Crônicas

Na estrada de Brotas

quinta-feira, 12 de maio de 2011 Texto de

A tar­de já es­ta­va cain­do quan­do eu re­sol­vi pa­rar o car­ro pou­co an­tes de uma pon­te na ro­do­via que pas­sa por Bro­tas e Iti­ra­pi­na, no in­te­ri­or de São Pau­lo. Às ve­zes, te­nho o ím­pe­to de con­fir­mar se não me es­que­ci de al­go que de­ve­ria es­tar na ba­ga­gem. Coi­sa de lou­co? Tal­vez. Mas o fa­to é que ao des­cer, per­ce­bi qua­se ao mes­mo tem­po a pre­sen­ça de uma pes­soa en­cos­ta­da à mu­re­ta do vi­a­du­to.

Uma mu­lher ves­ti­da de mo­do bas­tan­te sim­ples vi­rou-se pa­ra mim e fez um mo­vi­men­to qual­quer com a ca­be­ça, quem sa­be um cum­pri­men­to. Ins­tin­ti­va­men­te eu dis­se um boa-tar­de en­quan­to abria o por­ta-ma­las. Não sei di­zer se ela res­pon­deu, mas quan­do eu con­cluí mi­nha con­fe­rên­cia ela ain­da es­ta­va lá, na mes­ma po­si­ção, o olhar fi­xo na ro­do­via que pas­sa em­bai­xo.

Al­go per­tur­bou-me na­que­la ati­tu­de. Pas­sou-me pe­la ca­be­ça a hi­pó­te­se de que aque­la mu­lher es­ti­ves­se pla­ne­jan­do sui­ci­dar-se. Uma sen­sa­ção es­tra­nha fez meu co­ra­ção ba­ter um pou­co mais rá­pi­do. Eu es­ta­va en­tran­do no car­ro e en­tão, já qua­se me sen­tin­do res­pon­sá­vel pe­la des­gra­ça que se de­sen­ca­de­a­ria em ins­tan­tes, re­sol­vi per­gun­tar-lhe se pre­ci­sa­va de al­go. Ela es­bo­çou um sor­ri­so sem gra­ça.

- Não, mo­ço. Não pre­ci­so, não. É só a vi­da da gen­te.

Em pé, à bei­ra do acos­ta­men­to da al­ça do con­tor­no, em­pur­rei a por­ta do car­ro de­va­gar até qua­se fe­char, cui­dan­do pa­ra evi­tar ruí­dos, co­mo se mi­nha cau­te­la re­sol­ves­se to­do o pro­ble­ma. Eu já não ti­nha dú­vi­das. Ela ava­li­a­va a pos­si­bi­li­da­de de se jo­gar da­li. Ha­ve­ria tem­po pa­ra im­pe­di-la? E se ela pu­las­se ago­ra mes­mo e eu tes­te­mu­nhas­se um sui­cí­dio? As per­gun­tas em­ba­ra­lha­vam-se em meus pen­sa­men­tos afli­tos.

- A se­nho­ra mo­ra por aqui?

- Por aí.

- Cer­to. Não pre­ci­sa mes­mo de na­da?

- Ele não me en­ten­de. Não mes­mo.

E nis­so ela deu dois ou três pas­sos em mi­nha di­re­ção. Os ca­be­los eram bem pre­tos ain­da, mas o ros­to apre­sen­ta­va um quê de en­ve­lhe­ci­men­to, olhei­ras es­cu­ras, al­gu­mas ru­gas já bem fun­das na tes­ta.

- Eu gos­to de ver os car­ros pas­sa­rem aí em­bai­xo.

Ago­ra ela es­ta­va qua­se fo­ra do vi­a­du­to, pi­san­do em chão mais se­gu­ro. Tal­vez eu ti­ves­se me en­ga­na­do so­bre a pos­sí­vel ideia do sui­cí­dio. De re­pen­te me sen­ti fei­to bo­bo. Mi­nha su­po­si­ção qua­se me fi­ze­ra ir até uma des­co­nhe­ci­da, pe­gá-la pe­lo bra­ço e di­zer-lhe pa­ra que não se ati­ras­se na fren­te de um ca­mi­nhão. Pa­té­ti­co, as­so­prou-me o di­a­bi­nho da cons­ci­ên­cia. De to­do mo­do, e so­bre es­se as­pec­to eu não ti­ve qual­quer dú­vi­da, aque­le ros­to me­lan­có­li­co de­cer­to aba­fa­va to­dos os gri­tos de so­cor­ro que ela em to­da a vi­da gos­ta­ria de ter pe­di­do.

Atrás de­la, o sol ala­ran­ja­do do ou­to­no pa­re­cia jo­gar um pu­nha­do de tons co­lo­ri­dos so­bre o ho­ri­zon­te. O con­tras­te com o vi­gor da ve­ge­ta­ção da re­gião de Bro­tas cri­a­va um es­pe­tá­cu­lo me­mo­rá­vel. Ocor­reu-me que olhar pa­ra aque­le de­se­nho no céu, po­der vê-lo, ape­nas is­so já se­ria mo­ti­vo pa­ra dar um cré­di­to à vi­da. Pen­sei em fa­zê-la de al­gum mo­do per­ce­ber o ho­ri­zon­te qua­se aver­me­lha­do que, atrás de­la, con­tor­na­va sua si­lhu­e­ta. Mas lem­brei-me a tem­po que as co­res e as su­as to­na­li­da­des não são cap­ta­das pe­lo olhar, mas por um me­ca­nis­mo abs­tra­to que aflo­ra do nos­so âma­go. Não se­ria pos­sí­vel àque­la mu­lher ver o mes­mo céu que eu via. Ao me­nos na­que­la tar­de.

Ob­ser­vei ain­da um pou­co mais o po­en­te. De­bru­ça­do so­bre o car­ro, sen­ti uma pros­tra­ção pra­ze­ro­sa. A mu­lher des­co­nhe­ci­da dis­se­ra até lo­go e ca­mi­nha­va a pas­sos len­tos às mi­nhas cos­tas.

Não há mais na­da. Co­mo ela, eu ape­nas ti­nha de se­guir adi­an­te.

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