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quarta-feira, 11 de junho de 2008 Texto de

Às ve­zes me dá von­ta­de de sair pe­la mi­nha ci­da­de pro­cu­ran­do cer­tos en­can­tos es­pe­ci­ais que aos pou­cos fo­ram de­sa­pa­re­cen­do da vi­da ur­ba­na, tra­ga­dos pe­la tec­no­lo­gia ou pe­la fal­ta de de­se­jo de que eles ain­da exis­tam.

Me re­fi­ro, por exem­plo, à “va­ca lei­tei­ra”, o ca­mi­nhão­zi­nho que ven­dia lei­te pe­las ru­as nos meus tem­pos de cri­an­ça no Jar­dim Bo­tâ­ni­co, lá pe­los anos 50. Ele es­ta­ci­o­na­va na nos­sa rua e se anun­ci­a­va com uma bu­zi­na que imi­ta­va o mu­gi­do de va­ca. De­pres­sa, gen­te, che­gou a va­ca lei­tei­ra! Quem qui­ses­se lei­te, en­tra­va na fi­la com sua la­ti­nha de alu­mí­nio com tam­pa de la­cre ou a gar­ra­fa de vi­dro e es­pe­ra­va sua vez de re­ce­ber o lei­te es­pu­man­te que saía da “te­ta” da va­ca, na la­te­ral do ca­mi­nhão­zi­nho. Uma fes­ta! Ca­dê a va­qui­nha mo­to­ri­za­da? Se­rá que pe­lo me­nos no in­te­ri­or ela ain­da exis­te? No meu in­te­ri­or, den­tro do co­ra­ção, cer­ta­men­te exis­te.

E o te­le­co­te­co? Bom, não sei o no­me ofi­ci­al da­que­le pe­da­ço de ma­dei­ra en­la­ça­da na mão do am­bu­lan­te e com uma al­ça de fer­ro do ou­tro la­do, que ele ba­lan­ça­va, e o ba­ru­lho se­co de “te­le­co­te­co” anun­ci­a­va os bis­coi­tos ci­lín­dri­cos de cas­qui­nha fi­na, mas era as­sim que nós, as cri­an­ças, o cha­má­va­mos. Os bis­coi­tos se des­man­cha­vam na bo­ca, de tão ma­cia a tal cas­qui­nha, mais que os ca­ri­oquís­si­mos bis­coi­tos de pol­vi­lho das nos­sas prai­as. O ven­de­dor os car­re­ga­va nas cos­tas den­tro de um ci­lin­dro de alu­mí­nio cu­ja al­ça ele pas­sa­va pe­lo om­bro. Cor­ría­mos pa­ra com­prar, já an­te­go­zan­do aque­la ma­ci­ez do­ce se des­man­chan­do na bo­ca. Ca­dê vo­cê, te­le­co­te­co?

E o re­a­le­jo? Se­rá que em al­gum re­can­to des­ta ci­da­de al­gu­ma cri­an­ça ain­da se ex­ta­sia com os acor­des do re­a­le­jo, equi­li­bra­do num su­por­te de ma­dei­ra, co­mo uma per­na de pau? Lá no meu bair­ro eles vi­nham car­re­ga­dos por um am­bu­lan­te acom­pa­nha­do de um ma­ca­qui­nho ou um pe­ri­qui­to. Quem pa­gas­se ti­nha di­rei­to a um car­tão que o ma­ca­qui­nho re­ti­ra­va de uma ga­ve­ta cheia de­les ou o pe­ri­qui­to apa­nha­va um com seu bi­co. De­pois de ler a sor­te, de­vol­vía­mos o car­tão pa­ra a ga­ve­ta, já sa­ben­do o que a sor­te nos ti­nha re­ser­va­do pa­ra aque­le dia. Po­bres ma­ca­qui­nhos e pe­ri­qui­tos, fun­ci­o­ná­ri­os não as­sa­la­ri­a­dos, tra­ba­lhan­do pa­ra fa­zer jus às su­as re­fei­ções. Tam­bém su­mi­ram da ci­da­de. E com eles, o som ines­que­cí­vel do re­a­le­jo.

Se um dia es­ses en­can­tos vão vol­tar, não sei, mas pro­va­vel­men­te não. Nin­guém mais tem tem­po de fa­zer fi­la ao la­do da va­ca lei­tei­ra mo­to­ri­za­da, de cha­mar o ho­mem do te­le­co­te­co pra com­prar os efê­me­ros ci­lin­dros do­ces, e mui­to me­nos pa­ra pa­rar a cor­re­ria diá­ria e ou­vir a me­lan­có­li­ca me­lo­dia de um ve­lho re­a­le­jo. Tão ve­lho co­mo as mi­nhas lem­bran­ças, mas sem­pre re­no­va­das quan­do ba­te a sau­da­de e me lem­bro de to­dos es­ses en­can­tos que a ci­da­de gran­de aca­bou man­dan­do em­bo­ra.

E-mail: anaflores.rj@terra.com.br

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