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Assassina - Texto de Thiago Roque

domingo, 7 de outubro de 2007 Texto de

Ela per­deu du­as ho­ras no ca­be­le­rei­ro, pas­sou no shop­ping pa­ra pe­gar um no­vo sal­to agu­lha.
Não es­que­ceu a ma­qui­a­gem da mo­da, o es­mal­te pre­to nas unhas, a cal­ça de ly­cra que dei­xa­va a bun­da re­don­da e em­pi­na­da.
Afi­nal, a noi­te era de­la. E ela fi­ca­va mui­to bem com san­gue nas mãos.
Ain­da não ti­nha de­ci­di­do quem se­ria a pró­xi­ma ví­ti­ma. Mas não era is­so que a dei­xa­va in­qui­e­ta – afi­nal, com de­co­te em V e do­ses de uís­que de­pois, elas sur­gi­am co­mo ove­lhas.
Seu pro­ble­ma era sa­ber co­mo ma­tar – an­da­va en­te­di­a­da, sa­be? Sem­pre do mes­mo jei­to, per­to do mes­mo ho­rá­rio, aque­las coi­sas.
Nem su­a­va mais. Vo­mi­tar, en­tão, só na pri­mei­ra vez, e mui­to pou­co. Ho­je, ma­ta­va, co­lo­ca­va a ca­be­ça no tra­ves­sei­ro, sen­tia aque­le chei­ro de aloe ve­ra do ama­ci­an­te e dor­mia o so­no dos deu­ses.
Nem se ba­nha­va. A mal­da­de co­lé­ri­ca era sua água ben­ta.
Que­ria se di­ver­tir. Que­ria brin­car com sua ví­ti­ma. Que­ria ser imen­su­ra­vel­men­te sá­di­ca, fa­zer de Ha­ni­ball um fi­lho­te de ra­to as­sus­ta­do.
Que­ria ser per­ver­sa.
En­quan­to Lou Re­ed to­ca­va na vi­tro­la, ela pen­sa­va. Fa­gu­lhas de idéia pin­ta­vam, mas na­da pe­ga­va fo­go.
Só ela. Por den­tro.
De­ci­diu im­pro­vi­sar. En­trou no car­ro e foi pa­ra a bo­a­te.
Aque­le gen­te or­di­ná­ria de sem­pre, en­go­ma­das em su­as rou­pas de mar­cas, com su­as be­bi­das ca­ras e su­as vi­das de­sin­te­res­san­tes, es­con­di­das atrás de tra­ba­lhos me­dí­co­res, pos­ses que não eram su­as, bla­bla­blás de dar azia.
Que no­jo de lu­gar.
Fez seu ri­tu­al. Pe­diu uma be­bi­da, des­fe­riu olha­res, en­trou na pis­ta.
Por se­gun­dos, o mun­do pa­rou pa­ra ela dan­çar.
Fe­chou os olhos e dan­çou. Dei­xou as mãos su­bi­rem e des­ce­ram pe­la cal­ça e pe­la blu­si­nha ver­de, ora re­ve­lan­do co­xas gros­sas, ora ame­a­çan­do mos­trar os sei­os, ma­çãs de pe­ca­do.
Já era o su­fi­ci­en­te.
Saiu e en­cos­tou o cor­po exa­lan­do de­se­jo. Dei­xou su­as ví­ti­mas vi­rem em di­re­ção ao ma­ta­dou­ro.
Que pa­té­ti­co. Não fal­ta­vam es­co­lhas.
Fez um uni-du­ni-tê men­tal, caiu no ma­né bar­ba­do, ca­mi­sa azul lis­tra­da.
Ves­tiu o me­lhor sor­ri­so, cal­çou o me­lhor re­bo­la­do, e foi.
Os lá­bi­os car­nu­dos pro­fe­ri­ram um oi ines­que­cí­vel. Mas, sur­pre­sa: ela es­pe­ra­va o ho­mem com ca­ra de de­se­jo, pron­to pa­ra uma noi­te de se­xo su­jo e vi­o­len­to, com a au­ra vol­ta­da pa­ra o car­nal... Na­da além dis­so.
Só que ele ga­gue­jou. Fi­cou ner­vo­so. Su­ou. Es­ta­va des­con­for­tá­vel.
Na ver­da­de, es­ta­va apai­xo­na­do.
Ela sor­riu. Em pou­cos ins­tan­tes, gar­ga­lha­va.
Nem pre­ci­sou su­jar as mãos pa­ra pe­gar o co­ra­ção de­le.
A noi­te ia ser lon­ga e mui­to di­ver­ti­da.

E-mail: roque.thiago@hotmail.com

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