhe­res con­ver­sa­vam em voz bai­xa, “Sim, ele mes­mo”, “Mas eu não sa­bia”, “Foi há al­gu­mas se­ma­nas”, “De quê?”, “Pe­lo vis­to, um AVC ou al­go as­sim”, “Que pe­na”, “Era um óti­mo jor­na­lis­ta”, “Afi­nal, o que sig­ni­fi­ca TUDO?”, “Vo­cê não leu na en­tra­da? Te­o­ria Úni­ca Da Oni­pre­sen­ça”.

Ele tam­bém po­dia ou­vi-las!

Pa­re­cia ter acor­da­do den­tro de uma di­men­são des­co­nhe­ci­da, ou­via tu­do de um mo­do es­tra­nho, não eram vo­zes pro­pri­a­men­te di­tas, pa­re­ci­am si­nais de es­tá­ti­ca, pa­ra­do­xal­men­te com­pre­en­sí­veis, tal­vez on­das ele­tro­mag­né­ti­cas, não sa­bia exa­ta­men­te, mas con­se­guia cap­tar o que di­zi­am.

Tam­bém po­dia vê-las!

Em­bo­ra in­cri­vel­men­te trans­for­ma­das em tra­ços pon­ti­lha­dos ou al­go do ti­po, mu­lhe­res-in­fo­grá­fi­cos, por as­sim di­zer, e po­dia ver tam­bém o Dou­tor Ca­va­blan­co bem di­an­te de si, mé­di­co-in­fo­grá­fi­co. Alheio às vi­si­tan­tes da ex­po­si­ção, o Dou­tor Ca­va­blan­co man­ti­nha-se imó­vel, o olhar fi­xo no cen­tro da obra, co­mo se ten­tas­se pe­ne­trá-la pa­ra es­tu­dá-la me­lhor. As du­as mu­lhe­res en­ca­mi­nha­ram-se pa­ra a te­la ao la­do, o Dou­tor Ca­va­blan­co con­ti­nu­ou ali, pre­ga­do ao chão, pra­ti­ca­men­te sem pis­car.

“Meu Deus!”, as­som­brou-se di­an­te do tra­ço pon­ti­lha­do que re­pro­du­zia os con­tor­nos do mé­di­co, “se­rá ele ca­paz?”. Viu o Dou­tor Ca­va­blan­co apro­xi­mar-se um pou­co mais, os olhos ar­re­ga­la­dos, si­nais so­no­ros, aque­las on­das cor­ta­vam o am­bi­en­te de no­vo, os pon­tos grá­fi­cos dos lá­bi­os car­nu­dos e ver­me­lhos os­ci­la­vam, en­tre­a­bri­am-se, mo­vi­am-se, era pos­sí­vel pro­ces­sar seus mo­vi­men­tos. “Trans­for­mou-se”, de­ci­frou a pa­la­vra nos lá­bi­os car­nu­dos e ver­me­lhos do Dou­tor Ca­va­blan­co. “Trans­for­mou-se”, per­ce­beu que ele a re­pe­tia pa­ra si mes­mo co­mo num sus­to. Viu que o mé­di­co es­pi­ou o am­bi­en­te a seu la­do e de ime­di­a­to vol­tou a aten­tar-se ao qua­dro. “Con­se­gue cap­tar, es­cro­to fi­lho da pu­ta? Con­se­gue me ou­vir, des­gra­ça­do?”, mas o Dou­tor Ca­va­blan­co não es­bo­çou re­a­ção. “Quem sa­be um dia vo­cê atu­a­li­ze seu mal­di­to pro­gra­ma e dê voz aos seus qua­dros, ao me­nos is­so, ver­me as­sas­si­no!” O Dou­tor Ca­va­blan­co pa­re­cia hip­no­ti­za­do, co­mo se so­nhas­se ou es­pe­ras­se o mo­men­to cer­to de fa­lar com as pa­re­des. “Eu me ren­do”, a bre­ve me­mó­ria do jor­na­lis­ta pa­re­cia en­fim en­tre­gar-se à re­a­li­da­de de sua no­va pla­ta­for­ma, es­ta­va sin­ce­ra­men­te ad­mi­ra­da di­an­te da fi­gu­ra im­pres­si­o­nan­te de seu cri­a­dor. E de re­pen­te, per­ce­ben­do-se to­ma­da por um rom­pan­te emo­ti­vo, te­ve me­do de bor­rar a pin­tu­ra.

* Es­te con­to in­te­gra o li­vro “O cri­a­dor de tu­do” (não pu­bli­ca­do)
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