Os Al­coó­li­cos Anô­ni­mos, a ir­man­da­de pi­o­nei­ra dos gru­pos de aju­da mú­tua, di­fun­dem uma fra­se la­pi­dar en­tre seus freqüen­ta­do­res: “vi­va um dia de ca­da vez”. A fra­se não ser­ve ape­nas pa­ra quem ten­ta se li­vrar de uma com­pul­são, mas pa­ra to­das as pes­so­as que pre­ci­sam en­fren­tar ad­ver­si­da­des, de­sen­con­tros ou abis­mos in­ter­nos pe­lo me­nos uma vez na vi­da. Ou se­ja, qual­quer um de nós.

Vi­ver um dia de ca­da vez tam­bém é um con­cei­to ade­qua­do pa­ra um mun­do im­per­fei­to co­mo o nos­so. Um mun­do on­de im­pe­ram a in­jus­ti­ça so­ci­al, as dis­pu­tas in­ter­pes­so­ais, as ilu­sões, os en­ga­nos e as más no­tí­ci­as. Por is­so, aque­la an­ti­ga fi­lo­so­fia de bol­so - a fe­li­ci­da­de é fei­ta de mo­men­tos - tem uma ba­se in­cons­tes­tá­vel de ver­da­de e efi­ci­ên­cia.

A fe­li­ci­da­de, de fa­to, é uma obra em cons­tru­ção per­ma­nen­te. O que a com­ple­ta é o em­pe­nho diá­rio de quem se in­te­res­sa por ela. Daí, a fra­se dos al­coó­li­cos: “vi­va um dia de ca­da vez”, is­to é, “cons­trua sua fe­li­ci­da­de to­dos os di­as”, ape­sar dos ven­tos con­trá­ri­os.

Os de­pen­den­tes em pro­ces­so de re­cu­pe­ra­ção pre­ci­sam acre­di­tar que a abs­ti­nên­cia é uma con­quis­ta diá­ria. É co­mo a vi­da: vi­ver tam­bém é uma con­quis­ta diá­ria. En­tão, já que o fu­tu­ro é in­cer­to e os ven­tos não pa­ram de so­prar, o me­lhor é ten­tar en­con­trar uma bri­sa na lu­ta con­tra a ma­ré. O re­sul­ta­do é bas­tan­te equi­li­bra­do: quan­to mai­or o es­for­ço, mai­or o pra­zer da vi­tó­ria.

Num mun­do do­mi­na­do pe­las apa­rên­ci­as, o re­quin­te da tal fe­li­ci­da­de re­al po­de ser com­pre­en­di­do ape­nas em mo­men­tos de tur­bu­lên­cia. Nes­sas ho­ras, as pes­so­as cos­tu­mam re­con­ce­ber va­lo­res e pon­tu­ar os di­fe­ren­tes as­pec­tos da vi­da nu­ma es­ca­la de pri­o­ri­da­des. O cu­ri­o­so é que es­sas es­ca­las são pa­re­ci­das. Em pri­mei­ro lu­gar, so­bres­sa­em o amor, a ami­za­de, a ter­nu­ra e a
so­li­da­ri­e­da­de. Ou se­ja, va­lo­res que de­pen­dem ex­clu­si­va­men­te dos con­ta­tos hu­ma­nos. Por is­so, qua­se nun­ca são mi­ra­gens. Po­dem ser to­ca­dos, chei­ra­dos, lam­bi­dos e de­gus­ta­dos.

Ape­sar das ar­ma­di­lhas do con­su­mo, da tec­no­lo­gia e da mo­der­ni­da­de, é me­lhor não ser fis­ga­do pe­la pro­pa­gan­da en­ga­no­sa: es­ta­ci­o­nar um Au­di na ga­ra­gem e ves­tir Ar­ma­ni pa­ra ir ao shop­ping po­de re­pre­sen­tar mui­to pou­co se a so­li­dão e o de­sa­mor in­va­di­rem a al­ma.

As be­nes­ses con­cre­tas não têm pre­ço, es­ti­lo nem sta­tus. Va­lem in­di­vi­du­al­men­te e po­dem ser en­con­tra­das em lu­ga­res tão tri­vi­ais co­mo a sua ca­sa ou aque­la fes­ta en­tre ami­gos. A pas­sa­gem im­pe­ri­o­sa do tem­po nos for­ne­ce só um le­ni­ti­vo: a me­mó­ria afe­ti­va. Co­mo é ilu­só­rio amar um tu­bi­nho pre­to ou um car­ro im­por­ta­do, es­sa me­mó­ria só po­de ser pro­ta­go­ni­za­da pe­las pes­so­as que ama­mos ou en­si­na­mos a amar.

Fer­rei­ra Gul­lar é au­tor de uns ver­sos con­tem­po­râ­ne­os, su­pe­ro­por­tu­nos pa­ra es­ta épo­ca de in­cer­te­zas: “Co­mo dois e dois são quatro/sei que a vi­da va­le a pena/embora o pão se­ja caro/e a li­ber­da­de pe­que­na”. Quem os re­ci­ta com freqüên­cia é a mi­nha ir­mã. É um po­e­ma ur­ba­no, ín­ti­mo da crô­ni­ca e ab­so­lu­ta­men­te au­tên­ti­co: a vi­da re­al so­bre­vi­ve, sim, ao pão ca­ro e à li­ber­da­de pe­que­na. Por­que a fo­me e a pres­sa pas­sam, mas a po­e­sia per­ma­ne­ce, as­sim co­mo as nos­sas me­lho­res lem­bran­ças.

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