Infância trágica, um amigo, uma irmã... | Márcio ABC

Crônicas

Infância trágica, um amigo, uma irmã...

sábado, 8 de março de 2014 Texto de

Ver o fil­me fran­cês “Po­lis­sia” é, ao in­vés de “obri­ga­tó­rio” (ter­mo que não gos­to por­que me pa­re­ce pe­dan­te), uma “obri­ga­ção” nos di­as atu­ais, quan­do a ex­po­si­ção dos ab­sur­dos co­me­ti­dos con­tra cri­an­ças (qua­se sem­pre den­tro do pró­prio nú­cleo fa­mi­li­ar) é ter­ri­vel­men­te cho­can­te e, mais do que ter­ri­vel­men­te cho­can­te, é um cha­ma­do a qual­quer pes­soa que não se con­for­ma com as fe­ri­das aber­tas da hu­ma­ni­da­de.

O fil­me re­tra­ta o tra­ba­lho de uma bri­ga­da de Pa­ris cu­jo ob­je­ti­vo é de­tec­tar e com­ba­ter a pe­do­fi­lia e tam­bém ou­tros abu­sos a que são sub­me­ti­dos os me­no­res de ida­de. É ba­se­a­do em ca­sos re­gis­tra­dos pe­la po­lí­cia fran­ce­sa, um re­cor­te im­pres­si­o­nan­te so­bre a re­a­li­da­de que es­ma­ga a in­fân­cia e a ju­ven­tu­de no mun­do in­tei­ro.

Mas cui­da­do. É que ima­gi­nar e, mais do que is­so, ter a cer­te­za de que vo­cê faz par­te des­te te­ci­do hu­ma­no não é ta­re­fa das mais fá­ceis. De to­do mo­do, é ne­ces­sá­rio en­ca­rá-la. A bem da ver­da­de, é pre­ci­so vas­cu­lhar a si pró­prio pa­ra que seus fe­ri­men­tos não se­jam gra­ves quan­do o as­sun­to é a pe­do­fi­lia e to­dos os abu­sos que or­bi­tam sua at­mos­fe­ra ir­res­pi­rá­vel.

E, de fa­to, du­ran­te o fil­me eu me lem­brei de uma pas­sa­gem da mi­nha in­fân­cia em me­a­dos da dé­ca­da de 1970. Eu ti­nha uns oi­to anos e na mi­nha es­co­la, na mi­nha sa­la de au­la, ha­via um ga­ro­to com quem eu man­ti­nha uma boa re­la­ção de ami­za­de, acho que até ao aca­so, o aca­so de mo­rar­mos bem pró­xi­mos.

Por is­so mes­mo, era na­tu­ral que, sem ne­nhu­ma jus­ti­fi­ca­ti­va mais sé­ria, às ve­zes um fos­se cha­mar o ou­tro em sua ca­sa pa­ra jo­gar bo­la, por exem­plo. Nu­ma des­sas oca­siões, sem qual­quer pre­o­cu­pa­ção, abri o por­tão da ca­sa des­se ami­go, um por­tão­zi­nho rús­ti­co fei­to de va­ras de bam­bu cor­ta­das pe­la me­ta­de de pon­ta a pon­ta e amar­ra­das com ara­me à gui­sa de cer­ca, e fui cha­má-lo.

Não me lem­bro se ele se en­con­tra­va ali. Só me lem­bro de ter per­cor­ri­do a es­trei­ta cal­ça­da em tor­no da ca­sa ao mes­mo tem­po em que ten­ta­va olhar o in­te­ri­or de seus cô­mo­dos a fim de achar meu ami­go.

Ha­via do la­do di­rei­to pa­ra quem en­tra­va pe­lo por­tão­zi­nho uma pe­que­na va­ran­da e lo­go à es­quer­da da va­ran­da, uma ja­ne­la. Foi ali que eu en­fi­ei a ca­ra, es­co­ran­do-me com os pés na pró­pria pa­re­de e o quei­xo no ba­ten­te da ja­ne­la. E eu os vi. O pai do meu ami­go e a ir­mã do meu ami­go.

Ela de­via ter, sei lá, uns dois ou três anos mais do que nós, tal­vez on­ze. Eles eram mu­la­tos. A me­ni­na ti­nha um ca­be­lão que a fa­zia pa­re­cer mui­to mai­or do que re­al­men­te era. Mas com to­da cer­te­za tra­ta­va-se ape­nas de uma cri­an­ça.

Não sei se eu in­ter­pre­tei mal, mas ele es­ta­va so­bre ela em ci­ma da ca­ma. Ago­ra, qua­ren­ta anos de­pois, fu­çan­do as pro­fun­de­zas de meu cé­re­bro, che­go à con­clu­são que na épo­ca, por um mo­ti­vo ou ou­tro, de­vo ter pen­sa­do que ele a cas­ti­ga­va com uma sur­ra ou al­go as­sim. E re­al­men­te era bas­tan­te co­mum que aque­le ho­mem bru­to e sem edu­ca­ção ba­tes­se nos fi­lhos. Eu o tes­te­mu­nhei em vá­ri­as oca­siões.

E tal­vez por is­so mes­mo te­nha pen­sa­do, com mi­nha men­te de oi­to anos, que não se tra­ta­va de ou­tra coi­sa se­não mais uma das sur­ras que ele apli­ca­va nos fi­lhos. Sem en­con­trar meu ami­go, chis­pei de lá de­pois de ter vis­to o pai so­bre a fi­lha na ca­ma por dois ou três se­gun­dos.

E nun­ca mais pen­sei no ca­so. Até ho­je.

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