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Cruz de ferro - Texto de Otávio Nunes

sábado, 17 de novembro de 2007 Texto de

Nu­rem­berg (Ale­ma­nha), 16 de ou­tu­bro de 1946

O ge­ne­ral Hans Fritz Stru­del­fen acor­dou ce­do na­que­le dia frio. Sa­bia que ti­nha pou­cas ho­ras de vi­da até ser cha­ma­do ao ca­da­fal­so e re­ce­ber do car­ras­co o nó da cor­da no pes­co­ço. A ce­na ima­gi­na­da lhe cau­sou re­pul­sa e de mo­do ins­tin­ti­vo le­vou a mão à nu­ca e sen­tiu uma ver­ti­gem es­tra­nha e uma sen­sa­ção de com­ple­to aban­do­no, acei­tan­do to­tal­men­te a fa­ta­li­da­de.

Lem­brou-se dos bons tem­pos na Polô­nia ocu­pa­da, on­de to­ma­va con­ta de um cam­po de con­cen­tra­ção. Cer­ta fei­ta, re­ce­beu pe­lo te­lé­gra­fo pa­ra­béns pe­lo seu tra­ba­lho no des­ti­no fi­nal dos ju­deus, ci­ga­nos e co­mu­nis­tas que in­fes­ta­vam o país de Cho­pin. Seu che­fe mai­or, o ge­ne­ral Wil­lhelm Kei­tel, as­se­gu­ra­va que ele, Stru­del­fen, re­ce­be­ria a Cruz de Fer­ro, sím­bo­lo mai­or do he­roís­mo ger­mâ­ni­co. Kei­tel afir­ma­va que o pró­prio Füh­rer, quan­do vi­si­tas­se a fren­te les­te, lhe en­tre­ga­ria a me­da­lha.

No en­tan­to, ja­mais re­ce­beu a hon­ra­ria. No dia em que o Füh­rer vi­a­jou ao les­te, Stru­del­fen li­gou pa­ra o al­to-co­man­do, já na Polô­nia, pa­ra ten­tar fa­lar com Kei­tel, que ti­nha fi­ca­do em Ber­lim. Quem lhe aten­deu foi Al­fred Jo­dl, que ga­ran­tiu na­da sa­ber so­bre a me­da­lha e que a pre­sen­ça de Stru­del­fen na reu­nião com o Füh­rer não es­ta­va ga­ran­ti­da. Não fo­ra con­vi­da­do. O ge­ne­ral con­ti­nu­ou no seu cam­po de con­cen­tra­ção na Polô­nia, não foi à reu­nião e ja­mais sou­be por­que não re­ce­be­ra a Cruz de Fer­ro.

Ele acha­va que o cul­pa­do po­de­ria ser Hein­ri­ch Himm­ler, co­man­dan­te su­pre­mo das SS, que o odi­a­va e que em mais de uma opor­tu­ni­da­de ten­ta­ra
lhe pre­ju­di­car. Até a Ges­ta­po es­te­ve atrás do ge­ne­ral, em 1941, a pe­di­do de Himm­ler, des­con­fi­a­do da le­al­da­de de Stru­del­fen ao Rei­ch. O úni­co ami­go que ti­nha no al­to-co­man­do era o mi­nis­tro Al­bert Spe­er. Mas o in­fe­liz era ci­vil e na­da po­de­ria fa­zer por ele, Stru­del­fen, um ve­lho, que fo­ra ca­pi­tão em 1918, quan­do te­ve um dos de­dos di­la­ce­ra­do nu­ma trin­chei­ra na fron­tei­ra bel­ga.

Stru­del­fen to­mou a so­pa em sua ce­la. Ha­via me­ses que não sa­bia o que era co­mer bem. Da­ria tu­do por um pra­to de gou­lash, co­mo aque­les que sua es­po­sa Fri­da lhe pre­pa­ra­va, quan­do ela es­ta­va vi­va e mo­ra­vam nu­ma fa­zen­da em Leip­zig, no mes­mo lo­cal em que nas­ce­ram to­dos seus an­ces­trais. No Na­tal de 1934, o mais fe­liz de sua vi­da, to­da a fa­mí­lia, in­cluin­do seus ir­mãos, se reu­niu na sa­la pa­ra to­mar vi­nho e es­cu­tar o dis­cur­so in­fla­ma­do de Jo­seph Go­eb­bles na Rá­dio Ber­lim.

O avó de Stru­del­fen fo­ra ge­ne­ral-de-di­vi­são no exér­ci­to prus­si­a­no e ho­mem de con­fi­an­ça de Ot­to Von Bis­marck. Seu fi­lho, o jo­vem ca­pi­tão Udo Stru­del­fen, re­pou­sa­va a se­te pal­mos ou a céu aber­to em al­gum can­to da gé­li­da Sta­lin­gra­do, tom­ba­do pe­las ba­las de Sta­lin.

Em pou­cos mi­nu­tos Stru­del­fen ima­gi­nou to­da sua vi­da de mais de 60 anos a ser­vi­ço da Ale­ma­nha. Acre­di­tou no ter­cei­ro Rei­ch co­mo a sal­va­ção pa­ra to­dos os ma­les de seu po­vo e abra­çou a fi­gu­ra mes­si­â­ni­ca e re­den­to­ra do Füh­rer, des­de a pri­mei­ra vez que o vi­ra dis­cur­sar, nu­ma cer­ve­ja­ria de Mu­ni­que. A pla­téia era for­ma­da por ho­mens su­jos, mal­tra­pi­lhos, es­fo­me­a­dos e sem des­ti­no, co­mo era to­do ale­mão nos anos do­lo­ri­dos e caó­ti­cos da Re­pú­bli­ca de Wei­mar. Pen­sou tan­to que ador­me­ceu em sua ca­ma du­ra.

Acor­dou com a voz de um ofi­ci­al rus­so or­de­nan­do-lhe al­gu­ma coi­sa que ele não en­ten­deu. Mas sa­bia que sua ho­ra ti­nha che­ga­do. Iria ao en­con­tro do car­ras­co. Con­ti­nu­a­va com so­no, mas sa­bia que dor­mi­ria pa­ra sem­pre, da­li a pou­co, de­pois do nó da cor­da lhe aper­tar a gar­gan­ta e lhe fur­tar o oxi­gê­nio.

Mi­nu­tos de­pois um sol­da­do che­ga apres­sa­do à ca­deia tra­zen­do uma cor­res­pon­dên­cia im­por­tan­te pa­ra o ge­ne­ral Stru­del­fen. Era a Cruz de Fer­ro, acom­pa­nha­da de um pa­pel ama­re­la­do on­de o pró­prio Füh­rer elo­gi­a­va seu ge­ne­ral pe­los ser­vi­ços pres­ta­do ao Rei­ch. O sol­da­do co­lo­cou len­ta­men­te a me­da­lha na la­pe­la do pi­ja­ma xa­drez do ge­ne­ral e o bi­lhe­te no bol­so. De­pois, deu as cos­tas ao cor­po que ain­da ba­lan­ça­va na cor­da fei­to pên­du­lo.

E-mail: otanunes@gmail.com

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