Contos

A sala dos sonhos

sexta-feira, 7 de março de 2014 Texto de

Meus so­nhos são im­pres­si­o­nan­tes.

Es­ta noi­te so­nhei, em se­gui­da, que (1º) meu pai, já bas­tan­te ve­lho e do­en­te, ha­via re­cu­pe­ra­do a saú­de re­pen­ti­na­men­te e es­ta­va bri­gan­do com mi­nha mãe pa­ra fi­car com um ho­mem, e (2º) eu es­ta­va tão pró­xi­mo de uma ga­ro­ta por quem fui apai­xo­na­do que ten­tei bei­já-la, mas não pu­de­mos con­cluir a ope­ra­ção por­que nos­sas bo­cas es­ta­vam chei­as de po­ei­ra, os den­tes ran­gi­am com aque­las par­tí­cu­las de areia.

Es­tes e ou­tros so­nhos es­ta­vam cain­do à me­sa, con­ta­dos por cin­co ou seis pes­so­as. Co­men­tá­va­mos as his­tó­ri­as re­la­ta­das e per­ma­ne­cía­mos qui­e­tos por al­guns ins­tan­tes, co­mo que re­fle­tin­do so­bre elas, até que mais um dos pre­sen­tes se lem­bras­se de ou­tro so­nho. E as­sim es­tá­va­mos.

A cer­ta al­tu­ra, lem­brei-me de um so­nho re­cor­ren­te. E fiz um re­su­mo a meus com­pa­nhei­ros de me­sa.

“Acon­te­ce”, eu dis­se a eles, “sem­pre obe­de­cen­do ao mes­mo ro­tei­ro, é uma si­tu­a­ção se­me­lhan­te à nos­sa, há uma me­sa gran­de e re­tan­gu­lar ins­ta­la­da nu­ma sa­la de cer­to mo­do es­cu­ra co­mo es­ta on­de vá­ri­os ami­gos con­ver­sam, em­bo­ra não se tra­te de fa­lar de so­nhos, mas ape­nas so­bre te­mas ba­nais, des­ses a que to­dos cos­tu­mam às ve­zes se en­tre­gar com pra­zer, sem com­pro­mis­so, sem pre­o­cu­pa­ções com is­so ou aqui­lo, só mes­mo o que cha­mam de pa­po fu­ra­do.

“To­dos os par­ti­ci­pan­tes en­con­tram-se bas­tan­te à von­ta­de, to­mam uma be­bi­da, sor­ri­em e até fu­mam sem que is­so in­co­mo­de aos de­mais. En­tre­tan­to, num de­ter­mi­na­do mo­men­to, sem que se pos­sa im­pe­di-lo, um bu­ra­co ne­gro, ao me­nos é as­sim que a coi­sa apa­re­ce no so­nho, tal­vez uma es­pé­cie de vá­cuo do es­pa­ço ou do tem­po, es­se bu­ra­co ne­gro, on­de não há na­da se­não uma es­cu­ri­dão va­zia, apro­xi­ma-se da me­sa e, um a um, tra­ga a to­dos.

“O mais de­ses­pe­ra­dor é que o va­zio os tra­ga len­ta­men­te, e os de­mais, pa­ra­li­sa­dos pe­lo ter­ror, as­sis­tem bo­qui­a­ber­tos ao es­pe­tá­cu­lo lú­gu­bre até que, de mo­do ine­vi­tá­vel, tam­bém eles se­jam con­su­mi­dos, de­sa­pa­re­cen­do por com­ple­to.

“No fim, ape­nas eu per­ma­ne­ço ali, in­tei­ro, ina­tin­gí­vel, tal­vez eu se­ja aque­le su­jei­to que sem­pre dei­xam es­ca­par pa­ra con­tar a his­tó­ria.”

Ao con­cluir a nar­ra­ção do meu so­nho, meus com­pa­nhei­ros, co­mo sem­pre o fa­zem, pros­tra­ram-se em si­lên­cio ra­zoá­vel, al­guns sor­rin­do, ad­mi­ra­dos. A ex­pres­são de um de­les, con­tu­do, cha­mou mi­nha aten­ção. Era o ho­mem sen­ta­do à pon­ta da me­sa.

Ti­nha es­pes­sas so­bran­ce­lhas ne­gras que se jun­ta­vam uma à ou­tra; os olhos, tam­bém ne­gros, eram gran­des e pe­ne­tran­tes. À sua fren­te, ha­via uma ca­ne­ca de cer­ve­ja pe­la me­ta­de. A pon­ta do ci­gar­ro trans­for­ma­ra-se em cin­za e pa­re­cia quei­mar seus de­dos sem que ele de­mons­tras­se qual­quer re­a­ção. Man­ti­nha os olhos cra­va­dos em mim, olhos que aos pou­cos trans­mi­ti­am ódio e pa­vor.

Foi com es­sa fi­si­o­no­mia de pou­cos ami­gos que ele se le­van­tou abrup­ta­men­te, der­ru­ban­do a ca­dei­ra atrás de si, e apon­tou-me com o de­do em ris­te do qual pen­di­am ain­da par­tí­cu­las da cin­za do ci­gar­ro.

- Seu... seu des­gra­ça­do – ele gri­tou de re­pen­te.

E em se­gui­da seus de­dos, sua mão, seu bra­ço co­me­ça­ram a ser de­vo­ra­dos pe­lo pró­prio bu­ra­co ne­gro so­bre o qual eu lhes con­ta­ra.

- Is­to – ain­da gri­tou-me – é um so­nho! Vo­cê es­tá nos ma­tan­do, um a um...

E não po­dia mais fa­lar. Sua bo­ca aca­ba­va de ser tra­ga­da.

Bem, é is­to. Quem aí quer ou­vir meus so­nhos?

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