Contos

Transtorno

segunda-feira, 20 de agosto de 2018 Texto de

Sen­tiu dois fi­os lí­qui­dos des­ce­rem até o can­to dos lá­bi­os. Re­sol­veu pa­rar. En­trou na pri­mei­ra por­ta que viu, um bar es­pre­mi­do en­tre dois pré­di­os an­ti­gos em cu­jas cal­ça­das ha­via pe­lo me­nos três mo­ra­do­res de rua dor­min­do sob uma tra­lha in­de­fi­ní­vel de co­ber­to­res, rou­pas e até pa­ne­las. Es­ta­va per­fei­ta­men­te cons­ci­en­te, mas não fa­zia ideia de co­mo vi­e­ra pa­rar ali. Na se­mi­es­cu­ri­dão do am­bi­en­te, além do bal­cão ins­ta­la­do ao lon­go de to­da a pa­re­de do la­do di­rei­to, viu qua­tro me­sas à es­quer­da, to­das ocu­pa­das por um es­tra­nho ema­ra­nha­do de fi­gu­ras que ele não de­fi­niu se eram cor­pos, gra­vu­ras ou som­bras. O lu­gar de­se­nha­va-se num L, con­tor­nan­do o bal­cão, on­de um ve­lho e uma ga­ro­ta com tra­pos se­bo­sos nos om­bros ocu­pa­vam-se en­tre co­pos e gar­ra­fas. Sen­tou-se aos fun­dos e ten­tou res­ta­be­le­cer o pro­ces­so res­pi­ra­tó­rio en­quan­to cer­ti­fi­ca­va-se de que ha­via per­di­do, além do ru­mo, o ce­lu­lar.

“Di­fi­cul­da­des?”, per­gun­tou uma mu­lher de meia ida­de, de­bru­çan­do-se di­an­te de­le e mos­tran­do par­te dos den­tes gran­des le­ve­men­te man­cha­dos de ba­tom.

“Acho que não”, ele olhou com cer­ta an­si­e­da­de pa­ra o bal­cão com o bra­ço er­gui­do, que­ria to­mar al­go com ur­gên­cia e ao mes­mo tem­po li­vrar-se da in­tru­sa. A úl­ti­ma coi­sa que pre­ten­dia na­que­le mo­men­to era en­ta­bu­lar qual­quer pa­po com uma des­co­nhe­ci­da. Pre­ci­sa­va de­ses­pe­ra­da­men­te com­pre­en­der o que o le­va­ra até ali. Lem­bra­va-se de ter pas­sa­do pró­xi­mo ao Vi­a­du­to do Chá e de­pois tam­bém pe­la Ga­le­ria Pres­tes Maia, e mais na­da.

“Es­tá to­do su­a­do”, dis­se ela, e sa­cou de al­gum lu­gar en­tre os sei­os um lon­go len­ço ver­me­lho amas­sa­do e des­bo­ta­do, que ime­di­a­ta­men­te es­fre­gou com su­a­vi­da­de em sua tes­ta.

“Um co­nha­que, por fa­vor”, dis­se em di­re­ção ao ve­lho e à ga­ro­ta, sem sa­ber se um de­les pres­ta­ra aten­ção a seu pe­di­do.

“Es­pe­ra um pou­co”, a mu­lher adi­an­tou-se até a bei­ra­da do bal­cão, es­ti­cou os bra­ços e pes­cou uma gar­ra­fa com uma mão e dois co­pi­nhos com a ou­tra, os de­dos en­fi­a­dos qua­se até o fun­do. “Aqui es­tá”, sen­tou-se sem ce­rimô­ni­as e sor­riu ago­ra de bo­ca in­tei­ra, os den­tes es­ta­vam in­tei­ra­men­te lim­pos.

Aliás, pa­re­cia ou­tra! Mais jo­vem e mais bo­ni­ta. Mar­ti­no ajei­tou-se na ca­dei­ra e, en­quan­to ela ser­via o co­nha­que, che­gou a lim­par os olhos. Sem que ti­ves­se pla­ne­ja­do, per­ce­beu es­tar con­fes­san­do a ela que, sim, acho que es­ta­va mes­mo em di­fi­cul­da­des, iria con­fi­ar ne­la. Viu com sur­pre­sa que se­gu­ra­va, e até aper­ta­va, o bra­ço cheio de pul­sei­ras bri­lhan­tes, mas num se­gun­do re­cu­ou as­sus­ta­do con­si­go mes­mo. Pen­sou va­ga­men­te no Dou­tor Ca­va­blan­co, fa­zia tem­po que não o pro­cu­ra­va. Ele era uma das pou­cas pes­so­as que sa­bi­am co­mo tran­qui­li­zá-lo, de­vol­ven­do-o ao ei­xo de sua cons­ci­ên­cia. Por so­bre o om­bro da mu­lher ten­ta­va vis­lum­brar a por­ta da rua. Se­rá que o ti­nham se­gui­do até ali? Não lem­bra­va ao cer­to o mo­ti­vo de sua fu­ga. De re­pen­te sen­tiu uma mão em su­as cos­tas, qua­se sal­tou da ca­dei­ra, mas per­ce­beu que al­guém saía bê­ba­do do ba­nhei­ro e ape­nas apoi­a­va-se ne­le pa­ra evi­tar a que­da. Be­beu o co­nha­que de uma vez só.

“Não vá tão rá­pi­do, que­ri­do”, a mu­lher ha­via tra­zi­do tam­bém uma gar­ra­fa de água pa­ra a me­sa e ago­ra ser­via-lhe um co­po.

“Des­cul­pe, mas qual o seu no­me?”, ele ti­nha to­ma­do to­da a água, sen­tia o estô­ma­go pe­sa­do.

“Vo­cê é tão en­gra­ça­do”, ela de­san­dou a rir.

“O que há de en­gra­ça­do?”, Mar­ti­no achou gra­ça na ri­sa­da da mu­lher e ele tam­bém sor­riu.

“Mais co­nha­que, amor?”, e en­cheu mais uma ta­ci­nha pa­ra ele.

“Se a ve­lo­ci­da­de for es­sa”, dis­se a ela e er­gueu a be­bi­da an­tes de dar um go­li­nho.

“Is­so, sem pres­sa, vo­cê de­ve­ria sa­ber, meu bem.”

“Sem pres­sa, eu de­ve­ria sa­ber”, Mar­ti­no vas­cu­lhou aque­le ros­to sem con­se­guir de­ci­frá-lo, de­pois sor­riu de uma vez.

Se­ria a be­bi­da? Mas um co­po ape­nas se­ria ca­paz de dei­xá-lo al­to? Sen­tia-se me­lhor ago­ra, até es­que­ce­ra-se de sua pró­pria fu­ga, mas a cons­ci­ên­cia des­sa pe­que­na bo­bei­ra trou­xe-o de vol­ta a um es­ta­do de ten­sa vi­gí­lia. No­va­men­te pôs-se a olhar na di­re­ção da por­ta, es­pe­ran­do que a qual­quer mo­men­to eles pu­des­sem en­trar. Mas eles quem? Mar­ti­no per­gun­ta­va-se sem che­gar per­to de uma res­pos­ta con­cre­ta. En­quan­to fa­la­va com a mu­lher, es­for­ça­va-se pa­ra tra­zer à me­mó­ria seus úl­ti­mos pas­sos, em­bo­ra a ca­da mi­nu­to fos­se mais di­fí­cil or­ga­ni­zar os pen­sa­men­tos no sen­ti­do de re­com­por seu que­bra-ca­be­ça. A im­pres­são era de um la­bi­rin­to e quan­to mais ele re­me­xia sua me­mó­ria re­cen­te, mais afun­da­va nes­se in­trin­ca­do per­cur­so sem saí­da.

“É ti­po dro­ga?”, a mu­lher co­briu a bo­ca com a mão e abai­xou o tom em meio à vo­ze­a­ria in­cer­ta do bar.

“Não uso”, ele dis­se se­ca­men­te.

“Mu­lher?”, ela fi­tou-o com um ar di­ver­ti­do en­quan­to to­ma­va um pou­co do co­nha­que.

“Vo­cê é de­te­ti­ve?”, Mar­ti­no sor­riu com sim­pa­tia.

“Ah, não, que­ri­do”, jo­gou a mão pa­ra fren­te, “em­bo­ra eu cha­fur­de bas­tan­te”, tor­nou-se pen­sa­ti­va por um ins­tan­te an­tes de cair na gar­ga­lha­da.

“Vo­cê faz o quê?”

“Vem cá”, a mu­lher le­van­tou-se, pe­gou seu co­pi­nho de co­nha­que e di­ri­giu-se à úni­ca por­ta dos fun­dos. “Tra­ga o seu”, vi­rou-se co­mo num pas­so de dan­ça pa­ra cha­má-lo.

Mar­ti­no fi­cou agra­de­ci­do pe­la opor­tu­ni­da­de. Quan­to mais lon­ge da rua me­lhor pa­ra ele, em­bo­ra não pu­des­se ex­pli­car a si mes­mo aque­la in­de­se­ja­da cir­cuns­tân­cia. Era co­mo se ti­ves­sem apa­ga­do as úl­ti­mas ho­ras de sua vi­da. Lem­bra­va-se ape­nas de ter ido ao en­con­tro do pai no es­cri­tó­rio da em­pre­sa, de­pois al­guns flashes nas ru­as, mais na­da. Mes­mo o que quer que o pai ti­ves­se-lhe di­to, ou o que era mais pro­vá­vel: co­bra­do de­le, tor­na­ra-se com­ple­ta­men­te ne­bu­lo­so. A mu­lher pe­gou-o pe­la mão no meio do pá­tio, ele vis­lum­brou uma va­ran­da num for­ma­to se­mi­cir­cu­lar e vá­ri­as por­tas. En­tra­ram nu­ma de­las, na par­te cen­tral. O am­bi­en­te chei­ra­va a tal­co e de­sin­fe­tan­te. Ha­via um cas­ti­çal num dos can­tos com al­gu­mas ve­las apa­ga­das, uma pen­te­a­dei­ra sob um es­pe­lho oval fi­xa­do na pa­re­de, on­de ele viu-se tão pá­li­do quan­to a ilu­mi­na­ção do quar­to, um ar­má­rio de rou­pas e um so­fá. Um car­pe­te ar­ro­xe­a­do tor­na­va o cô­mo­do ain­da mais obs­cu­ro. Sen­tou-se di­an­te do es­pe­lho e vi­rou o res­to do co­nha­que.

“Es­tá pá­li­do”, ela pos­tou-se atrás de­le, em pé, e mas­sa­ge­ou-o no pes­co­ço e nos om­bros com as du­as mãos.

“Acho que é a luz”, fa­lan­do co­mo um fan­tas­ma, nem mes­mo ele per­ce­bia as de­mar­ca­ções dos pró­pri­os lá­bi­os fi­nos e, àque­la al­tu­ra, in­tei­ra­men­te des­co­lo­ri­dos.

“Vo­cê es­tá frio”, ti­nha en­fi­a­do as mãos por den­tro da ca­mi­se­ta de­le e por um mo­men­to pen­sou que po­de­ria per­fu­rar fa­cil­men­te com as unhas a pe­le bran­ca de seu pei­to qua­se trans­pa­ren­te.

“Es­tou?”, sen­tiu um ar­re­pio nos ma­mi­los ao to­que da mu­lher.

“O san­gue pre­ci­sa cir­cu­lar”, ela de­bru­çou-se até en­cos­tar os sei­os no pes­co­ço de Mar­ti­no, o quei­xo so­bre a ca­be­ça de­le, as mãos ro­ça­ram su­as co­xas e, com a lín­gua, ela pro­cu­rou a ore­lha fria.

“Por fa­vor”, ele en­ri­je­ceu-se na ca­dei­ra e fez um mo­vi­men­to obri­gan­do-a a sus­pen­der o ata­que.

“O que foi?”, apoi­ou as mãos no­va­men­te nos om­bros de­le, en­ca­ran­do-o cu­ri­o­sa atra­vés do es­pe­lho.

“Olha”, dis­se Mar­ti­no, mas não con­ti­nu­ou, ape­nas per­ma­ne­ceu imó­vel en­quan­to, su­bi­ta­men­te com­pe­ne­tra­do, ob­ser­va­va sua fi­gu­ra no es­pe­lho.

“Não im­por­ta”, a mu­lher bei­jou-lhe os ca­be­los.

“Me des­cul­pe.”

“Não im­por­ta, meu bem, mas vo­cê con­ti­nua tão pá­li­do.”

“Vo­cê ain­da não me dis­se seu no­me.”

“Es­me­ral­da.”

To­mou uma cai­xi­nha re­don­da em meio a to­dos aque­les ob­je­tos que ame­a­ça­vam des­pen­car da pen­te­a­dei­ra, abriu-a e, com a ou­tra mão sob o quei­xo de Mar­ti­no, sa­cou de lá uma es­pon­ji­nha. Mar­ti­no per­ce­beu o co­ra­ção ace­le­rar ao vê-la lus­tran­do sua pe­le, pri­mei­ro a tes­ta, de­pois as ma­çãs do ros­to, o na­riz, o quei­xo. Sen­tia-se ten­so, cu­ri­o­so e, aos pou­cos, ar­re­ba­ta­do. Quan­do a viu jun­tar seus ca­be­los li­sos com uma pre­si­lha e lan­çar mão de to­do o apa­ra­to à sua fren­te, achou que fos­se en­far­tar. Ou­viu Es­me­ral­da fa­lan­do de sua pe­le, “é tão de­li­ca­da”, e de sú­bi­to vi­e­ram-lhe frag­men­tos do diá­lo­go no es­cri­tó­rio do pai, “Vo­cê é de­li­ca­do, eu sei”, ti­nha-lhe di­to, as mãos da mu­lher eram tão ma­ci­as, ele ha­via re­la­xa­do um pou­co e ao mes­mo tem­po o co­ra­ção su­bia-lhe pe­la bo­ca quan­do a via tra­ba­lhar da­que­le mo­do em sua fa­ce, “mas nun­ca pu­de ima­gi­nar”, con­ti­nu­a­ra o pai, não ha­via mais pa­li­dez, pa­re­cia tão vi­vo!, o pó, o rí­mel e ago­ra... o ba­tom!, que lou­ca!, “Só pos­so pen­sar que vo­cê es­te­ja com­ple­ta­men­te lou­co”, es­bra­ve­ja­ra o pai, ela pe­diu-lhe pa­ra que fi­cas­se em pé, ti­rou-lhe a ca­mi­se­ta com o cui­da­do de quem evi­ta ras­gar um pa­pel, “Ti­ra tu­do, meu bem”, o co­ra­ção ia ex­plo­dir, que­ria di­zer a ela, mas ao mes­mo tem­po não gos­ta­ria de in­ter­rom­pê-la, es­ta­va mer­gu­lhan­do de ca­be­ça nu­ma at­mos­fe­ra que o ex­ci­ta­va ca­da vez mais, ti­nha fe­cha­do os olhos, “Vo­cê pre­ci­sa abrir os olhos, ra­paz”, a voz do pai re­ver­be­ra­va em seus tím­pa­nos, ago­ra sen­tia o te­ci­do de uma rou­pa es­tra­nha des­li­zan­do pe­lo cor­po, ar­re­pi­a­va-se aos to­ques de Es­me­ral­da, “Eu sei, meu que­ri­do, não di­ga na­da”, ele sa­bia e não que­ria di­zer na­da, “Eu sei de tu­do, ra­pa­zi­nho”, o pai ame­a­ça­ra, as mãos de­la en­cai­xa­vam em seus pés um cal­ça­do de­li­ca­da­men­te fe­mi­ni­no, “Vai com­bi­nar bem com vo­cê”, Mar­ti­no res­pi­ra­va com di­fi­cul­da­de, uma vi­go­ro­sa sim­bi­o­se de me­do, apre­en­são e fe­li­ci­da­de im­pul­si­o­na­va o san­gue por to­do o seu cor­po, ar­dia, “Va­mos com­bi­nar uma coi­sa de­fi­ni­ti­va­men­te, mo­ci­nho”, gri­ta­ra-lhe o pai, es­ta­va qua­se pron­to, dis­se-lhe Es­me­ral­da, só fal­ta­va is­to, e ajei­tou-lhe os no­vos ca­be­los, “Só me fal­ta­va is­to na vi­da”, en­fu­re­ce­ra-se o pai, Es­me­ral­da vi­rou-o na di­re­ção do es­pe­lho, e ao des­co­brir-se den­tro de uma no­va ideia Mar­ti­no per­ce­beu que seus lá­bi­os en­tre­a­bri­am-se num es­pas­mo de es­pan­to e de­se­jo.

“Es­tão pro­cu­ran­do o...”, uma mo­ça mui­to jo­vem, qua­se uma me­ni­na, com um shor­ti­nho mi­nús­cu­lo e uma blu­si­nha aci­ma do um­bi­go, abriu re­pen­ti­na­men­te a por­ta.

“Pro­cu­ran­do quem?”, Es­me­ral­da per­gun­tou com in­di­fe­ren­ça en­quan­to sor­ria pa­ra Mar­ti­no atra­vés do es­pe­lho.

“Ela?”, con­fu­sa, a mo­ça apon­tou pa­ra Mar­ti­no, mas viu ape­nas que Es­me­ral­da le­va­va o de­do in­di­ca­dor aos lá­bi­os.

“O que eu di­go?”

“A quem?”, Es­me­ral­da re­to­ca­va de­ta­lhes de sua obra.

“Aos ho­mens”, a mo­ça olhou em di­re­ção ao bar dan­do pu­li­nhos.

“Que ho­mens?”

“Ca­ra­lho”, ela im­pa­ci­en­tou-se de vez, “o pai de­le, de­la, sei lá, o pai es­tá aí!”.

Não sa­bi­am de na­da, ga­ran­ti­ram ao su­jei­to cal­vo com mui­tos qui­los a mais, en­quan­to os ra­pa­zes for­tes ves­ti­dos de ter­no e gra­va­ta vas­cu­lha­vam os fun­dos, quar­to por quar­to, com ar­mas em pu­nho. De trás do bal­cão, o ve­lho fu­zi­la­va Es­me­ral­da abra­ça­da a uma me­ni­na que ele não fa­zia ideia de on­de ti­nha saí­do. Seu olhar pa­re­cia di­zer de­pois vo­cê vai me pa­gar por tu­do is­to, mas ela já pa­ga­va, não pa­ga­va?, e por is­so não deu bo­la pa­ra o olhar ame­a­ça­dor. “Na­da, dou­tor”, dis­se um dos ra­pa­zes ao vol­tar da in­cur­são aos fun­dos. Sen­ta­do na mes­ma me­sa on­de ha­via es­ta­do Mar­ti­no, o ho­mem cal­vo co­çou a ca­be­ça. “Por­ra, não foi aqui que ele en­trou?”. Mas ti­nham vas­cu­lha­do tu­do lá den­tro, dou­tor, e nem si­nal! Im­pa­ci­en­te, o pai le­van­tou-se fun­gan­do. An­tes de sair, en­ca­rou Es­me­ral­da e cor­reu os olhos pe­lo cor­po da me­ni­na ma­qui­a­da e as­sus­ta­da que se agar­ra­va a ela. “Vo­cês le­vam jei­to”, dis­se pa­ra as du­as. De­pois, vi­ran­do-lhes as cos­tas an­tes de sair, com uma ca­re­ta de des­pre­zo, jo­gou uma no­ta de cem so­bre o bal­cão. “Pa­ra com­pen­sar o trans­tor­no”, res­mun­gou.

* Es­te con­to in­te­gra o li­vro “O cri­a­dor de tu­do” (não pu­bli­ca­do)
* Pa­ra ler “Ín­dia”, cli­que aqui
* Pa­ra ler “Ca­che­col”, que faz par­te do mes­mo li­vro, cli­que aqui
* Pa­ra ler “In­ci­den­te no 21”, cli­que aqui
* Pa­ra ler “Mãos à obra”, cli­que aqui
* Pa­ra ler “Apa­ri­ção no Rio Pi­nhei­ros”, cli­que aqui
* Pa­ra ler “Núp­ci­as”, cli­que aqui
* Pa­ra ler “A ca­sa de Mon­te­vi­déu”, cli­que aqui
* Pa­ra ler “Ar­re­ben­ta­ção”, cli­que aqui
* Pa­ra ler “Hi­pó­te­ses”, cli­que aqui
* Pa­ra ler “Ca­va­lo Bran­co”, cli­que aqui
* Pa­ra ler “De­pois do Jan­tar”, cli­que aqui
* Pa­ra ler “Bor­bo­le­ta”, cli­que aqui
* Pa­ra ler “As vo­zes”, cli­que aqui
* Pa­ra ler “Vés­pe­ra”, cli­que aqui

Palavras-chave

Compartilhe