Contos

Aquela bala de hortelã - 4

sábado, 18 de abril de 2009 Texto de

Quan­do eles vol­ta­ram da vi­a­gem ao en­ter­ro, re­to­ma­mos nos­sos en­con­tros, sem­pre à tar­de. Pa­ra ser dis­cre­to, em vez de ir pe­la rua, eu saía pe­los fun­dos de mi­nha ca­sa, atra­ves­sa­va um po­mar e to­ma­va o ca­mi­nho de ter­ra à bei­ra do re­ga­to que es­cor­ria da ma­ta e se­guia seu cur­so por uma vas­ta pla­ní­cie até de­sa­pa­re­cer lá lon­ge. Nos fun­dos da ca­sa de Eli­sa, eu es­con­dia mi­nha bi­ci­cle­ta em meio à ve­ge­ta­ção e, cui­dan­do de mo­do a não ser fla­gra­do, vol­ta­va à rua pa­ra en­trar na re­si­dên­cia de acor­do com a boa edu­ca­ção. Tal­vez me ti­ves­sem vis­to uma ou ou­tra vez, mas acre­di­to que nun­ca dis­se­ram na­da à mi­nha mãe. E se dis­se­ram, ela man­te­ve a ele­gân­cia de não me acu­sar por al­go que, aliás, es­ta­va lon­ge de ser um cri­me.

Eli­sa man­te­ve-se en­tris­te­ci­da por um bom pe­río­do. Lem­bro-me que já che­ga­vam os di­as mais fri­os e is­so pa­re­cia co­la­bo­rar pa­ra man­tê-la en­clau­su­ra­da em sua me­lan­co­lia. En­tão, num mo­men­to de co­ra­gem, per­gun­tei-lhe so­bre Ho­me­ro. Co­mo ele pô­de sa­ber da mor­te da avó an­tes do te­le­fo­ne­ma? Eli­sa pro­cu­rou afas­tar a nu­vem cin­zen­ta que pai­ra­va so­bre sua ca­be­ça e, co­mo sem­pre o fa­zia ao di­ri­gir-se a mim, pôs no ros­to ebúr­neo uma lu­mi­no­si­da­de que con­tras­tou de ma­nei­ra ex­tra­or­di­ná­ria com seus olhos ne­gros. To­mou-me pe­la mão, dis­se à mãe que me mos­tra­ria al­go no “quar­ti­nho” e pu­xou-me com avi­dez aos fun­dos do quin­tal.

Nos­so diá­lo­go lá foi mais ou me­nos o se­guin­te:

- Vo­cê é meu ami­go de ver­da­de, Rô­mu­lo. Eu sei que é...

- Sim, cla­ro que sou.

Ver­da­dei­ra­men­te, con­fes­so, eu pre­ten­dia ser bem mais do que um ami­go de Eli­sa, mes­mo aos do­ze anos. Eu que­ria ser seu na­mo­ra­do, seu noi­vo, seu ma­ri­do, o pai de seus fi­lhos, a avô de seus ne­tos, o com­pa­nhei­ro de­la no qua­dro que os des­cen­den­tes cos­tu­ma­vam fi­xar na pa­re­de re­tra­tan­do seus an­te­pas­sa­dos.

- É que ma­mãe me pe­de to­dos os di­as pa­ra que nin­guém sai­ba so­bre Ho­me­ro.

- Mas em mim vo­cê sa­be que po­de con­fi­ar.

- Eu sei, em vo­cê eu con­fio.

- En­tão?

- Ho­me­ro es­tá dois mi­nu­tos adi­an­ta­do...

Ao ou­vir is­so, mi­nha pri­mei­ra re­a­ção foi ob­ser­var lá fo­ra do quar­ti­nho, na di­re­ção do quin­tal, on­de se per­di­am na­que­le exa­to mo­men­to os olhos ne­gros de Eli­sa. Por um lap­so, pen­sei que ve­ria Ho­me­ro fa­zen­do al­go que ele de­ve­ria fa­zer so­men­te da­li a dois mi­nu­tos. Mas lo­go, e prin­ci­pal­men­te quan­do me dei con­ta de que não ha­via nin­guém lá fo­ra, mui­to me­nos o ga­ro­to, uma sen­sa­ção de me­do per­cor­reu-me o san­gue. Mes­mo com o frio, pre­ci­sei sa­car du­as ba­las de hor­te­lã e chu­pá-las im­pul­si­va­men­te.

No quar­ti­nho dos fun­dos da ca­sa de Eli­sa, eu sou­be que o ir­mão­zi­nho de­la vi­via um tem­po que não era o nos­so. Ele sem­pre es­ta­va à fren­te, vi­ven­do tu­do an­tes de to­dos. Era is­so que acon­te­cia com ele e que a se­nho­ra Wan­der não gos­ta­ria de re­ve­lar aos ou­tros. De­pois do gol­pe ini­ci­al, cu­jas con­seqüên­ci­as pu­se­ram-me a ima­gi­nar mil coi­sas so­bre­na­tu­rais so­bre Ho­me­ro, acal­mei-me e mui­to de­pres­sa pas­sei a achar aqui­lo en­gra­ça­do. Eu já ou­vi­ra fa­lar de pes­so­as que ti­nham vi­sões, mas de al­guém que es­ti­ves­se adi­an­ta­do no tem­po, ja­mais. Ab­sur­do. Im­pos­sí­vel. Foi o que me veio à ca­be­ça, mas não jun­tei co­ra­gem su­fi­ci­en­te pa­ra ex­por es­sa opi­nião, o que po­de­ria re­sul­tar até mes­mo em ofen­sa. Por ou­tro la­do, que di­fe­ren­ça fa­zia? O fa­to era que Ho­me­ro sa­bia de cer­tas coi­sas com de­ses­pe­ra­do­ra an­te­ce­dên­cia. Dei­xei que Eli­sa man­ti­ves­se sua in­ter­pre­ta­ção, bas­tan­te ori­gi­nal que se di­ga, so­bre o fenô­me­no vi­vi­do es­po­ra­di­ca­men­te pe­lo ir­mão.

Aqui, abro pa­rên­te­se pa­ra uma cons­ta­ta­ção. Quan­do a se­nho­ra Wan­der acei­ta­va o des­pre­zo das pes­so­as de Mi­ran­te Nor­te, es­sa ati­tu­de pa­re­cia-me um tan­to co­var­de. Em to­dos aque­les di­as jun­to de Eli­sa, eu pro­cu­ra­va, acho que in­vo­lun­ta­ri­a­men­te, des­con­si­de­rar es­se as­pec­to do com­por­ta­men­to da mãe de mi­nha ami­ga, que no mais mos­tra­va-se uma pes­soa ca­ri­nho­sa e de óti­mo re­la­ci­o­na­men­to. Con­tu­do, ao to­mar co­nhe­ci­men­to des­sa fa­ce­ta inu­si­ta­da de Ho­me­ro, uma ver­go­nha tin­giu mi­nha al­ma. Quan­to não so­fre­ria aque­la mu­lher em seu iso­la­men­to? So­fria e mes­mo as­sim de­ve­ria de­se­jar a con­ti­nui­da­de de seu so­fri­men­to, pois, em tais cir­cuns­tân­ci­as, quan­to mai­or fos­se o grau de seu iso­la­men­to, mais se­gu­ro es­ta­ria seu se­gre­do. En­tão, pas­sei a ad­mi­rá-la com­ple­ta­men­te, ago­ra tam­bém por sua do­lo­ro­sa de­di­ca­ção co­mo mãe. Fe­cho o pa­rên­te­se.

Mas a res­pei­to de Ho­me­ro, con­tou-me Eli­sa que a mãe en­con­tra­ra na ca­pi­tal um psi­qui­a­tra dis­pos­to a es­tu­dar a fun­do o ca­so do fi­lho. Mas o pa­dras­to, que, me di­zia ela, nem de lon­ge mos­tra­va-se má pes­soa, de­ra opi­nião con­trá­ria. Pa­ra Da­mião Faus­to, ca­so es­se con­ta­to fos­se fei­to con­cre­ta­men­te, eles per­de­ri­am o con­tro­le da si­tu­a­ção. Te­mia a cu­ri­o­si­da­de das pes­so­as, a me­di­ci­na, que po­de­ria tor­nar o ga­ro­to uma es­pé­cie de co­baia, a im­pren­sa sem­pre ávi­da por no­tí­ci­as sen­sa­ci­o­nais e, por fim, a pró­pria so­ci­e­da­de de Mi­ran­te Nor­te, que po­de­ria am­pli­ar ain­da mais seu des­gos­to com aque­la fa­mí­lia.

E des­se mo­do ou­tros di­as cor­re­ram, até que nu­ma de mi­nhas vi­si­tas, ao che­gar à ca­sa de Eli­sa, apres­sa­do em ra­zão da in­ter­mi­ten­te chu­va de in­ver­no, avis­tei Ho­me­ro en­tran­do so­zi­nho no quar­ti­nho dos fun­dos. Não sei o que me le­vou a bis­bi­lho­tar as­sim a vi­da alheia, mas sal­tei a cer­ca do quin­tal e, cui­da­do­so, apro­xi­mei-me da ja­ne­la do cô­mo­do iso­la­do. Lá den­tro es­ta­va o Da­mião Faus­to. Com ca­ri­nho, ele mos­tra­va al­guns nú­me­ros a Ho­me­ro e pe­dia pa­ra que o me­ni­no apon­tas­se quais se­ri­am os sor­te­a­dos na lo­te­ria ou no jo­go do bi­cho, sa­be-se lá. Mas Ho­me­ro pou­co com­pre­en­dia aqui­lo, as­sim co­mo Da­mião Faus­to tal­vez tam­bém não com­pre­en­des­se a con­di­ção do en­te­a­do. Dei­xei os dois ali e vol­tei à por­ta da fren­te da ca­sa.

Mais tar­de, de­pois que o pa­dras­to saiu pa­ra ver qual­quer coi­sa na ci­da­de, Eli­sa dis­se-me que na­que­le dia Ho­me­ro ti­nha pre­vis­to ou­tra des­gra­ça e que de­vi­do a es­sa pre­vi­são a tra­gé­dia não se con­cre­ti­za­ra. De au­to­mó­vel, vi­nham da ci­da­de vi­zi­nha, on­de ti­nham fei­to com­pras, Da­mião Faus­to e a se­nho­ra Wan­der, tra­zen­do Ho­me­ro com eles. A pou­cos quilô­me­tros de Mi­ran­te Nor­te, Ho­me­ro des­pen­ca­ra a cho­rar, en­quan­to gri­ta­va al­go co­mo:

- Po­bre­zi­nha da ma­mãe, po­bre­zi­nha da ma­mãe... ôni­bus mal, ôni­bus mal...

Com os olhos en­char­ca­dos, Eli­sa con­tou-me que a ca­da pa­la­vra, Ho­me­ro aca­ri­ci­a­va os ca­be­los da mãe, sob for­te co­mo­ção. Nis­so, Da­mião Faus­to di­vi­sou vin­do pe­la pis­ta con­trá­ria um ôni­bus in­ter­mu­ni­ci­pal. Co­mo sou­bes­se de acon­te­ci­men­tos an­te­ri­o­res, in­clu­si­ve o úl­ti­mo, re­la­ci­o­na­do à so­gra, fre­ou o quan­to pô­de o au­to­mó­vel e con­se­guiu aces­sar uma es­tra­da de ter­ra que li­ga­va a ro­do­via a uma en­tra­da de fa­zen­da. Mal con­cluiu a ma­no­bra e ou­viu o es­tou­ro cau­sa­do por um dos pneus do ôni­bus, que se des­go­ver­nou e in­va­diu a pis­ta con­trá­ria. Pe­los cál­cu­los de Da­mião Faus­to, o mo­to­ris­ta le­vou ao me­nos tre­zen­tos me­tros pa­ra re­to­mar o con­tro­le do ôni­bus e pa­rar no acos­ta­men­to.

- Pa­pai nos dis­se que se não ti­ves­se saí­do da es­tra­da, o ôni­bus te­ria pas­sa­do por ci­ma do nos­so car­ro.

Eli­sa e o ir­mão cha­ma­vam Da­mião Faus­to de “Pa­pai”. E acho que na­que­le dia, “Pa­pai” con­ven­ceu-se de que po­de­ria ti­rar pro­vei­to de Ho­me­ro tam­bém pa­ra se dar bem na vi­da.

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