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quinta-feira, 7 de junho de 2007 Texto de

O en­tre­ga­dor de jor­nais que vi­si­ta di­a­ri­a­men­te os por­tões das re­si­dên­ci­as dos se­nho­res Se­púl­ve­da, à di­rei­ta, e Mag­no, à es­quer­da da ca­sa aban­do­na­da da rua San­ta Lu­zia, é um su­jei­to cu­ri­o­so. Ao ati­rar o jor­nal quin­tal aden­tro, des­fe­re dois ta­pi­nhas rá­pi­dos nu­ma das per­nas en­tre uma en­tre­ga e ou­tra, e, à me­di­da que ou­ve ca­da ruí­do cau­sa­do pe­la que­da do pa­pel, emen­da um de­sa­jei­ta­do si­nal da cruz. Ele é cu­ri­o­so por es­sas ex­cen­tri­ci­da­des, mas tam­bém, e prin­ci­pal­men­te, pe­lo fa­to de con­si­de­rar que to­das as no­tí­ci­as são pa­ra dis­trair. Em vez de per­gun­tar se o lei­tor de sua re­gião já leu o jor­nal ho­je, ele pre­fe­re sa­ber da dis­tra­ção. En­tão, Seu Se­púl­ve­da, já se dis­traiu? E o se­nhor, Seu Mag­no, gos­tou da dis­tra­ção? Pois bem, es­se ra­paz ain­da bas­tan­te jo­vem, co­mo qua­se to­dos os jor­na­lei­ros, pas­sou ou­tro dia por maus bo­ca­dos.

Vi­nha ele já pe­la rua San­ta Lu­zia, com­pos­ta de cin­co qua­dras es­pre­mi­das en­tre du­as im­por­tan­tes ave­ni­das, mas ao mes­mo tem­po de pou­co trá­fe­go e mui­to pa­ca­ta por es­ten­der-se em área es­tri­ta­men­te re­si­den­ci­al, quan­do o agua­cei­ro que ame­a­ça­va de­sa­bar des­de o meio da noi­te in­ter­veio pe­sa­do na ma­dru­ga­da. Os exem­pla­res en­con­tra­vam-se de­vi­da­men­te me­ti­dos em sa­qui­nhos plás­ti­cos. Den­tro de seu es­me­ro, Vi­tal, es­te é seu no­me, sen­tiu-se tranqüi­lo ao cer­ti­fi­car-se do cui­da­do ex­tra ado­ta­do pe­la em­pre­sa. Seu tra­ba­lho não se­ria pre­ju­di­ca­do, nem seu no­me en­la­me­a­do, em­bo­ra su­as bo­ti­nas, sim. A chu­va pa­re­cia que­rer ala­gar tu­do à sua vol­ta. Já in­tei­ra­men­te en­so­pa­do, Vi­tal pro­cu­rou pro­te­ção sob a mar­qui­se de uma das ca­sas que, no iní­cio da­que­la rua, co­la-se ao pas­seio. Ali, com os jor­nais co­ber­tos por uma lo­na, ele man­te­ve-se por al­guns mi­nu­tos, es­pe­rou, por as­sim di­zer, o que da­va pa­ra es­pe­rar, pois com ou sem chu­va as pes­so­as aguar­dam sua dis­tra­ção diá­ria, pen­sou.

Eram qua­tro e meia. Vi­tal ha­via per­ma­ne­ci­do sob o abri­go pre­cá­rio me­nos do que cin­co mi­nu­tos, mas pa­ra sua pa­ci­ên­cia, pa­ra seus há­bi­tos ma­ti­nais re­gi­dos por se­gun­dos, a im­pres­são era de que o mun­do já te­ria ti­do tem­po de trans­for­mar-se. Re­leu as le­tras gar­ra­fais que, den­tro do sa­qui­nho plás­ti­co, tra­ta­vam da cri­mi­na­li­da­de fo­ra de con­tro­le. Tam­bém cor­reu os olhos so­bre a no­tí­cia cu­jo te­or era o cres­ci­men­to dos ín­di­ces de de­sem­pre­go. A dis­tra­ção es­tá boa ho­je, ra­ci­o­ci­nou de le­ve, lem­bran­do-se tam­bém de ou­tras man­che­tes que le­ra há pou­co nu­ma ban­ca, a mai­o­ria ex­pli­can­do cri­mes, mi­sé­ria, os ju­ros al­tos... A an­si­e­da­de tres­pas­sou-lhe o es­pí­ri­to. Sal­tou so­bre a mo­to e não ha­ve­ria chu­va que pu­des­se de­tê-lo. O tem­po­ral, em­bo­ra mais ame­no, ain­da chi­co­te­a­va-o nas cos­tas. À água, pas­sa­va a ali­ar-se o zu­ni­do de um ven­to hor­rí­vel. Mes­mo as­sim, Vi­tal pô­de ou­vir o pri­mei­ro exem­plar ati­ra­do cho­car-se con­tra a por­ta de fer­ro. Seu sem­blan­te en­du­re­ceu, a mão ba­teu du­as ve­zes na per­na e lo­go su­biu à fron­te pa­ra tas­car o si­nal da cruz.

A ca­sa va­zia en­tre os se­nho­res Se­púl­ve­da e Mag­no fi­ca no ex­tre­mo opos­to da rua. Há coi­sa de cin­co ou seis me­ses, a fa­mí­lia mu­da­ra-se pa­ra ou­tra re­gião da ci­da­de. O jor­nal an­te­ri­or­men­te le­va­do por Vi­tal pas­sa­ra aos cui­da­dos de um no­vo en­tre­ga­dor. Não se sa­be bem o porquê, mas o ca­so é que na­que­la ma­dru­ga­da in­ver­nal, de chu­va, ven­to e rai­os ca­pa­zes de ator­do­ar, nos­so ami­go co­me­teu um equí­vo­co, al­go co­mo um ato fa­lho. Ao en­tre­gar o exem­plar do Seu Mag­no, cum­prir com seus há­bi­tos de sem­pre e di­ri­gir-se al­guns me­tros adi­an­te, on­de ati­ra­ria o do Seu Se­púl­ve­da, Vi­tal atra­pa­lhou-se en­tre as ba­ti­das na co­xa e o ri­tu­al re­li­gi­o­so, ar­re­mes­san­do tam­bém um jor­nal na di­re­ção da ca­sa aban­do­na­da, ru­mo à va­ran­da en­tu­lha­da de bu­gi­gan­gas e on­de sa­mam­bai­as e ou­tras fo­lha­gens pa­re­ci­am ter en­con­tra­do uma mo­ra­da se­gu­ra. Pois sim. Não de­mo­rou um se­gun­do pa­ra que ele, tão di­li­gen­te em sua ati­vi­da­de, per­ce­bes­se o ocor­ri­do. Após li­vrar-se da úl­ti­ma en­co­men­da, di­ri­gi­da à por­ta do Seu Se­púl­ve­da, fez meia-vol­ta e es­ta­ci­o­nou a mo­to di­an­te do por­tão cu­jos trin­cos em­per­ra­vam pe­sa­dos e en­fer­ru­ja­dos com a fal­ta de ma­nu­seio. Que bo­ba­gem a do Vi­tal! Ele, co­mo ou­tros co­le­gas, sem­pre car­re­gam al­guns exem­pla­res a mais pa­ra si­tu­a­ções co­mo aque­la, mas, ten­do já fi­na­li­za­do seu tra­ba­lho, o que cus­ta­va de­di­car-se um tan­to mais? Afi­nal de con­tas, o jor­nal iria ama­nhe­cer, tal­vez por vá­ri­os di­as se­gui­dos, sem que nin­guém lhe ofe­re­ces­se uma mão ami­ga e prin­ci­pal­men­te os olhos a cor­rer-lhe as pá­gi­nas, dis­train­do-se em meio às su­as no­tí­ci­as. Foi o que ma­tu­tou Vi­tal ao des­ven­ci­lhar-se do trin­co e se­guir em di­re­ção ao amon­to­a­do de plan­tas e à es­cu­ri­dão on­de ja­zia a po­bre fo­lha.

Mas eis que, ao apro­xi­mar-se do lo­cal on­de o jor­nal ha­via caí­do, já den­tro da va­ran­da que con­tor­na­va em L a ca­sa va­zia, Vi­tal des­con­fi­ou de qual­quer coi­sa es­tra­nha. Ele não sa­bia do que se tra­ta­va. Do mo­do que ao me­nos uma vez na vi­da nos ocor­re de ima­gi­nar­mos uma com­pa­nhia sem, no en­tan­to, po­der vi­su­a­li­zá-la, foi as­sim que Vi­tal sen­tiu-se. Po­rém, da mes­ma ma­nei­ra que a prin­cí­pio, por um se­gun­do que se­ja, nós pro­cu­ra­mos afas­tar de nos­so en­cal­ço uma idéia des­se gê­ne­ro, o en­tre­ga­dor de jor­nais tam­bém ten­tou agir sob a voz da ra­zão, pois se não via nin­guém di­an­te de si ou mes­mo em re­dor, o que po­de­ria te­mer? Com es­ses pen­sa­men­tos, ar­ris­cou-se dois pas­sos à fren­te, on­de di­vi­sou por en­tre fo­lha­gens e de­mais plan­tas do jar­dim que avan­ça­vam cons­tru­ção aden­tro, tran­çan­do-se num sem nú­me­ro de bro­tos e fo­lhas, o pe­que­no in­vó­lu­cro de plás­ti­co jo­ga­do no pi­so. Vi­tal, en­tão, de­se­ma­ra­nhou-se dos pri­mei­ros ci­pós pa­ra al­can­çar o jor­nal, mas ao che­gar mais pró­xi­mo, mes­mo na es­cu­ri­dão do quin­tal de­ser­to, per­ce­beu que o plás­ti­co fi­ca­ra va­zio de re­pen­te. Um frio su­biu-lhe pe­las en­tra­nhas e veio so­mar-se à pe­le ge­la­da pe­la chu­va que se­guia fir­me em sua can­to­ria. Sim, ali, no in­te­ri­or da va­ran­da, en­la­ça­do pe­las plan­tas, ele ti­nha a im­pres­são que vi­nham lá de den­tro da ca­sa va­zia co­mo que no­tas de um tris­te cân­ti­co em­ba­la­do pe­lo mur­mú­rio de cons­tan­tes go­tei­ras. Ou­tra vez, en­quan­to por um lap­so per­deu o con­tro­le dos mo­vi­men­tos, te­ve a ní­ti­da sen­sa­ção de não es­tar só. E um se­gun­do de­pois, exa­ta­men­te quan­do con­se­guia de­be­lar par­te de seu pa­vor, po­dia ju­rar, não sa­be de on­de, ter ou­vi­do sair aque­las pa­la­vras de sons en­tre­cor­ta­dos e gu­tu­rais: que­re­mos nos dis­trair...

En­quan­to de­sen­la­ça­va-se da­que­las mal­di­tas plan­tas que pa­re­ci­am en­vol­vê-lo tan­to mais ele mo­vi­men­ta­va-se, Vi­tal tam­bém ju­ra ter vis­to de­sa­pa­re­ce­rem len­ta­men­te na ex­tre­mi­da­de da va­ran­da opos­ta à sua, on­de só ha­via o breu, um par de lu­zes ru­bras, tais co­mo dois olhos. Ele ju­ra, mas is­so já é uma ou­tra his­tó­ria. Es­ta aca­ba com o en­tre­ga­dor de jor­nais so­bre sua mo­to, cor­ren­do com o ter­ror ao seu en­cal­ço, avan­çan­do em dis­pa­ra­da ru­mo à ban­ca mais pró­xi­ma, no meio da chu­va e dos rai­os, cor­tan­do os ôni­bus api­nha­dos de ope­rá­ri­os e os pri­mei­ros car­ros que tra­fe­gam em di­re­ção à ma­nhã cin­zen­ta, ar­ris­can­do-se em al­ta ve­lo­ci­da­de, de­se­jan­do li­vrar-se do ar­re­pio que o to­ma in­tei­ro por de­bai­xo dos tra­jes en­so­pa­dos, mas mes­mo as­sim im­pon­do-se ape­nas um pen­sa­men­to, per­mi­tin­do que só uma idéia ha­bi­te sua men­te, na­da mais do que as man­che­tes que le­ra na­que­la ma­dru­ga­da: a cor­rup­ção, a cri­mi­na­li­da­de, os as­sas­si­na­tos, os ele­va­dos ín­di­ces de mi­sé­ria, os al­tos ju­ros. Pre­ci­so me dis­trair, es­sas coi­sas me dis­tra­em, ia pen­san­do Vi­tal, aten­do-se às no­tí­ci­as do jor­nal pa­ra es­que­cer do me­do en­cer­ra­do na pai­sa­gem de­so­la­do­ra da­que­la ca­sa va­zia.

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