O cansaço do Rio | Márcio ABC

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O cansaço do Rio

domingo, 8 de fevereiro de 2009 Texto de

Pa­ra ca­da pas­seio des­lum­bran­te pe­lo bon­di­nho do Pão de Açú­car, uma ba­la per­di­da ao pé do Pão. Pa­ra ca­da vi­si­ta ao Cris­to Re­den­tor com di­rei­to a uma pa­no­râ­mi­ca do Rio de ti­rar o fô­le­go, um as­sas­si­na­to bem ali, se­ja a ví­ti­ma bra­si­lei­ra ou es­tran­gei­ra, não faz a me­nor di­fe­ren­ça pa­ra quem aper­ta o ga­ti­lho. Pa­ra ca­da po­e­sia que a La­goa Ro­dri­go de Frei­tas ins­pi­ra com seu es­pe­lho, o cho­que de sa­ber que a tranqüi­li­da­de dos pas­san­tes não exis­te mais, com uma tra­gé­dia à es­prei­ta em ca­da cur­va.

A ale­gria de ver uma par­ti­da de fu­te­bol no Ma­ra­ca­nã já não é su­fi­ci­en­te pa­ra es­con­der o me­do do tor­ce­dor, que nun­ca sa­be se vol­ta in­tei­ro do es­tá­dio nem se va­le mes­mo a pe­na ver um jo­go ao vi­vo. Por­que nes­se pro­gra­ma não exis­te só o me­do de as­sal­to ou de ser mor­to: no mes­mo pa­co­te vem o re­ceio dos tor­ce­do­res que con­fun­dem vi­tó­ria e der­ro­ta com vi­da ou mor­te. O ti­me de­les per­deu? Os ou­tros que se cui­dem, por­que aí vêm ba­la, so­co, pro­vo­ca­ções e bri­gas vi­o­len­tas na rua e nas con­du­ções de vol­ta pa­ra ca­sa. Azar de quem viu seu ti­me ga­nhar, por­que os ad­ver­sá­ri­os le­vam es­sa vi­tó­ria co­mo pro­vo­ca­ção e não co­mo des­fe­cho na­tu­ral de qual­quer es­por­te, quan­do uns ga­nham e ou­tros per­dem. Aqui e em al­guns ou­tros paí­ses igual­men­te idi­o­tas e sel­va­gens nes­se se­tor, a der­ro­ta de um ti­me é a se­nha pa­ra o gri­to de guer­ra de seus tor­ce­do­res.

Atra­ves­sar os tú­neis da ci­da­de, pas­se­ar na or­la, an­dar pe­las cal­ça­das de qual­quer bair­ro do Rio, pa­rar no si­nal ver­me­lho, com­prar pi­po­ca ou ver uma vi­tri­ne dei­xa­ram de ser atos sim­ples do co­ti­di­a­no na ci­da­de. Não sei so­bre ou­tras ci­da­des no Bra­sil, em­bo­ra o no­ti­ciá­rio ates­te que o pe­ri­go já che­gou a mui­tas ou­tras, in­clu­si­ve as me­no­res e não mais tão pa­ca­tas; mas no Rio faz tem­po que es­sas sim­ples ce­nas do dia-a-dia se trans­for­ma­ram em opor­tu­ni­da­des pa­ra o as­sal­tan­te ou a qua­dri­lha da vez cis­mar com vo­cê, achá-lo com ca­ra de otá­rio ou com pin­ta de pró­xi­ma ví­ti­ma. Até nas bar­bas de gua­ri­tas de po­li­ci­ais ou em fren­te a de­le­ga­ci­as.

Sei que es­tou cho­ven­do no mo­lha­do, 90% dos ha­bi­tan­tes do Rio já vi­ve­ram ex­pe­ri­ên­ci­as de vi­o­lên­cia e mui­tos nem ti­ve­ram chan­ce de con­tar o que se pas­sou. Mas quan­do vai che­gan­do o fim do ano, pa­re­ce que nos vi­ci­a­mos em cul­ti­var um res­to de es­pe­ran­ça por di­as me­lho­res, co­mo se a pas­sa­gem de um ano pa­ra ou­tro ti­ves­se o po­der de mo­di­fi­car al­gu­ma coi­sa. A mi­nha es­pe­ran­ça es­tá com o di­â­me­tro de um fio de ca­be­lo, fal­ta pou­co pa­ra se par­tir. Mas o Rio – pra não di­zer o mun­do to­do - me­re­ce di­as bem me­lho­res dos que es­ses que tem vi­vi­do.

E-mail: anaflores.rj@terra.com.br

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