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Atrás da parede

terça-feira, 20 de Março de 2012 Texto de

O olhar de de­sa­pro­va­ção da mãe aus­te­ra o fu­zi­la por um ins­tan­te, re­pe­lin­do seu ím­pe­to de se lan­çar so­bre o so­fá pa­ra al­can­çar a vi­dra­ça, de on­de fi­nal­men­te di­vi­sa­ria a rua lá fo­ra. Re­sig­na­do, vol­ta-se ao ma­nu­seio do vi­de­o­ga­me, aban­do­nan­do, ao me­nos por um tem­po, a idéia que o per­se­gue e pre­en­che to­do o seu ser com um ex­tem­po­râ­neo pra­zer.

Há pou­co, al­guém fric­ci­o­na­ra, en­quan­to ca­mi­nha­va di­an­te da ca­sa, um ti­po de me­tal con­tra os fer­ros da gra­de al­ta, cheia de ex­tre­mi­da­des pon­ti­a­gu­das, que se­pa­ra a va­ran­da de pi­so co­lo­ri­do e a cal­ça­da de la­dri­lhos ju­di­a­dos.

O ruí­do é que o des­per­tou. Mo­ra num bair­ro pe­ri­fé­ri­co de ra­zoá­vel es­tru­tu­ra. Os car­ros pas­sam com freqüên­cia, mas ro­dam len­tos, atra­ves­san­do os pa­ra­le­le­pí­pe­dos ir­re­gu­la­res e dei­xan­do atrás de si um ruí­do sur­do e o chei­ro de com­bus­tí­vel.

Os cães vi­ra-la­tas tam­bém exer­cem seu sa­gra­do di­rei­to de ir e vir, iden­ti­fi­can­do-se in­va­ri­a­vel­men­te com la­ti­dos pre­gui­ço­sos e, qua­se sem­pre, sem mui­to sen­ti­do. Cin­co mi­nu­tos de­cor­re­ram des­de a ten­ta­ti­va frus­tra­da, e a mãe, en­tão, vol­ta pa­ra es­piá-lo. Ele con­ti­nua lá. A mu­lher se cer­ti­fi­ca de que es­tá tu­do em or­dem.

Al­go, en­tre­tan­to, cau­sa-lhe incô­mo­do. Tra­ta-se, en­fim, de uma es­tra­nha sau­da­de. Es­tra­nha por­que ja­mais po­de­ria ex­pli­cá-la se o cha­mas­sem a es­sa ta­re­fa. Co­mo se po­de ter sau­da­de do que nun­ca se vi­veu? Eis que, de al­gu­ma for­ma, a per­gun­ta que lhe sur­ge à men­te o res­ga­ta da ta­ci­tur­ni­da­de.

Sen­ta­do so­bre o ta­pe­te, jo­ga de la­do o con­tro­le re­mo­to, des­can­sa o pes­co­ço so­bre o es­to­fa­do e se põe a ima­gi­nar. Ima­gi­na o som das bi­ci­cle­tas ran­gen­do su­as cor­ren­tes, pas­sos lé­pi­dos de mo­le­ques cor­ren­do atrás da bo­la, um pa­la­vrão de cri­an­ça si­bi­lan­do en­tre os mu­ros, as ro­das dos ska­tes se cho­can­do ás­pe­ras con­tra o ci­men­to, o ru­mor de pais cau­te­lo­sos re­pri­min­do ex­ces­sos pu­e­ris.

Ab­sor­to em seus agra­dá­veis de­va­nei­os, não se aper­ce­be da fu­gaz pre­sen­ça ma­ter­na: mais uma es­pi­a­da na se­gu­ran­ça do fi­lho, de no­vo sa­tis­fei­ta por cons­ta­tar que tu­do vai mui­to bem.

Sem he­si­tar, ou­sa um pou­co mais no uni­ver­so da­que­les so­nhos go­za­dos. En­fia-se a jo­gar bo­la, ro­do­pia du­as ou três ve­zes com a bi­ci­cle­ta, di­ver­te-se ou­vin­do os ber­ros da mãe con­tra­ri­a­da com a al­ga­zar­ra da rua, ra­la o co­to­ve­lo ao des­pen­car do ska­te.

Nis­so, re­tor­nan­do à cons­ci­ên­cia, ele se dá con­ta de que se caís­se de ver­da­de, ga­nha­ria o pri­mei­ro cu­ra­ti­vo de sua pe­le vir­gem, o pri­mei­ro san­gue li­ber­ta­do de sua apá­ti­ca so­li­dão. Abra­ça a si mes­mo, son­dan­do com as mãos os co­to­ve­los, en­quan­to um in­con­tro­lá­vel de­se­jo lhe va­ra as en­tra­nhas, ace­le­ran­do-lhe bru­tal­men­te as ba­ti­das do co­ra­ção e o ins­ti­gan­do a aten­der à sua pre­ci­são vo­raz.

De­ci­di­do, er­gue-se e, in­di­fe­ren­te às ame­a­ças da mãe cui­da­do­sa, afun­da os pés des­cal­ços no so­fá, agar­ra-se ao gra­dil da ja­ne­la en­tre­a­ber­ta e, en­tre­gan­do-se a uma in­ten­sa fe­li­ci­da­de, ena­mo­ra-se do dia ra­di­an­te lá fo­ra e da bri­sa mor­na da­que­le co­me­ço de ve­rão. Po­de mes­mo ima­gi­nar o lar­go ho­ri­zon­te que se es­con­de atrás de ca­da pa­re­de dis­pos­ta à nos­sa fren­te. Ma­ta as­sim sua es­tra­nha sau­da­de e, em­bo­ra a rua es­te­ja va­zia – sem cri­an­ças, sem bo­la ou bi­ci­cle­tas –, seu pei­to se en­che de um ar no­vo.

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