Contos

Primitivos desejos

sexta-feira, 20 de agosto de 2010 Texto de


A meu pe­di­do, o ve­lho his­to­ri­a­dor Natha­ni­el Pé­rez es­qua­dri­nhou com es­me­ro o ma­pa da­que­la prós­pe­ra zo­na ru­ral on­de em al­gum pon­to si­tu­a­va-se o pe­que­no ran­cho. O lu­gar, con­tan­do-se tam­bém a ve­ge­ta­ção que o cir­cun­da, me­de não mais que meio al­quei­re, mas as­sim mes­mo sig­ni­fi­ca pa­ra o re­du­zi­dís­si­mo gru­po que o co­nhe­ce al­go di­fí­cil de­mais pa­ra ser es­que­ci­do em meio aos in­con­tá­veis hec­ta­res de ca­na de açú­car.

Natha­ni­el res­ga­ta das pro­fun­de­zas de su­as ga­ve­tas ex­tre­ma­men­te or­ga­ni­za­das có­pi­as ama­re­la­das de es­cri­tu­ras de com­pra e ven­da. Em pou­co mais de um sé­cu­lo de re­gis­tros ofi­ci­ais, fo­ram ao me­nos dez as fa­mí­li­as pro­pri­e­tá­ri­as, um nú­me­ro con­si­de­ra­do mui­to ele­va­do pa­ra fa­zen­das des­se qui­la­te. Jun­to com os do­cu­men­tos, es­tão ano­ta­ções fei­tas pe­lo pró­prio his­to­ri­a­dor. En­tre elas, as que mais cha­mam a aten­ção tra­du­zem em nú­me­ros a pro­du­ção agrí­co­la do lu­gar exa­ta­men­te nos pe­río­dos em que foi ne­go­ci­a­do.

Não sou es­pe­ci­a­lis­ta em eco­no­mia, tam­pou­co Natha­ni­el, mas am­bos con­cor­da­mos que a úl­ti­ma coi­sa que um pro­pri­e­tá­rio de ter­ras co­mo es­sas de­ve­ria fa­zer era ven­dê-las. A não ser que, es­con­di­do sob um man­to de ri­que­za e pros­pe­ri­da­de, hou­ves­se al­go ter­ri­vel­men­te in­de­se­já­vel. Ao pro­cu­rar Natha­ni­el, eu já ou­vi­ra fa­lar do que, per­tur­ba­das, al­gu­mas pes­so­as pro­cu­ra­vam ocul­tar-me. Cla­ro, ele tam­bém co­nhe­cia o se­gre­do.

Mi­nha des­co­ber­ta ocor­reu oca­si­o­nal­men­te. Cer­to dia, eu es­ta­va aten­den­do es­tu­dan­tes na fa­cul­da­de on­de le­ci­o­no his­tó­ria, quan­do, de re­pen­te, uma mu­lher es­tra­nha sen­tou-se di­an­te de mim e co­chi­chou-me pa­la­vras que, a prin­cí­pio, pa­re­ce­ram-me in­sen­sa­tas. Dis­se-me que já era ho­ra de aca­ba­rem com aqui­lo, uma mal­di­ção da fa­zen­da X so­bre a qual nin­guém que­ria fa­lar, mas ela, que já não ti­nha mais na­da a per­der, fa­la­ria o quan­to fos­se ne­ces­sá­rio.

Sem qual­quer ce­rimô­nia, foi nar­ran­do pas­sa­gens en­tre­cor­ta­das por lap­sos que pa­re­ci­am en­clau­su­rá-la na in­sa­ni­da­de. Co­mo ela não per­mi­tis­se in­ter­ven­ções, re­sol­vi ou­vi-la até o fim. Aos pou­cos, ela pa­re­ceu acal­mar-se. An­tes, con­tu­do, re­la­tou-me o de­sa­pa­re­ci­men­to do fi­lho e cul­pou a tal mal­di­ção por is­so. De­pois, co­mo quem é to­ma­da por uma sú­bi­ta le­tar­gia, pros­trou-se, sem que eu pu­des­se ques­ti­o­ná-la a res­pei­to das in­for­ma­ções in­cer­tas que ela des­pe­ja­ra em mi­nha ca­be­ça. Mais tar­de, avi­sa­da a di­re­ção da fa­cul­da­de, vi­e­ram bus­cá-la dois en­fer­mei­ros de um hos­pi­tal psi­quiá­tri­co do qual, dis­se­ram-me, ela ha­via fu­gi­do na­que­la ma­nhã.

O fa­to, in­de­pen­den­te­men­te das con­di­ções men­tais da mu­lher, dei­xou-me per­tur­ba­do. Co­mo sou cu­ri­o­so por na­tu­re­za, co­mo, aliás, de­vem ser to­dos os ho­mens que tra­ba­lham com es­ta ins­ti­gan­te ci­ên­cia de­no­mi­na­da his­tó­ria, re­sol­vi ave­ri­guar al­gu­mas ques­tões. Com cer­ta di­fi­cul­da­de, ob­ti­ve o no­me de mi­nha vi­si­tan­te des­co­nhe­ci­da e pos­te­ri­or­men­te, com a aju­da de um ami­go ad­vo­ga­do, con­se­gui in­for­ma­ções so­bre o de­sa­pa­re­ci­men­to mis­te­ri­o­so do fi­lho ao qual ela ha­via se re­fe­ri­do.

O ra­paz, de vin­te e pou­cos anos, era tra­ba­lha­dor ru­ral e su­miu en­quan­to cor­ta­va ca­na, exa­ta­men­te na fa­zen­da ci­ta­da pe­la mu­lher. Sem ain­da de­ter-me à im­por­tân­cia da si­tu­a­ção que eu co­me­ça­va a vi­ven­ci­ar, pro­cu­rei con­ver­sar com pes­so­as mais an­ti­gas da fa­cul­da­de, mas, pa­ra mi­nha sur­pre­sa, nin­guém sa­bia ab­so­lu­ta­men­te na­da so­bre o ca­so. Foi, en­tão, que, tei­mo­so, in­ves­ti mi­nhas fi­chas no pro­fes­sor apo­sen­ta­do e his­to­ri­a­dor Natha­ni­el Pé­rez. No co­me­ço, ele mos­trou-se he­si­tan­te, mas de­pois de mui­ta in­sis­tên­cia de mi­nha par­te, dis­se-me o que sa­bia, in­clu­si­ve so­bre a des­co­nhe­ci­da que in­va­diu mi­nha sa­la. Ela tra­ba­lha­ra por al­gum tem­po co­mo em­pre­ga­da de um ex-pro­pri­e­tá­rio da fa­zen­da X. Com o su­mi­ço do fi­lho, en­lou­que­ce­ra, atri­buin­do o fa­to a uma mal­di­ção da qual ou­vi­ra fa­lar por aca­so nu­ma con­ver­sa do ex-pa­trão. En­tão, olhei pa­ra ele e per­gun­tei-lhe o que ha­via de ver­da­de em tu­do aqui­lo.

Natha­ni­el in­cor­po­ra o per­fil de al­guém que se re­ve­la um tan­to re­ser­va­do, mas ape­nas apa­ren­te­men­te. De­pois que o cu­tu­cam e, prin­ci­pal­men­te, quan­do ele pas­sa a con­fi­ar em seu in­ter­lo­cu­tor, seus co­nhe­ci­men­tos, ad­qui­ri­dos du­ran­te mais de se­ten­ta anos de exis­tên­cia, dos quais ao me­nos cin­quen­ta de­di­ca­dos à pes­qui­sa dos acon­te­ci­men­tos re­gi­o­nais, são di­vi­di­dos ge­ne­ro­sa­men­te, qua­se sem­pre a par­tir de um sem­blan­te que pa­re­ce trans­mi­tir cer­to re­ceio so­bre a ri­ca he­ran­ça que di­fi­cil­men­te con­se­gui­rá pas­sar a ou­tra pes­soa tão in­te­res­sa­da em man­ter vi­va a his­tó­ria co­mo ele pró­prio. Na ver­da­de, a len­da que en­vol­ve o pe­que­no ran­cho lo­ca­li­za­do num pon­to re­mo­to da fa­zen­da X nun­ca es­ti­ve­ra en­tre os prin­ci­pais ob­je­tos de es­tu­do de Natha­ni­el. Quan­do sou­be do as­sun­to que me le­va­ra até ele, li­mi­tou-se a um sor­ri­so con­ti­do:

Ah, aque­la his­tó­ria?

Bem, ao me­nos, ele a co­nhe­cia, em­bo­ra a con­si­de­ras­se bas­tan­te obs­cu­ra. Ele mes­mo es­ti­ve­ra no tal ran­cho, aliás, em du­as oca­siões. Na pri­mei­ra, ain­da mui­to jo­vem, quan­do pro­cu­ra­va re­en­con­trar, jun­to com ami­gos, o ru­mo de uma tri­lha per­di­da. Na se­gun­da, já adul­to, fo­ra mo­vi­do pe­la in­ten­sa cu­ri­o­si­da­de sur­gi­da de um co­men­tá­rio fei­to por um ami­go que ti­nha si­do pro­pri­e­tá­rio da­que­las ter­ras. De ca­ra, avi­sou-me:

Na­da do que vo­cê te­nha ou­vi­do po­de ser ti­do co­mo fa­to, é im­por­tan­te sa­ber dis­so...

Eu as­sen­ti. Meu de­se­jo era co­nhe­cer o tal se­gre­do, que, aliás, não era mais tão se­gre­do as­sim. Natha­ni­el, en­tão, ex­pli­cou-me re­su­mi­da­men­te a len­da que se cri­a­ra em tor­no do ran­cho. Diz-se que há ali, ha­bi­tan­do su­as tá­bu­as pre­ga­das so­bre um di­mi­nu­to ali­cer­ce de ti­jo­los, al­go so­bre­na­tu­ral. Aos que não o co­nhe­cem, na­da acon­te­ce, mes­mo se es­tes aden­tram a re­du­zi­da área co­ber­ta de zin­co. Há, in­clu­si­ve, no­tí­ci­as de gen­te que já se so­cor­reu do mau tem­po abri­ga­da na ve­lha cons­tru­ção. O pró­prio Natha­ni­el diz não se lem­brar de qual­quer coi­sa es­tra­nha que pu­des­se ter ocor­ri­do quan­do lá es­te­ve pe­la pri­mei­ra vez, quan­do ain­da não co­nhe­cia a len­da do ran­cho.

So­bre os que vão pa­ra ali­men­tar a cu­ri­o­si­da­de ou pa­ra cer­ti­fi­ca­rem-se de que na­da de fan­tás­ti­co exis­te é que re­ca­em as con­sequên­ci­as da for­ça que lá age. Es­tes nun­ca de­vem abri­gar-se de­bai­xo da­que­le te­lha­do. Natha­ni­el con­tou-me is­so e, li­gei­ro, emol­du­rou-se nu­ma fei­ção de quem con­ta uma his­tó­ria de ter­ror a uma cri­an­ça. Por fim, an­tes que eu pu­des­se sen­tir-me com­ple­ta­men­te cons­tran­gi­do, ele caiu nu­ma boa gar­ga­lha­da, pe­din­do-me que não me sen­tis­se ofen­di­do, pois ele mes­mo, du­ran­te anos, qua­se acre­di­ta­ra que al­go de so­bre­na­tu­ral pu­des­se re­al­men­te ema­nar do tal ran­cho. Ho­je, en­tre­tan­to, ti­nha cer­te­za de que na­da ha­via de er­ra­do, a não ser a men­te do ser hu­ma­no, ca­paz de cri­ar si­tu­a­ções a par­tir de seus pró­pri­os de­se­jos e ne­ces­si­da­des. Por um ins­tan­te, fi­tei-o sem com­pre­en­der ao cer­to o que ele que­ria me di­zer.

Meu ca­ro pro­fes­sor, se o se­nhor, en­vol­to num de­se­jo mui­to pró­prio de to­das as pes­so­as, que é vis­lum­brar ou mes­mo in­te­ra­gir com o des­co­nhe­ci­do, se o se­nhor for até es­se ran­cho, é bem pro­vá­vel que lhe pa­re­ce­rá ha­ver al­gum epi­só­dio in­co­mum. É is­so o que tem acon­te­ci­do com es­se lu­gar.

Não con­ten­te, pros­se­gui com mi­nha en­tre­vis­ta:

O se­nhor viu al­go quan­do lá es­te­ve pe­la se­gun­da vez, mo­vi­do por cu­ri­o­si­da­de?

É o que eu lhe dis­se. Se nós de­se­ja­mos que lá exis­ta al­go ex­tra­or­di­ná­rio, pro­va­vel­men­te ire­mos vi­ven­ci­ar sen­sa­ções di­fe­ren­tes da­que­las às quais es­ta­mos acos­tu­ma­dos...

O ca­so não pa­re­cia ser as­sim tão sim­ples. Cla­ra­men­te, per­ce­bi o incô­mo­do que se apos­sa­ra de Natha­ni­el di­an­te de mi­nha per­gun­ta. En­tão, de­ci­di ir em fren­te:

Mas, en­fim, o se­nhor viu ou sen­tiu al­go?

A es­sa al­tu­ra de nos­sa con­ver­sa, o ve­lho his­to­ri­a­dor le­van­tou-se de sua con­for­tá­vel pol­tro­na e foi à vi­dra­ça do es­cri­tó­rio que da­va pa­ra um vas­to jar­dim. Ali, com o olhar fi­xo num pon­to ima­gi­ná­rio do ho­ri­zon­te en­so­la­ra­do, ele pa­re­ceu re­vi­ver, por seu sem­blan­te ten­so, a ex­pe­ri­ên­cia de qua­se três dé­ca­das an­tes. Mas, ao con­trá­rio do que eu su­pu­nha, evi­tou qual­quer re­la­to. O que ele me dis­se foi ain­da mais ex­ci­tan­te:

Pro­fes­sor, ago­ra que o se­nhor co­nhe­ce a his­tó­ria, seu de­se­jo é co­nhe­cer o lu­gar?

A prin­cí­pio, um ca­la­frio ron­dou-me o pei­to, mas num se­gun­do pu­de re­com­por-me e res­pon­der-lhe afir­ma­ti­va­men­te. Por que eu não iria? Es­sa per­gun­ta, in­vo­lun­ta­ri­a­men­te, saiu-me co­mo um sus­sur­ro, mas o su­fi­ci­en­te pa­ra ser ou­vi­do por Natha­ni­el. Ele vol­tou-se a mim, em­ble­má­ti­co:

Foi o que eu pen­sei an­tes de ir até lá...

Con­ver­sa­mos ain­da por um bom tem­po, an­tes de com­bi­nar­mos a ex­pe­di­ção. Te­ría­mos que se­guir um ca­mi­nho al­ter­na­ti­vo, pa­ra que não fôs­se­mos no­ta­dos. O do­no da fa­zen­da X ha­via proi­bi­do qual­quer pes­soa de apro­xi­mar-se do ran­cho. O fa­to é que pa­ra qual­quer pro­pri­e­tá­rio da­que­las ter­ras, quan­to me­nos co­men­tá­ri­os hou­ver a res­pei­to da tal len­da, me­lhor se­rá pa­ra que sua des­va­lo­ri­za­ção se­ja evi­ta­da. Nos úl­ti­mos anos, aliás, o úni­co fa­to no­vo que en­vol­via a tal mal­di­ção es­ta­va guar­da­do com uma mu­lher con­si­de­ra­da com­ple­ta­men­te in­sa­na. So­bre es­se as­pec­to da his­tó­ria, Natha­ni­el ju­rou-me não crer que o cor­ta­dor de ca­na te­nha si­do ví­ti­ma da su­pos­ta mal­di­ção. As­sim co­mo tam­bém não acre­di­ta­va que os de­sa­pa­re­ci­men­tos an­te­ri­o­res ti­ves­sem al­gu­ma li­ga­ção com o ran­cho. Es­sa ob­ser­va­ção, en­tre­tan­to, in­tri­gou-me, não pe­la opi­nião do his­to­ri­a­dor, mas pe­la no­vi­da­de que ele me apre­sen­ta­va. Até ali, eu ja­mais sou­be­ra que ou­tros ca­sos de su­mi­ço de gen­te ti­nham li­ga­ção, mes­mo que ape­nas atra­vés de es­pe­cu­la­ções, com o ran­cho da fa­zen­da X.

Co­mo to­do bom his­to­ri­a­dor, Natha­ni­el mais uma vez re­me­xeu em seus ar­qui­vos, até abrir uma pas­ta com re­cor­tes de jor­nais an­ti­gos da re­gião. Des­de 1934, se­te pes­so­as ha­vi­am de­sa­pa­re­ci­do sem dei­xar ves­tí­gi­os. Nos ca­sos mais re­cen­tes, ocor­ri­dos em 1984 e 1994, os jor­nais trou­xe­ram alu­sões à tal mal­di­ção, mas sem­pre se res­guar­dan­do de even­tu­ais sen­sa­ci­o­na­lis­mos. Dois re­gis­tros, con­tu­do, não po­di­am ser des­men­ti­dos: os de­sa­pa­re­ci­dos são to­dos do se­xo mas­cu­li­no e os de­sa­pa­re­ci­men­tos se de­ram de dez em dez anos, sem­pre na­que­les de fi­nal 4, exa­ta­men­te co­mo o que atra­ves­sá­va­mos: 2004.

Não se as­sus­te com coin­ci­dên­ci­as, meu ca­ro pro­fes­sor. Elas acon­te­cem mui­to mais ve­zes do que nós ima­gi­na­mos.

An­tes de sair, nos­sa in­cur­são ao ran­cho já de­vi­da­men­te acer­ta­da pa­ra a tar­de do dia se­guin­te, ain­da fiz mais uma per­gun­ta a Natha­ni­el. E a po­lí­cia, di­an­te de to­dos es­ses ca­sos, nun­ca es­ti­ve­ra no ran­cho? Sim, ha­via es­ta­do, mas na­da de in­co­mum fo­ra en­con­tra­do.

No dia se­guin­te, mal pu­de es­pe­rar pe­lo ho­rá­rio mar­ca­do. Saí­mos às qua­tro. A par­tir des­se ho­rá­rio, a pro­ba­bi­li­da­de de ser­mos fla­gra­dos em nos­sa aven­tu­ra era me­nor. Du­ran­te a noi­te, al­gu­mas dú­vi­das ain­da ti­nham sur­gi­do em mi­nha men­te. Se hou­ves­se uma mal­di­ção, ela se­ria mo­ti­va­da pe­lo quê? Natha­ni­el mais uma vez sor­riu ao res­pon­der-me que ha­via fei­to uma mi­nu­ci­o­sa pes­qui­sa so­bre as ori­gens do ran­cho. Ne­nhu­ma cons­tru­ção an­te­ri­or, ne­nhum as­sas­si­na­to re­gis­tra­do no lo­cal, ne­nhum ce­mi­té­rio an­ti­go, na­da que pu­des­se sus­ci­tar qual­quer mal­di­ção co­mo as que se ve­em em fil­mes e na li­te­ra­tu­ra. Di­ri­gi du­ran­te apro­xi­ma­da­men­te qua­ren­ta mi­nu­tos por uma es­tra­da ve­lha em meio a uma fai­xa de ma­ta que se in­si­nu­a­va, pro­va­vel­men­te vir­gem, en­tre o ca­na­vi­al, até que os tri­lhos de ro­da­gem sim­ples­men­te de­sa­pa­re­ce­ram. Natha­ni­el olhou-me de sos­laio, en­tre di­ver­ti­do e re­sig­na­do:

Da­qui em di­an­te, va­mos a pé...

Às cin­co e meia, avis­ta­mos, afun­da­da no ca­na­vi­al, a man­cha de ve­ge­ta­ção que ro­de­a­va o ran­cho. A ex­ci­ta­ção cres­cia em mim a ca­da pas­so. Fo­mos em si­lên­cio. Con­for­me nos apro­xi­má­va­mos do lu­gar, mi­nha an­si­e­da­de pa­re­cia trans­for­mar-se em ten­são; de­pois, con­fes­so, em me­do. Re­pen­ti­na­men­te, pen­sei em mi­nha fa­mí­lia, que eu não via há três di­as, pe­río­do em que eu le­ci­o­na­va fo­ra de mi­nha ci­da­de. Meu co­ra­ção já ame­a­ça­va dis­pa­rar, quan­do, nu­ma bra­ça­da de­ci­di­da, Natha­ni­el afas­tou al­gu­mas ga­lha­das e o ran­cho abriu-se bem di­an­te de nos­sos olhos. Por um ins­tan­te, pa­rei com­ple­ta­men­te de an­dar. Com is­so, o his­to­ri­a­dor adi­an­tou-se qua­tro ou cin­co pas­sos. Eu mal con­se­guia di­zer pa­la­vra, mas as­sim mes­mo se­gui até ele.

Ha­via em re­dor da cons­tru­ção di­ver­sos ti­pos de ár­vo­res, ar­bus­tos, fo­lha­gens e ca­pins. A ve­ge­ta­ção, em cer­tos pon­tos, che­ga­va a gru­dar-se às pa­re­des de tá­bu­as bem pre­ga­das. Não ha­via ja­ne­las. Natha­ni­el foi na di­re­ção da úni­ca por­ta e já es­ta­va pa­ra le­var a mão ao trin­co, quan­do eu pe­di que ele não a abris­se. Mas ele não me deu a me­nor aten­ção. Ágil, des­tra­vou o fer­ro­lho e es­can­ca­rou a por­ta. Ain­da do la­do de fo­ra, vi ape­nas um cô­mo­do va­zio, de chão ba­ti­do. Natha­ni­el fi­tou-me:

Aí es­tá: o ran­cho mal­di­to…

He­si­tan­te, es­prei­tei as pa­re­des lá den­tro. O sol, que se pu­nha no la­do opos­to ao da por­ta, en­fi­a­va-se por al­gu­mas aber­tu­ras da ma­dei­ra, cri­an­do fi­a­pos lu­mi­no­sos que con­fe­ri­am ao in­te­ri­or da cons­tru­ção rús­ti­ca um as­pec­to qua­se ar­tís­ti­co. Com o re­ceio es­vain­do-se aos pou­cos, a res­pi­ra­ção já qua­se res­ta­be­le­ci­da, che­guei o mais per­to que pu­de, até es­ti­car o pes­co­ço e, com a ca­be­ça já den­tro do ran­cho, ob­ser­vá-lo in­tei­ra­men­te ino­cen­te, sem se­quer um ruí­do es­tra­nho que pu­des­se com­por-se a par­tir do con­ta­to do ven­to com o zin­co. Natha­ni­el, por sua vez, es­ta­va cir­cu­lan­do lá den­tro, co­mo se es­tu­das­se uma ocu­pa­ção pa­ra o lu­gar. De­pois de al­guns mi­nu­tos, fe­cha­mos a por­ta e fi­ca­mos olhan­do um pa­ra o ou­tro. En­tão, Natha­ni­el deu-me aque­la in­for­ma­ção que vol­tou a en­re­ge­lar-me a al­ma:

Bem, meu ca­ro, ago­ra que vo­cê tam­bém co­nhe­ce o ran­cho, é pre­ci­so que sai­ba do se­guin­te: ja­mais hou­ve, com qual­quer das pes­so­as que aqui es­ti­ve­ram, uma sen­sa­ção es­tra­nha se­quer en­quan­to elas es­ti­ve­ram acom­pa­nha­das, vo­cê com­pre­en­de? Ape­nas vin­do so­zi­nho, é que vo­cê po­de­rá sa­ber o que exis­te aí den­tro...

Es­se era o se­gre­do. As­sim ha­via si­do com os pro­pri­e­tá­ri­os da­que­las ter­ras, com ele mes­mo e com um se­le­to gru­po de cu­ri­o­sos que ja­mais ti­ve­ram co­ra­gem de vol­tar, ex­pli­cou-me o his­to­ri­a­dor, ao que acres­cen­tei:

E, quem sa­be, com as pes­so­as que de­sa­pa­re­ce­ram...

Natha­ni­el não se ma­ni­fes­tou so­bre meu aden­do. Ape­nas pros­se­guiu com sua ex­pli­ca­ção. Di­fi­cil­men­te, as pes­so­as, mes­mo as cu­ri­o­sas, dei­xam-se le­var so­zi­nhas ao ran­cho. Quan­do sur­ge um ou ou­tro aven­tu­rei­ro, es­te pro­cu­ra al­guém pa­ra acom­pa­nhá-lo. En­tão, en­con­tram ape­nas um ran­cho ve­lho e ino­fen­si­vo e, des­sa ma­nei­ra, vol­tam frus­tra­dos e dis­pos­tos a des­men­tir qual­quer len­da a res­pei­to do lo­cal. En­quan­to com­pre­en­dia co­mo os as­pec­tos so­bre­na­tu­rais do ran­cho eram man­ti­dos em se­gre­do, em mi­nha ca­be­ça re­ti­nia a ideia ner­vo­sa de re­tor­nar no dia se­guin­te. As­sim co­mo ou­tros, eu en­con­tra­va-me frus­tra­do por não ter vis­to ou sen­ti­do a pre­sen­ça so­bre­na­tu­ral, mas, ao con­trá­rio de­les, eu ga­nha­ra aque­la pre­ci­o­sa in­for­ma­ção, que ago­ra re­no­va­va mi­nhas ex­pec­ta­ti­vas e ao mes­mo tem­po fa­zia-me tre­mer por re­ceio do des­co­nhe­ci­do.

Foi sen­tin­do-me des­sa ma­nei­ra que pas­sei a noi­te. Sem dar de­ta­lhes, avi­sei mi­nha fa­mí­lia so­bre meu atra­so e aguar­dei o dia se­guin­te com an­si­e­da­de. Às qua­tro ho­ras da tar­de, re­fiz o ca­mi­nho do dia an­te­ri­or. Des­sa vez, en­tre­tan­to, eu es­ta­va só. Quan­do des­ci de meu car­ro, per­ce­bi que de­ve­ria apres­sar-me. Uma bar­ra es­cu­ra for­ma­va-se no ho­ri­zon­te, ame­a­çan­do tra­zer pe­sa­dos agua­cei­ros. Aos pou­cos, o ven­to au­men­ta­va, mas ain­da era bas­tan­te per­cep­tí­vel o tri­lho de ve­ge­ta­ção amas­sa­da que no dia an­te­ri­or dei­xá­ra­mos em meio ao ca­na­vi­al e ao ca­pin­zal que vi­nha a se­guir. A cer­ca de du­zen­tos me­tros do ran­cho, ob­ser­vei as ime­di­a­ções: nem si­nal de con­ver­sas de tra­ba­lha­do­res ru­rais ou ou­tras vo­zes; só o ruí­do de pe­que­nos ani­mais sil­ves­tres e o can­to, que me pa­re­ceu es­tra­nha­men­te dis­tan­te, dos pás­sa­ros. Por um ins­tan­te, he­si­tei quan­to à sequên­cia de meu pro­je­to.

Pas­sou-me pe­la ca­be­ça o fa­to de que em mo­men­to al­gum eu tra­ta­ra aque­la si­tu­a­ção com se­ri­e­da­de. Não fo­ra a pos­si­bi­li­da­de de ha­ver ali, no lu­gar de uma len­da, al­gum ti­po de jus­ti­ça­men­to apli­ca­do a tra­ba­lha­do­res, o as­sun­to a atrair mi­nha aten­ção. Nem mes­mo com as ví­ti­mas dos de­sa­pa­re­ci­men­tos mis­te­ri­o­sos eu me pre­o­cu­pei. Meu ob­je­ti­vo era ou­tro, al­go ba­nal: ma­tar uma sim­ples cu­ri­o­si­da­de, cer­ti­fi­car-me de que o ran­cho ve­lho que eu ha­via vis­to há vin­te e qua­tro ho­ras não po­dia ser a fon­te de uma for­ça des­co­nhe­ci­da. Ao per­der-me en­tre es­ses pen­sa­men­tos, mal per­ce­bi que con­ti­nu­ei an­dan­do em di­re­ção ao ran­cho e que já es­ta­va atra­ves­san­do as úl­ti­mas fo­lha­gens que se fe­cha­vam em re­dor da cons­tru­ção.

Ali, ob­ser­van­do as pa­re­des de ma­dei­ra e o te­lha­do de zin­co, uma sen­sa­ção opres­so­ra re­caiu-me so­bre os sen­ti­dos. O ven­to zu­nia for­te ago­ra e, ao ba­lan­çar as fo­lhas de zin­co, pa­re­cia en­to­ar uma tris­te me­lo­dia, cu­jas no­tas eu não po­dia de­ci­frar, em­bo­ra so­as­sem ní­ti­das em meus tím­pa­nos. As­sim, ao pas­so que, em vez de dis­pa­rar ame­dron­ta­do, meu co­ra­ção mar­cha­va num com­pas­so de me­lan­co­lia, re­ben­tou-me, sú­bi­to, o de­se­jo de cor­res­pon­der à bus­ca que pa­re­cia ema­nar de ca­da cen­tí­me­tro da­que­le ran­cho e ex­pan­dir-se a ca­da ra­ja­da da­que­le ven­to; uma bus­ca so­li­tá­ria por al­guém ca­paz de man­ter em se­gre­do as von­ta­des pri­mi­ti­vas de uma na­tu­re­za su­pos­ta­men­te vir­gem. O ho­ri­zon­te es­cu­re­cia a ca­da mi­nu­to, o ven­to zu­nia e a por­ta do ve­lho ran­cho, pen­den­do pa­ra lá e pa­ra cá, es­can­ca­ra­va, di­an­te de meus olhos va­ci­lan­tes, a fo­me de seu de­se­jo.

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