Márcio ABC

Sete de setembro. Dia da independência brasileira. Dia de emoção. Quem não enche os olhos de lágrimas ao ouvir a banda comandar o compasso da marcha, ao sentir o bumbo no seu ritmo quase cardíaco, as botinas e sapatos batendo com força no paralelepípedo, quem não sente que faz parte de uma coisa maior, de uma história? (mais…)

Doriválter olhou para o calendário e notou que seu filho faria dezoito anos na semana seguinte e sentiu a saudade cortar suas veias e penetrar no coração. Não via o garoto desde que este tinha cinco anos. Na época, Dori foi obrigado a fugir de São Paulo, deixando a esposa Merileide e o menino Paulinho. (mais…)

Eram o campo, as pastagens, lentamente era uma coxilha a um tanto de outra e no meio o que não era coxilha. Era tardinha. O sol, que não se mostrara o dia todo, se acabava. Garoava. Era frio, muito frio. A garoa, o céu fechado e a hora não permitiam que se enxergasse bem, mesmo assim o jovem peão seguia o rastro de sangue das ovelhas, apesar do que já se disse e do frio que lhe queimava os pés. O jovem peão era descalço e se chamava Ari, ou Arizinho, ou Arigó, conforme quem chamasse, cada um reservando-se o direito de fazê-lo tal ou qual. (mais…)

São Paulo, junho de 1942

Os três homens voltavam para casa depois de um dia de trabalho. A vila ficava afastada da cidade e era emoldurada pela farta natureza das histórias antigas: a estrada de terra, o céu muito azul, as árvores frondosas, talvez um riacho de águas cristalinas (a descrição é um clichê, mas a realidade não). (mais…)

O André Balieiro lembra disso tudo e muito mais…

Naquele tempo…
Uma vez desdobrou-se e comprou um kichute, o caderno de capa dura ficou para outro mês. Se Desenhocop era impensável, pelo menos as folhas de seda quebravam o galho. Outra vez assistiu Perdidos no Espaço e se intrigou com o jeito do Dr. Smith. “Nationaro Kido” era o herói. Monareta dava briga com o colega de cobranças imobiliárias, até chegarem a um acordo para pedalar nos fins de semana. (mais…)

O velho Marquês de Cavangnour chouteava em seu cavalo pelas planícies verdolengas de sua propriedade em Chateau Brillant, a poucos quilômetros de Paris, naquele lusco-fusco vespertino de 13 de julho de 1789. De repente, um homem atrás de uma árvore gritou:

– Morte à nobreza e liberdade ao povo. (mais…)

Exilado em sua fábrica de grandes ilusões, Willy Wonka Lula da Silva resolve sortear belos cargos a vorazes consumidores de poder. Assim, pensa, colocaria fim à sua encastelada solidão. Alguns felizardos ganham o cobiçado passaporte para entrar na fantástica fábrica da doce vida. Bestificados com o que se descortina perante seus olhares matreiros, imediatamente começam a se lambuzar com as delícias do local. Ninguém passa vontade. (mais…)

Bairros e ruas de nomes como Fonte da Saudade, dos Oitis, das Acácias ou Travessa dos Poetas de Calçada, como existem no Rio, são um presente a seus moradores. Em qualquer cidade, deve fazer um bem danado à alma morar ou simplesmente conviver com lugares de nomes tão inspirados. Tirante esses, muito raros, vivemos em meio a centenas de ruas com nomes de generais, desembargadores, professores e doutores sobre os quais temos pouca ou nenhuma informação. (mais…)

“Eu quero sempre mais,
Eu quero sempre mais
Eu espero sempre mais… de ti”

(Eu quero sempre mais, Ira)

Você se lembra da prostituta Vivian (Julia Roberts) negando beijos na boca ao seu cliente Edward (Richard Gere) numa cena memorável de "Uma Linda Mulher"? No filme, o tal cliente é um empresário boa-pinta e milionário, que contrata os serviços de uma acompanhante e a leva para uma suíte de luxo. Quando o clima começa a esquentar, ele tenta beijá-la, mas é sumariamente rejeitado. A moça explica que beijar na boca não faz parte do pacote - é íntimo demais. (mais…)