Impressões

O gato

sábado, 7 de outubro de 2006 Texto de

Ed­gar Al­lan Poe tem em seu O ga­to pre­to um dos mais fa­mo­sos con­tos de sua de­li­ci­o­sa e poé­ti­ca li­te­ra­tu­ra de ter­ror. Há um es­cri­tor no sul, no Rio Gran­de, que se diz apai­xo­na­do, as­sim co­mo sua mu­lher tam­bém o é, pe­los fe­li­nos; eles têm em ca­sa uma si­a­me­sa. Mas, vo­cê tal­vez me per­gun­te bem ago­ra: e daí? Pois, nar­ro a se­guir uma coin­ci­dên­cia in­te­res­san­te.

Es­tou por es­tes di­as len­do um li­vro de con­tos de Poe, que traz in­clu­si­ve o do ga­to pre­to. Tam­bém por es­tes di­as co­nhe­ço o es­cri­tor gaú­cho - Le­o­nar­do Bra­si­li­en­se, o mes­mo que gos­ta de ga­tos. E ain­da ou­tra noi­te, re­tor­nan­do de uma vi­a­gem, a ro­do­via cer­ca­da de di­mi­nu­tas flo­res­tas, de­pa­ro-me com dois pe­que­nos fa­róis bri­lhan­tes na es­cu­ri­dão. Re­du­zo a ve­lo­ci­da­de, in­tri­ga­do e an­si­o­so, e lá es­tá, aden­tran­do a pis­ta, co­mo quem pas­seia em meio a tron­cos, ra­mos e raí­zes da sel­va, um cer­to ga­to do ma­to, mui­to gran­de o bi­cho.

Eu en­fio a mão na bu­zi­na, as­sus­ta­do com a pos­si­bi­li­da­de de atro­pe­lá-lo, e ele, se­re­na­men­te, sem so­bres­sal­tos, des­pi­do de ati­tu­des hu­mi­lhan­tes de po­bres ani­mais que se sa­co­dem di­an­te do pe­ri­go, re­tro­ce­de nu­ma meia vol­ta ce­ri­mo­ni­o­sa, de­sa­pa­re­cen­do por en­tre os ar­bus­tos co­mo um rei que se re­ti­ra di­an­te da cor­te abo­ba­lha­da.

En­gra­ça­do. Ga­tos, pre­tos ou não, sem­pre es­ti­ve­ram en­vol­vi­dos em ne­bu­lo­sas at­mos­fe­ras su­pers­ti­ci­o­sas, ge­ral­men­te dig­ni­tá­ri­os nos rei­nos ima­gi­ná­ri­os do azar, não é is­so mes­mo? Cu­ri­o­sa­men­te, a mim, ver­te­ram far­tu­ra de sor­te. As­sim: ler Poe é es­ti­mu­lan­te; co­nhe­cer Le­o­nar­do Bra­si­li­en­se foi-me uma fe­li­ci­da­de; e ver o ga­to do ma­to, li­vre e be­lo nes­tes tem­pos de sub­tra­ção, avi­vou-me a al­ma.

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