O braço apoiado sobre a mesa da cozinha, sob o cotovelo as migalhas do sanduíche do jantar, a fumaça do cigarro nasce devagar na boca, os lábios queimam com a raiva conhecida e indesejada, “vem comigo, vem?", a cintura colada na pia, mais um prato sujo amontoado com copos, guardanapos caídos por engano, um fundo de água com espuma amanhecida de detergente.
- Quis ir, foda-se. (mais…)
