Contos

Aquela bala de hortelã - 5

domingo, 19 de abril de 2009 Texto de

Nu­ma das úl­ti­mas ve­zes em que fui à ca­sa de Eli­sa, per­ce­bi que ha­via um cli­ma di­fe­ren­te dos ou­tros di­as. A se­nho­ra Wan­der tra­tou-me com edu­ca­ção, cla­ro, mas não foi a mes­ma de sem­pre, pre­o­cu­pan­do-se mui­to em es­con­der os olhos ver­me­lhos de ter cho­ra­do re­cen­te­men­te. Eli­sa deu a fi­cha: os pais ti­nham dis­cu­ti­do ou­tra vez. “Ou­tra vez”? Sim, as dis­cus­sões que nun­ca ha­vi­am ocor­ri­do, ago­ra tor­na­vam-se freqüen­tes. O mo­ti­vo era sim­ples: de­pois do qua­se-aci­den­te na es­tra­da, a se­nho­ra Wan­der não su­por­ta­va mais vi­ver da­que­la ma­nei­ra e de­se­ja­va a to­do cus­to le­var o fi­lho pa­ra um tra­ta­men­to psi­quiá­tri­co, em­bo­ra não ti­ves­se cer­te­za de que al­go as­sim pu­des­se re­sul­tar em be­ne­fí­ci­os pa­ra ele. Já Da­mião Faus­to in­ter­pu­nha-se.

- Ma­mãe tam­bém re­cla­mou de umas coi­sas que o Pa­pai es­tá pe­din­do ao Ho­me­ro. Ela o cha­mou de apro­vei­ta­dor.

Daí em di­an­te, as coi­sas ape­nas pi­o­ra­ram. Eli­sa tam­bém vi­via cho­ran­do, o que me dei­xa­va ter­ri­vel­men­te tris­te. Por vá­ri­as ve­zes, che­guei a de­se­jar que Da­mião Faus­to fos­se em­bo­ra e nun­ca mais vol­tas­se. Mas ele sem­pre vol­ta­va. Até que nu­ma tar­de, co­me­ço de pri­ma­ve­ra, um sol es­cal­dan­te cla­re­an­do ou­tra vez os ipês flo­ri­dos que di­vi­di­am ao meio as du­as ave­ni­das de Mi­ran­te Nor­te, es­ta­va com mi­nha bi­ci­cle­ta dei­xan­do o Ar­ma­zém Cen­tral, on­de es­co­lhe­ra al­gu­mas fru­tas a pe­di­do de ma­mãe, quan­do Da­mião Faus­to fre­ou brus­ca­men­te seu pe­que­no ca­mi­nhão Che­vro­let, aqui­si­ção re­cen­te, e abriu um sor­ri­so em mi­nha di­re­ção:

- Va­mos lá, Rô­mu­lo, bo­te a bi­ci­cle­ta aí em ci­ma e va­mos com a gen­te!

Ele ia ani­ma­do com seu no­vo veí­cu­lo. Ho­me­ro es­ta­va ao seu la­do, olhan­do-me com a fa­ce mais inex­pres­si­va do mun­do. En­tão, abri a por­ta, pus a ces­ta de fru­tas so­bre o ban­co, ao la­do do ga­ro­to, e pre­pa­rei-me pa­ra er­guer a bi­ci­cle­ta e ins­ta­lá-la na car­ro­ce­ria. Nes­se in­ter­va­lo po­rém, ou­vi Ho­me­ro de­ses­pe­rar-se de­pois de um gri­to de pa­vor:

- Po­bre­zi­nho do Pa­pai, po­bre­zi­nho do Pa­pai... Não, Pa­pai... Não, Pa­pai...

Meu co­ra­ção ame­a­çou des­gar­rar-se de vei­as, va­sos e ar­té­ri­as. Quis mes­mo com­pri­mir-se e su­bir pe­la gar­gan­ta, sal­tan­do, apa­vo­ra­do, bo­ca afo­ra. En­quan­to eu em­pre­en­dia mi­nha lu­ta con­tra es­se de­se­jo en­fu­re­ci­do do co­ra­ção e con­tra to­dos os re­cei­os que re­caíam so­bre mi­nha al­ma na­que­la ho­ra an­gus­ti­an­te, ob­ser­vei que, num sal­to, Ho­me­ro agar­rou-se a Da­mião Faus­to, bei­jan­do-o com afli­ção, es­fre­gan­do-se con­tra a fa­ce do pa­dras­to e re­pe­tin­do:

- Po­bre­zi­nho do Pa­pai, po­bre­zi­nho do Pa­pai... Não, Pa­pai... Não, Pa­pai...

Foi quan­do ti­ve pe­na de Da­mião Faus­to. Cer­ta­men­te mais afli­to do que eu e mais ago­ni­a­do do que o pró­prio en­te­a­do, tor­nou-se bran­co co­mo ce­ra. As­sim co­mo eu, ele sa­bia que al­go es­ta­va pa­ra acon­te­cer e tu­do le­va­va a crer que a ví­ti­ma, des­sa vez, se­ria ele mes­mo: Da­mião Faus­to. Num fio de voz que re­ti­nia fi­no de sua gar­gan­ta, ele ain­da in­ter­pe­lou o me­ni­no:

- O que foi, Me­ri­nho? O que foi, Me­ri­nho?

Mas ia ser tar­de. Do ou­tro la­do da rua, de­bai­xo de um ipê cu­jos ga­lhos ar­ro­xe­a­dos sa­cu­di­am le­ve­men­te, fa­zen­do dan­çar ao ven­to as pé­ta­las de su­as flo­res vo­lup­tu­o­sas, o fa­zen­dei­ro To­ni­co For­tes em pes­soa, sem ca­pan­ga ou ma­ta­dor, já er­guia na di­re­ção do Da­mião Faus­to sua gar­ru­cha de dois ca­nos.

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